Путешествие к центру себя бесплатное чтение

Пролог

Я вздохнул и открыл документ своей первой книги, чтобы в очередной раз отредактировать неидеальную историю. В доме стояла умиротворяющая тишина, которую нарушали лишь часы. Жена ушла на работу, а я сделал все, чтобы ничто не могло мне помешать. Даже косвенно. Даже случайно. Телефон в авиарежиме. Рядом с ноутбуком стоят три кружки с разным содержимым – чтобы не встать под предлогом “попить”. В руках брелок с игральными костями – чтобы занять руки, пока мозги думают.

Как это часто бывает, я провалился в собственную историю с первой же страницы. Именно это мешает мне редактировать свои книги, именно это я и хочу победить. А еще, я хочу победить свою лень, депрессию и нежелание писать. Но об этом позже. Дочитав до конца второй главы я, похоже задремал, потому что иначе я никак не могу обьяснить то, что произошло дальше…

Перед глазами стояли светящиеся ворота. Классическая такая арка, огромная, правда, вот только стоит она посреди… ничего? Под ногами, несомненно, асфальт, а вот вокруг туман. Вокруг арки этот туман багровый, сама арка светится кроваво-красным. Ворота внутри дубовые, с массивной цепью и замком, размером с два моих кулака. Да и сами ворота метра четыре высотой, не меньше. Мне сразу подумалось, что если бы ад существовал, то вход в него выглядел бы именно так.

Вдруг рядом с воротами возникла зеленая машина. Вот буквально только что в тумане были видны лишь ворота, а теперь есть машина. Точнее, судя по шашечкам на крыше, такси. Но… Зеленое такси? Водительская дверь открылась, вышел человек в потертом комбинезоне для гоночной езды, нервно вздохнул и закурил, присев на бампер.

Я не спешил показывать свое присутствие – было жутко интересно, что будет дальше, и не обманулся. Из тумана вынырнули два человека в белых медицинских костюмах, смутно напоминающие санитаров. Не то, чтобы я когда-нибудь видел санитаров – просто решил, что они примено так и выглядят. Они молча открыли пассажирскую дверь, вытащили (спящую?) женщину кукольного вида и понесли к воротам. Когда за ними с грохотом захлопнулись двери, мою голову посетила смутная догадка. Но вначале я должен убедиться.

Мужчина наконец успокоился, докурил и отбросил бычок в сторону. Как только он встал, я окликнул:

– Тристан Гельдер?

– Я. А ты кто? – спросил он. Да уж, вежливости я ему таки маловато подсыпал. Недочет.

– Приятно познакомиться. А я Господин Эйлер, человек, который тебя создал.

Машина выглядела именно так, как я себе представлял… И кости, те самые кости, что я держал в руках перед ноутбуком, сейчас болтаются на зеркале заднего вида. Я и сам не понял, как мы очутились в машине, но факт остается фактом – мы оба здесь. И Тристан таращится на меня так, будто я собираюсь его, по меньшей мере, линчевать.

– В каком смысле ты меня создал? Ты Бог что-ль? – спросил он осторожно.

– Да нет конечно… – я рассмеялся. – Я писатель. А ты главный герой в моей первой книге. Вот получается, что я – твой создатель. Я пока не понимаю, снишься ты мне, или я действительно попал в собственную книгу, но не поговорить с тобой я не мог. А может я вообще схожу с ума и ты моя последняя бредовая фантазия.

Тристан снова закурил. Что странно, курил он медленно, совершенно спокойно. И молчал.

– Да уж мужик, хреновая у тебя фантазия, если честно. И способности писательские так себе. Не мог мне историю попроще придумать? – он повернулся ко мне и выпустил дым прямо в лицо. Ну да, характер у него далеко не сахар.

– Будь твоя история попроще, книгу о тебе никто не стал бы читать. К тому же, ты сам меня вел! Я лишь придумал твою предысторию, все остальное ты делал сам. – Я пожал плечами и взглянул в окно. Там был лишь белый туман. Ни неба, ни земли разглядеть было невозможно.

– Почему тогда ты появился? Моя история заканчивается здесь? – спросил Тристан, и голос его дрогнул. Страх?

– Не знаю, как именно я здесь появился, но я пытался в очередной раз отредактировать твою историю. Она дописана. Концовка тебе вряд-ли понравится, но у тебя другой быть и не может.

– Тогда зачем ты меня редактируешь? – задал он резонный вопрос.

– Понятия не имею, – быстро ответил я. Соврал, конечно. И зачем? – Возможно, потому что твоя история – моя первая книга. Я придерживаюсь мнения, что лучше сделать неидеально, но довести дело до конца, чем никогда не закончить… Но есть еще внутренний критик. Именно он заставляет меня раз за разом пытаться довести до идеала то, что уже давно закончено.

– Ты же понимаешь, что это утопия? В этом мире нет ничего идеального. На вкус и цвет все фломастеры разные, – тихо отозвался Тристан на мою отповедь.

– Я понимаю, но…

– Знаешь, Эйлер, или как тебя там. Я не такой уж большой знаток книг, по правде говоря, я за всю свою жизнь ни одной добровольно не прочитал. Но одно я знаю точно. Если ты действительно придумал меня и мою историю… Значит ты отличный писатель, – неожиданно закончил он, улыбнувшись.

– Ты сам себе противоречишь, – рассмеялся я, глядя ему в глаза. Он выглядел как настоящий человек, двигался и говорил так же. Мне и самому уже не верилось, что я его выдумал.

– Знаю, но суть не в этом. Суть в том, что моя история не очень то похожа на книгу. Я бы сказал, что она больше похожа на бред сумасшедшего, от этого она и чувствуется настоящей. Ты создал меня, мой мир, мою историю, и мы продолжили существовать. Мы – настоящие. Все здесь настоящее. Да, может для тебя здесь и миллион книжных ляпов, но для нас это жизнь. Такая, какая есть. Я не знаю, чем закончится эта история, и закончится ли она вообще. Думаю, я еще не раз буду тебя проклинать, но одно я знаю точно: “Лучшее – враг хорошего.” Пиши так, как пишется, и отцепись от нас уже. Вечно редактировать первую книгу – это как бесконечно чинить свою первую тачку, когда ты мог бы купить себе уже десять новых.

Он замолчал. Я не знал, что сказать. Он был прав абсолютно во всем. А я все никак не мог взять в толк: как выдуманный персонаж может быть разумнее меня, человека, который его, собственно, и выдумал…

– Скажу еще вот что, – вдруг встрепенулся Тристан. – Мир, настоящий, я имеюю ввиду, огромен. И возможностей в нем даже больше, чем я могу себе представить. Так что выметайся из моей тачки и лови свои возможности за хвост! И да, спасибо, что придумал меня именно таким, козел!

Все еще пребывая в шоке от его слов, я глянул на брелок, болтающийся на зеркале заднего вида и машинально открыл дверь. Как только обе мои ноги коснулись твердой поверхности (не уверен, что это земля), зеленое такси исчезло. Я услышал шум мотора и визг шин. А может, это было только в моей голове.

Глава первая, в которой я просто живу

Я проснулся над ноутбуком и не понял, что это, собственно, было! Что произошло? Это был сон или я действительно оказался в своей книге? И если второе, то как это произошло? А если просто сон то, кажется, моё подсознание играет со мной в какие-то странные игры…

На самом деле, это не так уж и плохо. Потому что, кажется, в последнее время мне очень нужен тот самый толчок, то самое нечто, что произойдёт и разбудит меня. В конце концов, возможно, сытая жизнь и всё хорошее что есть в моей жизни разленило меня, и я цепляюсь за смерть деда, чтобы не писать.

Если подумать, это и правда очень хорошая отмазка. Проще всего сказать: вот он умер, он виноват! Но на самом-то деле это не так! Это просто я вбил себе в голову, что с его смертью я больше не могу писать.

– Ты не можешь писать, не потому что я умер. Ты не можешь писать, потому что понимаешь, что все это глупости, недостойные твоего времени и сил. У тебя нет таланта, усидчивости и достаточного упорства! Все твои книги – это лишь сборная солянка всего, что ты когда либо прочел и увидел, – раздался скрипучий голос за спиной.

В кресле сидел дед Михаил. Тот самый, который отошел в мир иной больше двух лет назад. Да, в минуты просветления, когда я начинаю думать, что моя писательская карьера не так уж и плоха – появляется он. На самом деле, я прекрасно понимаю, что он лишь моя выдумка, но я настолько привык во всем с ним советоваться, что так и не перестал этого делать.