Шепот Сета: Психологическая Одиссея бесплатное чтение

Барселона. Начало

Солнце в Барселоне било в глаза, несмотря на широкополую шляпу, которую он предусмотрительно купил в первой же сувенирной лавке на Рамбле. Толпа, пестрая и говорливая, толкала его со всех сторон. Фотографы щелкали затворами, уличные музыканты настраивали гитары, торговцы зазывали покупателей. Для него все это было лишь декорацией, фоном для предстоящего спектакля. Он шел медленно, нарочито неуверенно, словно обычный турист, впервые попавший в этот шумный город. Рюкзак за плечами, карта в руках, он делал вид, что изучает переулки Готического квартала, хотя на самом деле его взгляд был прикован к одной-единственной цели.

Она стояла у собора Святой Евлалии, спиной к нему. Молодая, хрупкая фигурка, одетая в легкое летнее платье. Перед ней – мольберт, на котором уже проступали очертания шпилей собора, залитых утренним светом. Она рисовала. Полностью погруженная в процесс, она, казалось, не замечала окружающего шума. Он знал о ней все, что нужно: ее имя – Изабелла, 27 лет, художница-фрилансер, приехала в Барселону на месяц, чтобы набраться вдохновения. Он наблюдал за ней три дня, изучая ее распорядок, привычки, маршруты. Он знал, когда она выходит из отеля, где она обедает, как долго она рисует у собора. Он был готов.

Остановившись в тени узкого переулка, он достал из рюкзака бутылку воды. Открыл ее, сделал несколько глотков. Сердце билось ровно, дыхание – спокойное. Никакого волнения, никакой тревоги. Лишь холодный, расчетливый ум, просчитывающий каждый шаг. Он ждал момента. Момента, когда толпа немного рассеется, когда она останется одна.

Он не понимал, зачем ему это нужно. Вернее, понимал, но не мог сформулировать это словами. Это было нечто большее, чем просто убийство. Это был акт творчества, способ самовыражения. Он видел в ней холст, на котором должен оставить свой след. След, который изменит ее жизнь навсегда. Или, скорее, прекратит ее.

Солнце поднималось все выше, отбрасывая длинные тени на мостовую. Толпа немного поредела. Она, казалось, этого не заметила. Продолжала рисовать, сосредоточенно хмуря брови. Он вышел из переулка, двинулся в ее сторону. Шаг за шагом, приближаясь к своей цели.

Когда он был уже совсем близко, она отвлеклась от работы, чтобы отпить из термоса. Он воспользовался моментом. Достал из кармана куртки тонкий нож. Лезвие – острое, отполированное до зеркального блеска. Он сделал это быстро, бесшумно. Одно точное движение, и нож вонзился в ее спину, между лопаток.

Она вскрикнула, выронила термос. Обернулась. В ее глазах – испуг, непонимание. Он не дал ей времени опомниться. Вытащил нож и снова ударил, на этот раз – в грудь. Она упала на мостовую, заливая кровью свои картины.

Он стоял над ней, смотрел, как угасает жизнь в ее глазах. Не чувствовал ничего. Ни жалости, ни вины. Лишь удовлетворение от завершенного дела. Он убрал нож в карман, развернулся и пошел прочь. Смешался с толпой, исчез.

Никто не заметил его. Все были заняты своими делами, погружены в свои мысли. Никто не обратил внимания на умирающую женщину, лежащую на мостовой. Он был невидимкой, призраком, ускользающим из реальности.

В отеле он принял душ, смыл с себя следы крови. Выбросил нож в мусорное ведро. Переоделся, собрал вещи. Вышел из отеля и направился на вокзал. Билет на поезд до Рима уже был у него в кармане. Следующая остановка – столица Италии. Следующая жертва – кто-то, кого он еще не встретил.

В поезде он читал книгу, слушал музыку, смотрел в окно. Пейзажи сменялись один за другим: поля, леса, города. Он не думал о том, что сделал. Он жил настоящим моментом, предвкушая новые приключения. Он был свободен. Свободен от морали, от совести, от страха. Он был убийцей-путешественником, и мир был его охотничьими угодьями.

В тот же день, в полицейском участке Барселоны, детектив Карлос Санчес изучал фотографии с места преступления. Лицо Изабеллы, залитое кровью, вызывало у него отвращение и жалость. Он видел много смертей в своей жизни, но эта была особенно жестокой и бессмысленной.

– Что у нас есть? – спросил он у своего напарника, инспектора Хуана Переса.

– Ничего, Карлос. Свидетелей нет. Отпечатков пальцев нет. Камеры видеонаблюдения ничего не зафиксировали. Как сквозь землю провалился, – ответил Хуан, пожимая плечами.

– Нож? –

– Обычный кухонный нож. Ничего особенного. Можно купить в любом магазине.

– Мотив? –

– Тоже ничего. Она была тихой, скромной девушкой. Ни с кем не конфликтовала. Врагов у нее не было.

– Значит, случайный грабеж? –

– Может быть. Но ничего не пропало. Ни кошелек, ни телефон, ни украшения.

Карлос потер переносицу. Он чувствовал, что дело не такое простое, как кажется. Что-то здесь не сходится. Слишком много нестыковок.

– Проверьте ее контакты, Хуан. Может быть, она с кем-то встречалась. Может быть, у нее был тайный поклонник.

– Уже проверяем, Карлос. Но пока ничего интересного.

Карлос посмотрел на фотографию Изабеллы. В ее глазах он увидел отражение своей собственной боли. Он потерял жену год назад. Автомобильная авария. Она погибла мгновенно. С тех пор он не мог спать по ночам. Его преследовали кошмары. Он чувствовал себя виноватым в ее смерти. Если бы он не настоял на этой поездке, она была бы жива.

– Мы найдем его, Хуан, – сказал Карлос, сжимая кулаки. – Мы найдем этого ублюдка и заставим его заплатить за то, что он сделал.

– Конечно, найдем, Карлос. Не сомневайся. Мы лучшие в Барселоне.

Но Карлос знал, что это не так. Что они не лучшие. Что они всего лишь обычные полицейские, пытающиеся бороться с преступностью в огромном городе. И что убийца Изабеллы, скорее всего, уже далеко. На другом конце света. Готов совершить новое преступление.

В тот же вечер, в Риме, он гулял по площади Святого Петра. Наблюдал за туристами, паломниками, священниками. Он выбирал новую жертву. Кого-то, кто заслуживает смерти. Кого-то, кто должен поплатиться за свои грехи. Он еще не знал, кто это будет. Но он знал, что найдет его. Он всегда находил.

– Excuse me, do you know where is the Colosseum? – обратился к нему молодой американец с картой в руках.

Он посмотрел на него. Молодой, наивный, полный жизни. Он был искушен.

– Да, конечно, – ответил он, улыбаясь. – Идите прямо, потом поверните налево. Там увидите.

– Thank you very much! – поблагодарил американец и пошел в указанном направлении.

Он проводил его взглядом. Нет. Не он. Слишком прост. Слишком невинен.

Он продолжил прогулку по площади. И вдруг его взгляд упал на священника. Пожилой, седовласый, с добрым лицом. Он сидел на скамейке и читал молитвенник.

Он подошел к нему.

– Простите, отец, – сказал он. – Могу я задать вам вопрос?

Священник поднял на него глаза.

– Конечно, сын мой. Чем могу помочь?

– Я потерял веру, отец. Не знаю, что мне делать.

– Расскажите мне о своей проблеме, сын мой. Я постараюсь вам помочь.

Он сел рядом со священником. Начал рассказывать о своей жизни. О своих страданиях. О своей боли. Он говорил тихо, спокойно, но в его голосе чувствовалась глубина отчаяния.

Священник слушал его внимательно, не перебивая. Время от времени он кивал головой, выражая свое сочувствие.

– Я понимаю вас, сын мой, – сказал священник, когда он закончил свой рассказ. – Жизнь – это трудное испытание. Но вы не должны терять веру. Бог всегда с вами.

– Но я не чувствую его, отец. Я чувствую только пустоту.

– Попробуйте помолиться, сын мой. Обратитесь к нему от всего сердца. И он услышит вас.

– Я молился, отец. Но ничего не происходит.

– Не отчаивайтесь, сын мой. Бог испытывает вас. Он хочет увидеть, насколько сильна ваша вера.

– А если я не выдержу этого испытания, отец?

– Бог простит вас, сын мой. Он милосерден.

– А я не могу простить себя, отец.

Священник положил руку на его плечо.

– Вы должны научиться прощать себя, сын мой. Иначе вы никогда не сможете обрести покой.

Он посмотрел в глаза священнику. В них он увидел доброту, сострадание, любовь. Он был тронут.

– Спасибо, отец, – сказал он. – Вы мне очень помогли.

– Всегда рад помочь, сын мой. Если вам понадобится моя помощь, приходите ко мне.

Он встал со скамейки.

– До свидания, отец.

– Да хранит вас Бог, сын мой.

Он ушел. Но он не забыл о священнике. Он запомнил его лицо, его голос, его слова. Он знал, что еще встретится с ним. Он знал, что священник станет его следующей жертвой.

Но почему? Что заставило его изменить свое мнение? Что он увидел в священнике?

Ответ был прост: он увидел в нем отражение своей собственной вины. Он увидел в нем человека, который может простить его. Но он не хотел прощения. Он хотел наказания. Он хотел, чтобы кто-то заплатил за его грехи. И священник был идеальной кандидатурой.

Он вернулся в отель. Лег на кровать. Закрыл глаза. В его голове крутились мысли. О Изабелле. О священнике. О своей жизни.

Он не мог уснуть. Его мучила бессонница. Он встал с кровати. Подошел к окну. Посмотрел на ночной Рим. Город огней, страстей, пороков. Город, который никогда не спит.

Он чувствовал себя одиноким. Заброшенным. Преданным. Он хотел, чтобы кто-то был рядом с ним. Кто-то, кто понимает его. Кто-то, кто любит его.

Но он знал, что это невозможно. Он был один в этом мире. И он должен был сам нести свой крест.

Он вздохнул. Отвернулся от окна. Вернулся в кровать. Накрылся одеялом. Попытался заснуть.

Но сон не приходил. Его преследовали кошмары. Он видел кровь, крики, смерть. Он просыпался в холодном поту.

На утро он решил покинуть Рим. Он чувствовал, что здесь ему небезопасно. Что полиция уже ищет его. Что он может быть схвачен в любой момент.

Он собрал вещи. Вышел из отеля. Направился на вокзал. Купил билет на поезд до Лондона.

Он не знал, что его ждет в Лондоне. Но он знал, что не остановится. Он будет продолжать убивать. Пока его не поймают. Или пока он сам не решит остановиться.

В Барселоне, детектив Карлос Санчес получил сообщение из Интерпола. В Риме произошло новое убийство. Священник. Убит тем же способом, что и Изабелла. На теле жертвы – символический знак.

Карлос почувствовал, как по его спине пробежал холодок. Он понял, что имеет дело с серийным убийцей. С человеком, который не остановится ни перед чем. С человеком, который должен быть остановлен.

– Хуан, – сказал Карлос, – собирай вещи. Мы летим в Рим.

Рим. Эхо

Рим встретил его духотой и запахом жареных каштанов. После утренней прохлады Барселоны здесь казалось, что дышишь раскаленным воздухом. Он вышел из вокзала Термини, смешался с толпой туристов, поймал такси.

– Колизей, пожалуйста, – сказал он таксисту, откинулся на спинку сиденья и закрыл глаза.

Колизей… Символ империи, символ насилия, символ власти. Он всегда чувствовал необъяснимое влечение к этому месту. Здесь, среди руин древнего мира, он чувствовал себя… дома.

Он прибыл к Колизею. Купил билет, прошел через турникет. Толпы туристов сновали вокруг, щелкали фотоаппаратами, слушали гидов. Он отстранился от них, ушел в тень одной из арок.

Он долго стоял там, глядя на арену. Представлял себе гладиаторские бои, казни, триумфы. Он видел кровь, песок, рев толпы. Он чувствовал энергию этого места, его мощь, его величие.

– Невероятно, правда? – раздался рядом с ним голос.

Он обернулся. Рядом стояла женщина, лет тридцати, с короткими темными волосами и большими карими глазами. Она улыбалась.

– Да, – ответил он. – Очень впечатляет.

– Я из Америки. Первый раз в Риме. А вы?

– Я… из Европы. Тоже первый раз.

– Ну, тогда давайте вместе посмотрим? Я, правда, мало что понимаю в истории.

– Конечно, почему бы и нет?

Они вместе обошли Колизей. Она рассказывала о своих впечатлениях, о своих планах на отпуск. Он слушал ее, кивал головой, иногда задавал вопросы. Она казалась ему милой, наивной, беззаботной.

– А чем вы занимаетесь? – спросила она, когда они остановились у одной из арок.

– Я… путешествую, – ответил он. – Ищу себя.

– И что, нашли?

– Пока нет. Но я не теряю надежды.

Она рассмеялась.

– Вы интересный человек, – сказала она. – Мне нравится.

Он улыбнулся.

– Вы тоже, – ответил он.

Они провели вместе несколько часов. Обошли Колизей, погуляли по Римскому форуму, выпили кофе в одном из кафе. Она рассказывала о своей работе, о своих друзьях, о своей семье. Он слушал ее, и ему казалось, что он знает ее всю жизнь.

Но он знал, что это не так. Что он никогда не узнает ее по-настоящему. Что он никогда не сможет быть с ней откровенным. Что между ними всегда будет стоять стена.

– Мне пора, – сказала она, когда они вернулись к Колизею. – У меня встреча с друзьями.

– Хорошо, – ответил он. – Было приятно провести с вами время.

– Мне тоже, – сказала она. – Надеюсь, мы еще увидимся.

– Может быть, – ответил он.

Она ушла. Он проводил ее взглядом. Затем развернулся и пошел в другую сторону.

Он снова остался один. Опять призрак. И снова нужно искать.

В отеле он включил телевизор. В новостях рассказывали об убийстве в Барселоне. Полиция ищет подозреваемого. Описание – расплывчатое. Свидетелей – нет. Убийца – профессионал.

Он выключил телевизор. Ему было все равно. Он не чувствовал ни вины, ни страха. Лишь удовлетворение от проделанной работы.

Он вспомнил священника, которого встретил вчера на площади Святого Петра. Добрый, сострадательный, искренний. Он должен умереть. Он должен заплатить за свои грехи.

Но какие у него грехи? Что он сделал плохого?

Он не знал. И ему было все равно. Ему просто нужно было убить его. Это было его предназначение.

Он вышел из отеля. Пошел в сторону Ватикана. Он знал, где живет священник. Он следил за ним. Он все знал.

Он ждал его возле дома. В темноте переулка. Когда священник вернулся, он напал на него. Быстро, бесшумно, жестоко.

Священник не успел ничего понять. Он не успел даже вскрикнуть. Он упал на землю, заливая кровью мостовую.

Он стоял над ним, смотрел, как угасает жизнь в его глазах. На этот раз он чувствовал… что-то. Не жалость. Не вину. Скорее… облегчение.

Он оставил на теле священника тот же символический знак, что и на теле Изабеллы. Знак, который должен был связать эти два преступления. Знак, который должен был показать, что он – не случайный убийца. Что он – нечто большее.

Затем он исчез. Растворился в ночи.

В тот же вечер, в квартире детектива Карлоса Санчеса в Барселоне, раздался телефонный звонок. Это был его коллега из Рима.

– Карлос, – сказал он, – у нас новое убийство. Священник. Убит тем же способом, что и ваша художница. И на теле – тот же знак.

Карлос молчал. Он не знал, что сказать. Он чувствовал, как его охватывает отчаяние.

– Это он, – сказал он наконец. – Это тот же самый убийца.

– Да, – ответил его коллега. – Мы так и думаем.

– Что у вас есть? – спросил Карлос.

– Пока ничего. Свидетелей нет. Улик нет. Как будто его и не было.

Карлос вздохнул.

– Я вылетаю к вам завтра, – сказал он. – Будем работать вместе.

– Хорошо, – ответил его коллега. – Ждем вас.

Карлос повесил трубку. Он подошел к окну. Посмотрел на ночной город. Он чувствовал, что убийца где-то рядом. Что он наблюдает за ним. Что он играет с ним.

– Я найду тебя, – прошептал Карлос. – Я найду тебя и заставлю заплатить за то, что ты сделал.

Он сел за стол. Открыл папку с делом Изабеллы. Начал изучать фотографии, показания свидетелей, заключения экспертов. Он искал хоть какую-то зацепку. Хоть какую-то ниточку, которая могла бы привести его к убийце.

Он работал всю ночь. Но к утру он так и не нашел ничего нового. Убийца был слишком осторожен. Слишком профессионален.

Он встал из-за стола. Вышел на балкон. Посмотрел на восходящее солнце. Он чувствовал себя измотанным, опустошенным.

Но он не сдавался. Он знал, что должен поймать убийцу. Это был его долг. Это была его месть.

Он вернулся в квартиру. Принял душ. Позавтракал. Собрал вещи.

И отправился в Рим.

В тот же день, в Лондоне, он гулял по Трафальгарской площади. Он наслаждался свободой, анонимностью, безнаказанностью.

Он читал газеты, смотрел новости, слушал разговоры людей. Он знал, что полиция ищет его. Но он не боялся. Он был уверен в себе. Он знал, что его не поймают.

Он был убийцей-путешественником. И мир был его игрой.

– Excuse me, – обратился к нему молодой человек с фотоаппаратом в руках. – Could you take a picture of me with the lions?

Он посмотрел на него. Молодой, веселый, наивный. Он был искушен.

– Конечно, – ответил он. – Дайте мне ваш фотоаппарат.

Он взял фотоаппарат. Сфотографировал молодого человека на фоне львов. Вернул фотоаппарат.

– Thank you very much! – поблагодарил молодой человек.

– You’re welcome, – ответил он.

Он проводил его взглядом. Нет. Не он. Слишком прост. Слишком невинен.

Он продолжил прогулку по площади. Он смотрел на людей, выбирал новую жертву. Он знал, что скоро найдет ее. Он всегда находил.

В Риме, Карлос Санчес прибыл в полицейский участок. Его встретил его коллега, инспектор Марко Росси.

– Карлос, – сказал Марко, – рад тебя видеть.

– Я тоже, Марко, – ответил Карлос. – Что у вас есть?

– Пока ничего, – ответил Марко. – Как я и говорил, свидетелей нет, улик нет. Убийца – призрак.

– А что насчет символа? – спросил Карлос.

– Ничего особенного, – ответил Марко. – Какой-то странный знак. Мы пытаемся его расшифровать, но пока безрезультатно.

– Покажите мне, – сказал Карлос.

Марко отвел Карлоса в свой кабинет. Показал ему фотографию тела священника. На груди, вырезан ножом, был небольшой, замысловатый символ.

Карлос долго смотрел на символ. Он казался ему знакомым. Он где-то его уже видел.

– Я видел этот символ, – сказал Карлос.

– Где? – спросил Марко.

– Не помню, – ответил Карлос. – Но я точно его видел.

Он снова посмотрел на символ. Вдруг его осенило.

– Это… это древний египетский символ, – сказал Карлос.

– Что он означает? – спросил Марко.

– Не знаю, – ответил Карлос. – Но я узнаю.

Он достал свой телефон. Открыл поисковик. Ввел запрос «древние египетские символы». Начал просматривать картинки.

Через несколько минут он нашел то, что искал.

– Вот он! – воскликнул Карлос. – Это символ бога Сета.

– Бога чего? – спросил Марко.

– Сета, – ответил Карлос. – Бога хаоса, войны, разрушения.

Марко посмотрел на Карлоса с недоумением.

– И что это значит? – спросил он.

– Это значит, что наш убийца – не просто псих, – ответил Карлос. – Он – фанатик. Он верит в то, что делает. Он считает себя орудием бога Сета.

Марко нахмурился.

– Это плохо, – сказал он.

– Очень плохо, – ответил Карлос. – Фанатиков остановить очень сложно.

– Что будем делать? – спросил Марко.

– Будем искать, – ответил Карлос. – Будем искать все, что связано с этим символом. Будем искать все, что связано с богом Сетом. Может быть, мы найдем хоть какую-то зацепку.

Они начали работать. Они искали информацию в интернете, в библиотеках, в музеях. Они опрашивали экспертов по древнему Египту.

Через несколько дней они кое-что нашли.

– Карлос, – сказал Марко, – я нашел одного человека, который может нам помочь.

– Кто это? – спросил Карлос.

– Профессор истории из местного университета, – ответил Марко. – Он – специалист по древнему Египту. Он знает все о боге Сете.

– Отлично, – сказал Карлос. – Надо с ним встретиться.

Они встретились с профессором на следующий день. Профессор был старым, лысым, в очках. Он был очень увлечен своей работой.

– Я рад помочь вам, детективы, – сказал профессор. – Бог Сет – очень интересная личность.

– Что вы можете нам о нем рассказать? – спросил Карлос.

– Сет – это бог хаоса, войны, разрушения, – ответил профессор. – Но он также – бог защиты. Он защищал бога Ра от змея Апопа.

– А почему его считают злым богом? – спросил Карлос.

– Потому что он убил своего брата Осириса, – ответил профессор. – И захватил власть в Египте.

– А есть какие-нибудь культы, посвященные Сету? – спросил Карлос.

– Да, – ответил профессор. – В древности существовали культы, посвященные Сету. Но сейчас их нет. Они все исчезли.

– Вы уверены? – спросил Карлос.

– Абсолютно, – ответил профессор. – Я изучал этот вопрос очень тщательно.

Карлос задумался.

– А что насчет символа Сета? – спросил он. – Он имеет какое-нибудь значение?

– Да, – ответил профессор. – Символ Сета – это символ силы, власти, разрушения. Он также – символ возрождения.

– Возрождения? – удивился Карлос.

– Да, – ответил профессор. – Сет – это бог, который убивает старое, чтобы создать новое.

Карлос молчал. Он не знал, что думать. Он чувствовал, что профессор что-то скрывает.

– Спасибо вам, профессор, – сказал Карлос. – Вы нам очень помогли.

– Всегда рад помочь, детективы, – ответил профессор.

Они попрощались с профессором. Вышли на улицу.

– Я думаю, что он что-то скрывает, – сказал Карлос.

– Я тоже так думаю, – ответил Марко. – Надо за ним проследить.

Они установили за профессором наблюдение. Через несколько дней они узнали, что профессор посещает тайные собрания.

– Что это за собрания? – спросил Карлос.

– Не знаю, – ответил Марко. – Но мы узнаем.

Они решили проникнуть на одно из собраний. Они переоделись в гражданскую одежду. Отправились по адресу, который им дали.

Они прибыли на место. Это был старый заброшенный дом. Они вошли внутрь.

Внутри было темно и сыро. Они услышали голоса. Они пошли на звук.

Они пришли в большую комнату. В комнате собрались люди. Они были одеты в черные балахоны. В центре комнаты стоял профессор.

– Мы приветствуем вас, братья и сестры, – говорил профессор. – Мы – последователи бога Сета. Мы – избранные. Мы должны очистить этот мир от скверны.

Карлос и Марко переглянулись. Они поняли, что попали в секту. В секту бога Сета.

– Мы должны убить всех неверных, – продолжал профессор. – Мы должны принести их в жертву Сету.

Люди закричали от восторга.

Карлос и Марко достали оружие.

– Полиция! – закричал Карлос. – Вы арестованы!

В комнате началась паника. Люди бросились врассыпную.

Карлос и Марко начали стрелять. Они убили несколько человек. Остальных арестовали.

Профессор попытался сбежать. Но Карлос догнал его.

– Ты арестован, – сказал Карлос.

– Ты не понимаешь, – ответил профессор. – Мы делаем благое дело. Мы спасаем этот мир.

– Ты – убийца, – сказал Карлос.

– Я – орудие бога Сета, – ответил профессор.

Карлос ударил профессора по лицу. Профессор упал на землю.

Карлос надел на него наручники.

Они вывели профессора и остальных сектантов из дома. Отправили их в тюрьму.

Дело было раскрыто. Они поймали убийцу. Или, по крайней мере, им так казалось.

Но Карлос чувствовал, что что-то не так. Что они не поймали настоящего убийцу. Что он где-то рядом. Что он наблюдает за ними.

В Лондоне, он гулял по Гайд-парку. Он наслаждался природой, тишиной, спокойствием.

Он сидел на скамейке, читал книгу. К нему подошел мужчина.

– Excuse me, – сказал мужчина. – Do you have the time?

Он посмотрел на мужчину. Пожилой, интеллигентный, с добрыми глазами. Он был искушен.

– Да, – ответил он. – Сейчас… три часа дня.

– Thank you, – сказал мужчина. – You’re very kind.

– You’re welcome, – ответил он.

Он проводил мужчину взглядом. Нет. Не он. Слишком спокоен. Слишком обычен.

Он продолжил читать книгу. Но он больше не мог сосредоточиться. Он чувствовал, что за ним наблюдают.

Он закрыл книгу. Поднялся со скамейки. Пошел прочь.

Он шел быстро, не оглядываясь. Он знал, что за ним следят.

Он завернул в узкий переулок. Прижался к стене. Подождал.

Через несколько минут в переулок вошел мужчина. Это был тот самый мужчина, который просил его посмотреть время.

Он выскочил из-за угла. Напал на мужчину. Схватил его за горло. Начал душить.

Мужчина сопротивлялся. Пытался вырваться. Но он был слишком силен.

Через несколько минут мужчина перестал дышать.

Он отпустил его. Мужчина упал на землю.

Он посмотрел на него. Ему было все равно. Он не чувствовал ничего.

Он ушел. Растворился в толпе.

В Риме, Карлос Санчес получил сообщение из Лондона. Мужчина. Убит тем же способом. Никто не знает, кто он такой.

Он знал, что это он. Что убийца путешествует по миру. Что он убивает невинных людей.

– Мы должны его поймать, – сказал Карлос Марко. – Мы должны его остановить.

– Но как? – спросил Марко. – Мы даже не знаем, кто он такой.

– Мы узнаем, – ответил Карлос. – Мы узнаем, кто он такой. Мы найдем его. И мы его остановим.

Он был полон решимости. Он не остановится ни перед чем. Он поймает убийцу. Или умрет, пытаясь.

Лондон. Следствие

Лондон встретил Карлоса Санчеса дождем и промозглым ветром. Он не любил этот город. Слишком серый, слишком шумный, слишком многолюдный. Но он был здесь по делу. И дело это было гораздо важнее его личных предпочтений.

В аэропорту Хитроу его встретил инспектор Скотланд-Ярда, Алан Дэвис. Высокий, худой, с усталым лицом и проницательными серыми глазами. Он пожал Карлосу руку.

– Добро пожаловать в Лондон, детектив Санчес, – сказал Дэвис. – Боюсь, погода не самая лучшая.

– Ничего страшного, – ответил Карлос. – Я не за погодой приехал.

– Понимаю. Поехали в участок. Там я вам все расскажу.

Они сели в машину Дэвиса и направились в Скотланд-Ярд. По дороге Дэвис рассказал Карлосу о деталях убийства в Гайд-парке.