Арендатор бытия. Рифмотексты бесплатное чтение

Петь

Охота

«Идёт охота на волков…»

Владимир Высоцкий

Инклюз1

(Янтарный смертник)

Разговор в пивной

На перекрёстке

Красный глаз равнодушного светофора… На грязных обрубках оставшихся ног… Вёсла костылей – надёжная опора… Вдыхает, улыбаясь, московский смог… Ловко скребёт вдоль автогирлянды цветной… Сжав безмолвные губы, отдыхает… Просветлённый взгляд встречается и со мной… Эх, бедняга, вот как в жизни бывает…

Торопливо отвожу виноватость глаз. Поскорей бы ковылял привычно дальше. Осознаю опустошённо, без прикрас, горечь его искренности или фальши. Пусть где-то воевал или не воевал… Или стал таким по своей глупости. Пускай камуфляж для жалости надевал. Каково нести груз неполноценности на измозоленных страданием культях?! Господи! Всех нас целых за него прости! Нас, страдающих пустяшно второпях! Сумевших благополучие обрести! Господи! Спаси калеку и сохрани, если Ты существуешь в реальности! Глотаю, как чистый воздух, светлые дни, подверженный горькой сентиментальности…

Мелочи в кошельке нет, крупных – жалко… Другие подадут. Всем бессилен помочь. Что-то в салоне становится жарко… Настрою климат-контроль и быстрее прочь…

Корячусь

«Нет в мире ничего прекрасней бытия.

Безмолвный мрак могил — томление пустое».

Николай Заболоцкий

Спасение

Тварь

Ты ль дрожащая тварь бесхребетная, копошась по сусекам судьбы, на проклятия зла безответная, источаешь истошно мольбы? Вновь изнываешь в бездушном уга-

ре полыхающих бешеных чувств? Избавленьем от бренных безумств, быть может, скоро небеса одарят…

Выдохлись мысли, истощился язык. Обломано всё, снова счастья затык… Ля-ля тополя, чик-чирик и… звездык! Трали-вали, про… стебали то да сё…

Пусть тошнотворно от душевной хмари, ты удостоен живучести твари, сотворённой пройти через всё…

(2020)

Где же вы, незамороченные будни, невыдуманность сказочных чудес? Во сне я слушал звуки дивной лютни – играл мой Ангел, подпевал мой Бес… Нелепости реалий круговерти – обрывки счастья разнесли ветра. Немного Бога одолели черти. Вчера – так много жизни, завтра – смерти… Из завтра не спастись мне во вчера… Ведь настоящее всегда игра, прекрасная жестокая пора – в грядущее стремится из вчера. Лишь прошлое спешит, не отставая, жестоко настоящее карая…

Смерть догоняет жизнь – жизнь догоняет смерть. Кто же кого? По-всякому… Тьмы круговерть… Устремлена жизнь неизбежно к смерти, а смерть к грядущей вечности спешит, и настоящее не избежит трагичной предрешённости той встречи. От мрачной диалектики не легче… Такая вот извечная игра – и не изменишь ни… хрена.

(2020)

Искримся в ежедневность новизны. Утяжеляют годы груз вины. Добрее и нежнее шепчет Бес. Всё меньше вижу света, больше тьмы. Надежда явственно теряет вес.

Мне б счастьем душу тщательней отмыть, отпечатлеть кармическую малость, необычайность мира приоткрыть немного… Немного и осталось…

Терзает душу свет неугасимый. Пусть сгинет скука в суете моей! Лишь постигая мир непостижимый, я изживаю тщетность беглых дней.

(2020)

Душа, лучась неутолённым светом, из тьмы пещерной рвётся птицей ввысь. Улыбки верных звёзд блуждают где-то и тайным смыслом насыщают жизнь. Пока, во тьме, сияют мои звёзды, не стёртые рассветом с небосклона, любые испытанья перенёс бы, лишь бы судьба была бы благосклонна ко мне, к моим родным, любимым, близким! Ко всем, кто извлекает свет из мрака. Приврал немного… сокращаю списки. Меркнут звёзды так быстро, однако…

(2020)

Надо

«Гул затих, я вышел на подмостки».

Борис Пастернак

Зимняя окраина столицы

«Целует землю лунный свет…»

Сказочно хороша

Сны весны

Важно то, что уже неважно…

Sheridans

Нацежу «Шеридан» через два блаженных соска. Перемешаю кофейный виски с ванильно-сливочным ликёром. Сладостная, обильно-тягучая, мазохиствующая тоска, под взором, завешенным замутнённым флёром, как из раздвоенной, пьянящей мукой души – двуструйно тянется из спасительной тары.

Словно ласка слияния Инь и Ян в тиши – завораживающий нектар этой пары…

Из дождливого, дружелюбного Дублина – любопытного, поэтичного гулёны, туманного, говорливого, зелёного – через океан «Шеридан» долетел ко мне. Не случайно ирландская прелесть куплена – устал от услады в белом и красном вине.

Коньяк – не моё, ром и водяра – подавно. От пива, сказали, мужские гормоны мрут. Этот ликёрный, молочный вискарь забавно, так сладостно-терпко вкусен и гламурно крут!

Отликёрю паршивость и раскрепощу тело – станет терпимей ложная чушь, что ты напела… «Бейлис» тоже хорош – лучше любого пойла… Зачем гадишь, судьба, и загоняешь в стойло?! На то ли предназначен путь в красочном мире – горько лакать «Шеридан» в съёмной квартире?

Если субъект пития не алкаш, мозг разом не отключит печаль, не ублажит маразмом у облёванных параш… Жадно: соси сладость, матерись, кайфуй, злись, мучайся, интеллигент! Заштриховывай в душе горестную гадость – счастливой любви недостойный ингредиент! Плоть полощи ирландским целебным нектаром. Ни hera не хитёр, всё промотал задаром! Крой сапожника хлеще, давшего себе по пальцам, – вновь мозг мерзостью плещет. Взираю неандертальцем. Лаять собакой буду, гоняющей авто, предамся пьяному блуду… Но в итоге что?

Голову пьянит пустота, тело – пьяная вата. Хочется плакать и ржать! Стерва, блин, виновата?! Душу навек застудил в неврастенических склоках. Лучше запойно бы пил. Всё верил. Надеялся. Схлопал! Знать, и она, и судьба – отъявленные стервы! Знать, злой параноик – не выдерживают нервы…

Все как-то, что-то, зачем-то, постоянно: пьют, снуют, жуют, дают, берут, предают, плюют, ищут уют… ют… ют и… ют… Горькопьяные мысли блюют… Может, мой удел – бытийная богадельня? Может, мы неподдельно навсегда отдельно?!!

Горько, хоть сладостен «Шеридан». Вдруг шанс ещё дан? Нужен ли шанс?!

Или по новой cherchez la femme? Сладостен «Шеридан»… Пусть шанс дан, но поскольку подло предан – ненавижу… Утрусь бредом…

Эх, Шеридан, Шеридан… Я – здесь… Она – там… Как быть нам?.. Сойтись опять к новым боям? Нет! Пусть идёт к новым…

(2015)

Тамбур судьбы

«Трясясь в прокуренном вагоне,

Он стал бездомным…»

Александр Кочетков

Вместо купе, растрясясь в плацкарте, пришлось удостоиться тамбура. Судьбоночьность в порочном азарте… Лишь душа – шальная сомнамбула, лунатеющая в прокуренном, грязном и зассанном промежутке, оплаченном, обыдленном, больном, – бредит и никак не обретёт дом… А пейзажи безлунные жутки непроглядностью за тряским окном…

Загнанной странствующей натуре мчать навстречу заре – скупой дуре, по злой воле и по своей дури. Плоть сквозняки до костей продули, колёса все мозги простучали. Хоть не в товарняке песнь печали с бредом реальности обвенчали…

Мчась в прокуренном ночном тамбуре (нудно лунатея) к смутной заре, осязаю незримость кого-то, беззвучность зловещего хохота, слюни голода лживого холода, теплоту согревающей скверны, больные нервы, томленье спермы, сомнамбулические подлости, немую усталость правильности и прочие сонные странности…

Тамбурного бытия вития, сомнений боль – твоя стихия. Прочее беспутство везучее, прочит ли безрассудство лучшее? Пусть случая стебель ветвистости милости сна многообразности, достигая близости низости, молит о радостности праздности… Лишь душа простит ли пустой ночной бред сюрреализма тамбурности? Зол порок мистичности – бурно мстит дремлющей двуличности, той заре, где не дано мыкаться в тамбуре, и придётся очнуться сомнамбуле…

P.S.:

К разлюбленным не возвращайтесь – внутри сломалось что-то и у них… И, уходя, навек прощайтесь, с могилой счастья на кладбище интриг…

(2015)

Яд

М. Л.

«Отойди. Приближаться опасно ко мне.

Это ненависть воет, обиды считая».

Дмитрий Быков

Моя

Пустым тротуаром, под юбкой ночи, бреду злым гусаром, и всё не очень…

Мрак вокруг и внутри. Мертвы фонари. Лишь уснувших домов мрачные тени целуют у ночи икры, колени… Злой ветер играет безлунностью тьмы, плывут индивиды в различные сны. Грустно взирает на виды промзоны гаражная лента в зарослях сонных.

Прельщая устало, плоть распластала, бесстыдница ночь… Что может помочь? Не в силах закончить с собой беседу, бреду, не еду – пустой – денег нету. Снова без бабы. Как бы без забавы не подохнуть бы…

Девам так денежки важны и ласка. Тогда разденешь их – возможна сказка… с хорошим концом… Лишь бы не с кольцом новым… Пусть не юнец – слыву хреновым… Бреду, тихо думу в черепе грею: кого же я сдуру вновь пожалею, возжелаю, как бракованный чудак? Судьбы двоечник, глупый подкаблучник. Куда бредёшь… mуdak? Зачем же так усложнил жизни ход? Никто не даёт, никто не берёт… Может, днём повезёт?

Может, там – за окном, далёким, светлым, кто-нибудь перед сном мечтает где-то подобие меня встретить при свете дня и, одиночеством переполняясь, одна засыпает, не утоляясь?

Ау-у-у-у!.. Тебя зову… не встреченная, не перченая, гуттаперчивая, красивая, не спесивая, верная, ненервная, добрая, не подлая, сексуальная, не банальная, достойная, сладко-знойная, понимающая, не терзающая, малокорыстная, душой чистая и прочая… и прочая… хорошая… Короче – моя…

Может быть,

е

д

и

н

с

т

в

е

н

н

а

я

?..

Где ты, сказочка моя, наслажденье бытия?

Хлебая воздух муторный, вдоль гаражей и труб усталый, злой, запутанный бреду, как полутруп…

(2015)

Жить

Свой угол

Порхает снег по январю, деревья стынут, воет ветер. Белым-бело на белом свете… Чай с бергамотом заварю… Люблю спокойно наблюдать из старой домовой коробки, как угасает день короткий…

Какая дома благодать – когда имеешь угол свой, а не в бездомном униженье от невезухи бытовой судьбы ругаешь похожденья… О, сколько было вечеров, когда, в чужие окна глядя, в тиши приветливых дворов зловеще думал: «Вот же ***ди – как по-бомжовски там живут! Как отвратительно и грязно! Вот если мне жильё дадут – всё будет чисто и прекрасно!»

Судьба добра ко мне была и наделила индивида. Уверенность в душе цвела, и схлынула на жизнь обида. Увы, всё можно потерять в пылу мучительных ошибок. Устал себе я повторять, что жить так трудно без ушибов! Опять от дурости своей страдаешь, промотав во имя любовной зыбкости страстей всё, что усильями своими достиг в мучительном труде, как раб на каторжной галере, чтобы досталось всё Звезде, которую любил… И верил всегда в порядочность её и что чего-то я достоин… Но только грязное бельё тебе досталось, старый воин…

Был мир тогда ко мне сердит. В любовной нашей катастрофе ладья семейная о быт разбилась, даже рифмой в «*опе» хотелось завершить строку, служа словесному пороку. Люблю порой стихопургу, хотя от хамства мало проку. Но я испорчен и могу обсценной лексикой базарить, когда эмоции в мозгу начнут извилины кошмарить… Хочу грубить, карябать слух, хлестать жестокими словами – я в стаде слов своих пастух! Пусть злость почувствуется Вами…

Конечно, надобно следить за убывающей культурой, но нас не может не штормить – жизнь связана с литературой. Порой заносит пену-грязь на чистый лист иль монитор… И, лихо стихоматерясь, веду с собою разговор… Взбешённым психом иногда как рубанёшь порочным словом – и легче; горе – не беда, и лечишься самоукором…

Пора продолжить про моё бездарно прожитое время. В нём всюду грязное бельё, но память тащит это бремя… Во многом по своей вине в срамной дыре вновь оказался… И, горько копошась в г… не, как лох последний настрадался. Она сумела обобрать умело, быстро, хладнокровно, в больную душу наплевать. Сошёл как хмель туман любовный…

Непросто жизнь с нуля начать, когда две трети жизни сзади, и так обидно осознать, что есть безжалостные ***ди… Для них живёшь, всё отдаёшь, любя, реальность забывая… В итоге – только месть и ложь. Их женщина твоя родная вонзает, словно острый нож… Стремится больше заграбастать, чтоб ты, как бесприютный бомж, мог налегке за счастьем шастать…

Устал скитаться в пустоте, тлеть в суете будней банальных. Жаль, попадались всё не те мне женщины… Во мгле анальной опять оказывался я. (Пусть образ грубый здесь, но верный – прям из народа бытия… Вот так существовал прескверно.)

Судьба явила снова милость – я перестал впотьмах скитаться и, выплакав несправедливость, смог кое-как слегка подняться… Забыто съёмное жильё. Жаль, не забыта ипотека. Однако новое житьё достойно будней человека. Из грязной выбрался норы. Люблю, любим, живу с улыбкой. И счастье нынешней поры надеюсь не назвать ошибкой…

Пусть ноет в глубине души, болят любовной раны шрамы – там, за окном, снуют в тиши снежинки у оконной рамы, порхают, как беспечный пух. Угомонился строгий ветер. Закат почти совсем потух. Спокойной жизни тихий вечер…

(2019)

Важно

Ларисе Коваль

Если вдруг…

Jedem das seine2

«Люди как люди …»

Говядина и прочее мясо

(Ода мясоедству)

«И телёнка отрубленная голова,

На ладонях качаясь, поводит глазами».

Павел Васильев

«Всё просто так. Мы – люди, в нашей власти

…Ножами рвать на красные куски».

Михаил Зенкевич

Вкушаю вкуснятину – говяжье сердце варёное, ранее резво пульсировавшее кровью коровьей – теплящуюся мякоть – сочными кусками… Облизываясь, обильно солю – не люблю несолёное, (хотя соль не полезна для здоровья), и хочется, услаждаясь мясцом, выражёвываться стишками! Довольная улыбка хищно чревоугодится. Молотый перчик придаёт остроту, как водится…

Особь, прослывшая гуманистическим хищником, – ухмыляюсь с вершины пищевой цепочки. Никогда не примирюсь с вегетарианством! В Индии меня признали бы грешником – готовлю в сметане часто говяжьи почки. Глупо бороться с пищевым постоянством.

Будем честны – мы, не изнеженные плаксивые дети – наивысшая ступень насильственной природы. Бытие пронизано хищничеством по всей планете. Сполна наслаждается Homo sapiens силой свободы! Ему возвышать небоскребы, лепить заводы, раскручивать маховик эволюции позитивной! Жалко, тема слывёт постыдной и негативной…

Жалко любую тварь живую, но покуда я ем, я существую… Нужные белки, жиры, углеводы, должны быть добыты – филей, вырезка, антрекот… Значит, питательные животинки будут забиты! Бойко идёт в расход крупный рогатый и прочий скот. Зверство – с точки зрения расчленяемого быка или коровы. Просто плотоядные люди должны быть сыты и здоровы. Рыба, птица, баран, свинья, всякая прочая скотина – обеспечивают полноценность питания господина.