Несчастная любовь. Сказки Каменной Балки бесплатное чтение

© Станислав Остраница, 2024

ISBN 978-5-0064-7134-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

История, описанная в рассказе, случилась на самом деле. По понятным причинам все названия, имена и фамилии были изменены, и любые совпадения абсолютно случайны.

Часть первая

Давно это уже было, все как в тумане, и чем глубже погружаешься в омут своей памяти, тем меньше связного там находишь. В основном обрывки, размытые силуэты и какие-то всплески, непонятно почему сохранившиеся. Я не верю тем, кто говорит, что помнит все. Все?

Но то, что яркие моменты мы сохраняем в своей памяти – в это я верю. Помню, как каждый день ходил утром в булочную, чтобы успеть купить буханку свежего, еще горячего, хлеба и несколько булочек-веснушек к завтраку; помню, как наш кот подрал соседского кота, а заодно и его хозяйку, которая потом орала на весь двор, что наш Кешка сволочь, и его нужно усыпить. Что еще помню?

Помню, как чуть ли не каждое лето отправлялся на родину своих предков в старый казачий хутор Каменная балка. Точнее, родина это была только моей матушки, а от отцовского хутора к тому времени уже ничего не осталось – несколько пустых домов, да сухой колодец.

Не скажу, что эти поездки были для меня каторгой, но и не рвался я туда – это точно. Все уже видел не один раз за столько-то лет. Классическая деревня, пирожки с прокрученными сухофруктами или с ливером, запах домашнего хлеба и вкус картофельного пюре с укропом и жареным луком, корова с мягкими губами и хвостом, хлестким, как кнут пастуха. Все обычно и монотонно.

Бегали на речку, купались и загорали с соседскими мальчишками, что смотрели на меня, как на какое-то городское недоразумение, странное, но интересное. Иногда дрались… Хотя, в кровь бились те, кто постарше. Мы же, кто помладше, больше боролись, чем орудовали кулаками, но иногда мне попадало и тогда приходил с фингалами, а бабушка громко возмущалась, памятуя каких-то соседских чертей.

Я потом долго представлял себе лето именно таким – пахнущим полынью и коровами, что проходили мимо нашей калитки каждое утро. А еще вечера и рассказы о всякой жути. Вы, наверное, помните, как это бывает?

Вечер, костер и угли, в которых запекаются несколько картофелин, что ты упер с кухни. Спичечный коробок с солью, лук, пара огурцов на газете, и главное блюдо – рассказы про покойниц, черные руки, упырей и ведьм…

Может я что и забыл о том славном времени, но вот такие посиделки помню, и помню большую часть историй, что слышал тогда. Ну еще бы, как такое забыть? Ведь кое-что… Но об этом потом.

В тот год мне исполнилось двенадцать лет, и я считал себя вполне взрослым и ехать с матерью не собирался, но деваться было некуда, поехал. Мы ехали в плацкартном вагоне, и я всю дорогу пытался изображать обиду, но получалось это у меня плохо. Ведь за окном вагона постоянно что-то менялось – лес, дороги, какие-то деревни, поля с холмами и речки. Даже когда взрослеешь, меняющийся вид, что ты видишь из окна вагона, завораживает и не оставляет равнодушным.

Так что, уже через несколько часов всю мою обиду стерло, и я увлеченно считал километровые столбы. Доехать до Ростова – это было только начало. Далее нужно было добраться до автобусной станции и умудриться попасть в автобус. А вот это было то еще приключение. Вместе с нами покинуть прокаленный солнцем Ростов-на-Дону пытались несколько десятков человек. Забраться в автобус нужно было обязательно, несмотря на давку. Следующего автобуса пришлось бы ждать часа три. Так что, хоть вздыхай, хоть ругайся, а попасть в автобус нужно было по-любому.

Если вы думаете, что на этом все мытарства заканчиваются, то ошибаетесь. В наш хутор в те времена асфальтированной дороги не было, и водитель высаживал вас посреди полей и лесопосадок, а дальше сумки в руки и семь километров пешком. Летом в Ростовской области температура иногда бывает выше сорока градусов. Так что, семь километров – это очень весело, уж поверьте.

Наконец-то добрались – я и сейчас помню, как это бывало. Ближе к нашему хутору полей становилось меньше, а холмов и оврагов больше, и вот наконец-то показывается курган, а за ним… Нет не хутор. Хутор так просто не увидишь – хитрое место. А вот два огромных тополя видно. Эти тополя растут во дворе нашего дома и, как мне рассказывала бабушка, так было всегда. Тополя-белолиственницы и всегда их было два. Два больших и два поменьше, что росли им на смену. Так было и до того, как дед купил эту усадьбу. Причем, никто специально не сажал деревья, они сами так…

Я видел как-то старинную картину, что нарисовал местный художник в середине 19 века. Вид с кургана на хутор и там были те самые два тополя – мистика какая-то. Вообще, этой самой мистики в нашем хуторе всегда было предостаточно. Всю жизнь удивлялся. Больше ни в одном хуторе, селе, деревне, такого не встречал. Место, наверное, такое – мистическое.