Вы не авторизовались

Снег на висках бесплатное чтение

Скачать книгу

ISBN 978-5-0065-7223-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогие друзья!

С большим удовольствием представляю на ваш суд новый сборник стихов.

В него вошли абсолютно новые работы последних лет и, хочу надеяться, что они придутся по душе любителям поэзии.

Выражаю искреннюю признательность моим друзьям: члену Российского союза писателей, прекрасному поэту Владимиру Сорину, а также Венедикту Королеву и Дмитрию Денежникову благодаря помощи которых эта книга увидела свет.

Отдельная благодарность прекрасной женщине, педагогу Вере Витальевне Макаровой, давшей «путевку в жизнь» этому сборнику.

И не могу не вспомнить еще одну женщину, которая очень рада была бы этой книге.

Светлой памяти моего многолетнего доброго ангела – Любови Николаевны Рябинкиной посвящаю…

Снег на висках

Виски мои давно покрыты серебром,
И дни мои летят стремительно, как птицы,
И все сильней душа тоскует о былом,
Листая по ночам прошедших лет страницы.

И кажется другим все было лишь вчера,
Где миллионы звезд мерцали в поднебесье,
И нам дарили свет другие вечера,
И август пел в листве совсем другие песни.

Но мне ничуть не жаль: пусть что – то не сбылось,
Пусть жизнь порой была достаточно жестока,
Мне все – таки с судьбой поладить удалось,
Хоть волосы метель окрасила до срока.

Но я еще живу, прошедшим дорожа,
Хоть знаю: под луной ничто, увы, не вечно,
И пальцы на струне тихонечко дрожат,
Как огонек свечи, что я зажгу под вечер.

Пусть годы все сильней несет к закату ветер,
Но не спеши так жизнь, немного погоди,
Хоть впереди снега, метели и дожди
Я столько не успел еще на этом свете,

Останови свой бег, немного задержись,
Не все еще июль мне подарил рассветы,
И далеко не все написаны сонеты,
И я прошу тебя – не торопись так жизнь…
Лето промчалось

Лето васильковое промчалось,
И уже грустинки не тая,
Журавли с собой уносят август,
Улетая в дальние края.

И теперь не так звонки бульвары,
И рассветы прячет старый дом,
Все еще гуляют в парке пары,
Но уже все реже с каждым днем.

На забывших летний зной дорожках
Ветры продолжают разговор,
И стучит негромко дождь в окошко,
Приглашая осень к нам во двор.

Старый клен листву под ноги бросил,
С каждым часом чувствую сильней,
Что осталась, где – то в прошлом осень-
Осень моих самых лучших дней.

Осень, рыжекосая царица,
В окруженье разноцветных дней
Пусть сегодня ночью мне приснится,
Лучших дней потертая страница
Из далекой юности моей…

Март ушел…

Март ушел, смахнув с окошка слезы,
На прощанье бросив грустный взгляд,
И роняет горький сок береза
Мне в ладонь, как много лет назад;

Еще иней на рассветных крышах
В лужах лед, на радость детворе,
Только солнце с каждым днем все выше,
Радуя скамейки во дворе;

Первых птиц горластые базары,
Белые, как вата, облака,
И ручьи скользят по тротуарам
Пусть еще несмелые пока;

Крик грачей отогревает души
Отдохнувших за зиму квартир,
И спешат на улицу старушки
Посмотреть на обновленный мир.

Первые проталины апреля,
Первые капели, первый путь,
Только мы немного постарели,
И ушедших весен не вернуть…

Мир моих друзей…

Мир моих друзей седой и старый
До сих пор зовет меня туда,
Где мы пели песни под гитару
На поляне, около пруда;

Старый медиатор из пластмассы
Да гитара за семь пятьдесят,
Как же гордо мы смотрели в классе
На не знавших этого ребят!

Пальцы аж до пузырей кровавых,
Звезды миллиардами свечей,
Но наследникам «битловской» славы
Было не до этих мелочей.

Голоса летели в поднебесье,
Где за облаками спал закат,
И звучали искренние песни
Нынешних красивее стократ!

Сколько пролетело зим и весен,
Сколько позади осталось лет…
На висках моих густая проседь —
Времени сегодняшнего след.

И пусть мир наш и седой, и старый,
Мы назло своим годам живем
И при встречах песни под гитару
Те, из нашей юности, поем…

Мы из семидесятых

Мы жили еще в тех, семидесятых,
Да, лучших дней мгновенья далеки,
Но не в обиде на судьбу, ребята,
Хоть вьюга запорошила виски.

Живем назло врагам советской славы,
Принявшим правила чужой игры,
Кто променял великую державу
На блесткость заграничной мишуры.

Мы жили в замечательное время,
Мы строили и Братск и Усть – Илим,
И комсомольцев дерзостное племя
Гордилось достижениям своим;

Мы не забудем Волхов и Магнитку,
Бескрайние просторы целины,
А вот теперь обобраны до нитки
Строители могущества страны!

Пусть кто – то скажет: «И сейчас неплохо»,
Я с этим никогда не соглашусь —
От нас ушла великая эпоха,
Оставив в сердце только боль и грусть…

Мы жили еще в тех, семидесятых,
И до сих пор у времени в плену,
И будем помнить и дела, и даты,
Назло всем им, предавшим ту страну…

Мы седоволосы

Мы уже давно седоволосы
И от жизни многого не ждем,
И все чаще пасмурная осень
Нас пугает проливным дождем.

Только не страшны ни снег, ни вьюга,
Нам судьба не предъявила счет,
И пока мы ценим руку друга,
Значит, все же поживем еще!

Мы душой совсем еще не стары,
Пусть промчалась лучшая пора,
Но мы ценим песни под гитару
В отблеске вечернего костра;

Мы все так же рады каждой встрече,
Хоть и реже все теперь они.
Полночь в небе зажигает свечи,
Освещая прожитые дни.

И теперь мы, собираясь вместе,
Где – то у огня в счастливый час
Вспоминаем всех, кто в поднебесье
Смотрит как из юности на нас.

Пусть мелькают, словно птицы, даты,
Да и дни не так уже легки,
Но давайте жить назло, ребята,
Тем, кто записал нас в старики…

Цените миг…

Мы часто тратим жизнь на ерунду,
Совсем забыв о том, что все мы смертны,
И дни теряем, вроде не заметно,
Как старый тополь желтый лист в саду.

Мы часто тратим жизнь по пустякам,
А вовсе не на то, на что бы нужно,
И потому оцениваем дружбу,
Когда друзья уходят к облакам.

Мы часто тратим жизнь на чепуху
И сами, иногда не понимая,
А сознавать лишь это начинаем
Когда виски в серебряном пуху.

Мы тратим жизнь, не зная даже как,
Мы дни свои, как будто спички жжем,
И лишь перед последним рубежом,
Задумываемся, а все ли так?

А надо просто верить в доброту,
А надо просто искренними быть,
Переживать, сочувствовать, любить,
На крыльях поднимаясь в высоту!

А надо просто время находить,
Чтоб говорить красивые слова,
И пусть от счастья – кругом голова!
И пусть в полнеба звезд цветная нить…

Вся наша жизнь – венок разлук и встреч,
От прошлого до будущего- шаг,
И чтоб прожить ее не просто так,
Всего лишь нужно каждый миг беречь…

Средство от хандры

Нет от хандры надежней средства,
Чем вечерами иногда
Припомнить светлые года
И памятью вернуться в детство…

Январский день морозом дышит,
От пота взмок под шапкой лоб,
С зонтом в руке я прыгал с крыши
В насыпанный зимой сугроб;

Сжималось сердце от восторга,
И снег искрился, как салют,
А я, посматривая гордо,
Сжимал в руках свой «парашют».

Ну, а когда домой, под вечер,
Мама гнала не без труда,
Придя, я ставил возле печи
Штаны в звенящей корке льда.

Тот детский мир красивый, звонкий
Приходит до сих пор во сне,
Где всем: мальчишкам и девчонкам, —
Хватало радости вполне!

И лишь глаза закрою- вижу
Картины, что дороже нет:
С зонтом в руке лечу я с крыши
В насыпанный зимою снег…

Больничная страна

Ночь уходит, подведя итог,
Облака нависли над больницей,
Почему- то здесь всегда не спится,
И лежу я, глядя в потолок.

Нету сна, хоть зашивай глаза,
Но уже алеет за окошком,
И ползет прозрачною дорожкой
По стеклу рассветная слеза.

Начинает тихий разговор
Отдохнувший за ночь люд больничный,
И привычно бегают сестрички,
Наполняя шумом коридор.

Закипела жизнь, забот полна,
Замелькали белые халаты,
Пять шагов больничная палата,
А по сути, целая страна…

Сыновья

Жизнь уже понемногу итожа,
Но обид на судьбу не тая,
Мы ворчим, что на нас не похожи
Повзрослевшие вдруг сыновья.

Не похожи, а в чем и не знаем,
Но с укором обычно глядим,
А мне кажется, не понимаем,
И признаться себе не хотим.

Может, слишком горды и упрямы,
Все у них и всегда, решено,
И вздыхают расстроено мамы,
И отцы дым пускают в окно.

Доводя до критической точки
Нарастают обиды, как шквал,
Уезжал – ни звонка и ни строчки,
А приехал -не поцеловал…

Мы и сами наивны, как дети,
И порой, что напрасно скрывать,
Незаметные промахи эти
По себе начинаем сверять.

Ну, а я вам простыми словами
Постараюсь все так вот сказать:
Сыновья – да ведь это мы с вами,
Только, может, лет сорок назад…

Последний сугроб

Последний сугроб сохранила зима,
Хотя уже солнце дороги пригрело,
От талой воды потемнели дома,
А он все стоит ослепительно белый.
Последний сугроб, словно тонкая нить,
Связавшая нас с тем, оставшимся в прошлом,
Когда мы до ночи любили бродить
Знакомым проулком по свежей пороше.

И звезды рыжие нам с неба улыбались,
И мы с тобою крепко за руки держались,
И наша юность затерялась где – то, чтобы
Вернуться в образе последнего сугроба.

Последний сугроб уходящей поры,
Как будто опять холода нам пророчит,
Хотя от простуды устали дворы,
Но он все стоит и прощаться не хочет.
Последний сугроб видит зимние сны,
Где снег февраля ярким солнцем раскрашен,
Он скоро исчезнет с ручьями весны,
Оставшись лишь только в забытом вчерашнем…

После зимы

Сбросив зимы покровы,
Вскрываются вены рек
И март, словно пес дворовый,
Лижет последний снег.

Уже оживают парки,
И даль с каждым днем светлей,
Конечно, еще не жарко,
Но солнце глядит смелей.

И пусть колкий лед на лужах
С утра хрустит сухарем,
Но первым лучом разбужен
Вздыхает наш старый дом.

Бульвары снимают маски,
Под горку спешит ручей,
И кажется, что Саврасов
Сейчас нам пришлет грачей.

И сок берез сладковатый,
И верб хмельной аромат,
И все опять как когда – то
Полвека тому назад…

Синоптики

Опять синоптики солгали,
Такая видимо работа,
Но вот зимы такой едва ли
Теперь уже припомнит кто – то.

Звенят февральские капели,
По улицам журчат ручьи,
Забыли, видимо, метели
Предназначения свои;

Чернеет снег на тротуарах,
И в удивлении дворы-
На спящих, вроде бы, бульварах
Застыли птицы до поры.

И разобраться тут попробуй
В проказах матушки – зимы-
Исчезли белые сугробы,
Которые любили мы!

Январь какой – то полусонный,
На тот, из детства, непохожий
Да и не тот, определенно,
Любой из дней, что нами прожит.

Я догадался, в чем тут дело,
И больше не ищу сравнений —
Зима, должно быть, постарела
Как мы с тобою, к сожаленью…

Скоро дождь

Скоро дождь, и как – то мрачно стало,
Замер в ожиданье даже лес,
Тучи темно – серым покрывалом
На полдня закрыли синь небес.

Опустели улицы и скверы,
Приумолк на время птичий гам,
Вездесущие пенсионеры
Поспешили скрыться по домам.

Гром прокашлял чуточку несмело,
Ветер шевельнул листву слегка,
Небо еще больше потемнело —
Вот и капли, первые пока,

Крупные, как ягоды рябины,
С каждою минутой все сильней
Падают на головы и спины
Старых придорожных тополей.

Ну, а дождь все поливает город,
Только ладно, это ли беда,
Тучи все равно растают скоро,
Вот и в жизни точно так всегда…

Сердится октябрь

Снова сердится октябрь почему – то
И дождями поливает бульвары,
А уставшие под вечер маршрутки,
Укрывают запоздавшие пары.

Пролетело ветерком бабье лето,
Отпылали ярко – рыжие клены,
Затерялись в старом парке рассветы,
Не встречающие больше влюбленных.

Дождь чечетку отбивает по крыше,
Только в осень так не хочется верить,
Может, лето погулять просто вышло,
Заперев зачем – то накрепко двери.

Дождь струится по витринам и стеклам,
Потихоньку уходя к горизонту,
Небо черное, как будто промокло,
Позабыв раскрыть над городом зонтик.

Осень – вечная подруга печали,
Грустной песней вечер в окна стучится,
И должно быть до весны замолчали
За три моря улетевшие птицы.

Но октябрь недолго будет у власти,
Скоро снег по переулкам закружит,
А пока еще промокшее счастье
В одиночестве гуляет по лужам…

Стаи туч

Стаи туч над землей висят,
Знать зима уже близко – близко,
Я бреду по ковру из листьев,
Словно в юности, жизнь назад.

И все то же, хоть годы летят,
Тот же парк, те же липы и клены,
Где когда – то мальчишкой влюбленным
Провожал я июльский закат.

Повторяет память стократ
Тот далекий красивый сон:
Танцплощадка, гитарный звон,
Мини – юбки юных девчат,

Необузданные стремленья,
Смех, взлетающий к облакам,
И в ладони лежит рука,
Чуть дрожащая от волненья.

Сколько минуло с той поры!
Сколько зим пронеслось и весен!
И теперь засыпает осень
Нашей молодости дворы.

С каждым днем холодней рассвет,
С каждым часом мрачнее выси,
Только ветер гоняет листья
По тропинкам ушедших лет…

Осень

Вот и снова желтеет листва,
Холоднее сентябрьские зори,
И неспешно вступает в права
Осень, лето отправив за море.

И седеет туман по утрам,
И ветра, как иголки, колючи,
И все тише уже птичий гам,
И свинцовее низкие тучи.

В ожидании лучших времен
Потихоньку пустеют бульвары,
И краснеет задумчивый клен,
Провожая последние пары.

Но еще до конца не допето
То, что август припас себе впрок,
Осень – лучшее время поэтов,
Время сердцем рождаемых строк.

Мелкий дождь моросит виновато,
То притихнет, то снова польет,
И кирпичная лента заката
Брызнет каплей на старый блокнот.

А пока, загрустив почему – то
Осень в золото красит дворы
По ночам возвращая минуты
Из давно пролетевшей поры…

Храни учителей…

Храни, Господь, учителей
За их нелегкую дорогу
Поверь мне, их не так и много
Осталось на земле моей,

Кто труд тяжелый никогда
Не мерял заработной платой,
А жил красиво и богато
Одним желанием труда,

Храни, Господь, учителей
За безграничное терпенье
И за прекрасные мгновенья,
Что делают наш мир светлей,

За беспокойные вчера,
За долгие скупые ночи,
За школьных сочинений строчки,
Читаемые до утра,

Храни, Господь, учителей
За выбор, сделанный когда – то,
За то, что искорки таланта
Умели отыскать в золе,

Храни, Господь, учителей
За слезы бала выпускного,
За то, что начинали снова
Весь этот самый путь с нулей,

За удивительные судьбы,
За то, что в этот мир придя
Позабывали про себя
В летящей круговерти буден,

Осенним клином журавлей
Летят в закат года, и все же
За каждый день, что ими прожит
Храни, Господь, учителей!

Только вот в этой скачке теряем
мы лучших товарищей
В. Высоцкий

Памяти сына

Вот уж год как нет тебя наш сын
Только год, а кажется, что вечность
Как ты там сейчас живешь один
В том краю, где правит бесконечность,

Отзовись, приди к нам хоть дождем
Проведи хоть три минуты с нами
Ты поверь, мы сразу все поймем
И чуть – чуть на сердце легче станет,

В рамке фотография и все,
Как это теперь ничтожно мало
И июль нам радость не несет
Потому, что в нем тебя не стало,

Каждый день и даже каждый час
Выглядят сегодня по – другому
Время словно замерло для нас,
Превратившись в страшный черный омут,

Годы утекают, как вода
И когда – то путь свой подъитожив
Мы уйдем, чтоб быть с тобой всегда
И ничто нас разлучить не сможет…

Сыну

Как жаль, что ты так и не понял, сын,
Или не хочешь попросту заметить
Насколько много подлости на свете
И в этой жизни плаваешь один.

Ты птицей в клетке каждый день встречаешь
И бьешься, словно рыба на мели,
Высматривая, где – то там, вдали
Все то, чего вблизи не замечаешь,

Ты знаешь, сын, как это тяжело
Идти по жизни так, случайным гостем,
Укрывшись от всего броней из злости,
И, думая, что лучшее прошло,

Ты так еще наивен, Боже мой
Хоть миновало три десятка весен
И на висках поблескивает проседь,
Пугая наступающей зимой,

Пока еще прочна надежды нить,
Пока еще длинна твоя дорога
Поверь, вернуть ты можешь очень много
Лишь прошлого уже не возвратить…

Памяти В. Гордиенко

К несчастью истина, как мир, стара
Законам свыше, подчиняясь слепо,
Как жаль, что смертны даже доктора
Хоть это даже выглядит нелепо,

Вот и еще один ушел туда,
Где бледный месяц выгнулся печально
И загорится новая звезда,
Встречая душу, чистоты кристальной,

Он был хирург, он знал чужую боль,
Он принимал, как мог, людские муки
И это мог бы подтвердить любой,
Прошедший через «золотые» руки,

Был… Как же страшно это говорить,
Как хороша была его дорога
И есть за что судьбу благодарить
Всем тем, кто знал его хотя б немного,

И он не был, он рядом с нами, здесь
Всем сердцем полным теплоты и света
И если рай на небе все же есть
Он честно заслужил при жизни это…

Памяти Л. Н. Рябинкиной

Вы знаете, мне кажется сейчас
С улыбкой, так нам хорошо знакомой
Она глядит внимательно на нас
Из синего заоблачного дома,

И если бы, конечно же, могла
То голосом родным, привычно звонким
Она спросила б: «Как у вас дела
Любимые мальчишки и девчонки?»,

Присела б вместе с нами у стола
В привычной тишине библиотеки
И Евтушенко, как всегда прочла
Про белые нетронутые снеги,

Как жаль, что время вспять не повернуть
И это горько, тяжело и страшно
Два года, как окончила свой путь
Любимая учительница наша,

Но в полночь, когда дремлет тишина
И звездам в темных лабиринтах тесно
Я точно знаю, что всегда она
Парит над нами ангелом небесным…

Памяти поэтессы Ф. Лебедевой

Умолкла трепетная лира,
Прервался чувственный полет
И больше никого не ждет
Друзей любившая квартира,

И аккуратно, как всегда,
На полках книги отдыхают
Пока еще не понимая,
Что в этот дом пришла беда,

Ее красивые слова
Взлетали словно волжский ветер
Как теплый дождик на рассвете,
Как первой свежести трава,

Она любила все вокруг:
Красу зимы, раздолье лета
И соловьиные сонеты
И в ярком первоцветье луг,

И в мире, полном лжи и зла,
Такая хрупкая по виду
В душе не прятала обиды
И очень искренней была,

Но небу повинуясь слепо
Июльский день все свел на нет
И сразу рухнул белый свет
Так рано, страшно и нелепо,

И пусть печальны облака
И небо не по лету бледно,
Но память не уйдет бесследно
И будет жить ее строка…

Памяти С. Голубева

О, Господи еще удар под дых
Как будто бы, сорвавшись с горной кручи,
Смерть косит, как нарочно, самых лучших:
Красивых, гордых, сильных, молодых,

В ушах звенит его задорный смех
И до сих пор никто не хочет верить
Какая это горькая потеря
Для города, для жителей, для всех,

И как же говорить об этом страшно,
Рожденный еще в той большой стране
В которой искренность была в цене
Он так и жил вот, сердцем нараспашку,

Он не фальшивил и не жил богато,
Он жил по совести, а не за страх
И будет жить в его учениках
Та искра, что он в них зажег когда – то,

К несчастью рвется только там, где тонко
Он был азартен, был горяч и смел
И до конца держать удар умел,
Но не такой вот подлый, после гонга,

Но в сложных лабиринтах дел и судеб
Он будет с нами всюду и всегда
И вспыхнет в полночь новая звезда
Души, что он раздал так щедро людям…

Памяти поэта П. Лукова

Не уходит поэт в никуда,
Пусть душа его за облаками,
Переулки, дома, города
Берегут его имя веками.
Не уходит поэт в никуда,

Не уходит поэт в никуда,
Пусть из бронзы он, из гранита,
Если строки его не забыты
Как родник, как живая вода.
Не уходит поэт в никуда,

Не уходит поэт в никуда
Даже в той, обособленной жизни,
Он пером своим служит Отчизне,
Обращаясь к нам через года.
Не уходит поэт в никуда,

Не уходит поэт в никуда,
В поколеньях грядущих вернется,
И с небес птичьей песней прольется,
И зажжется, как в небе звезда,
Не уходит поэт в никуда…

Памяти великого актера М. Ульянова

Он с автоматом не служил Отчизне,
Не возвращался с воинских полей,
Но был, конечно, маршалом по жизни
Главнейшую сыграв из всех ролей,

Он этой ролью искренне гордился
И было очевидно по всему,
Что Жуковым он попросту родился
Поскольку близок духом был ему,

В России знал его буквально каждый
Он много разъезжал, он жить спешил
И в город наш приехал лишь однажды,
Но полюбил его от всей души,

А может быть из детства вспомнил что – то
Такой же городок, конец войны,
Ну, а когда узнал про фонд «Забота»
Был просто поражен до глубины,

Не мог и думать он, что в наше время
Когда себя порою не понять
Есть еще люди, бескорыстно бремя
Чужой беды готовые принять,

И, будучи уже в большом почете
Он нес добро и сам служил добру
И может быть поэтому «Заботе»
Как никогда пришелся ко двору.

И может это показаться странным,
Но вот связала дружеская нить
И маршала российского экрана
И фонд, что помогает людям жить,

И день за днем тянулись чередою,
Переплетались месяцы в клубок
И эта дружба Вичуги с Москвою
Все больше крепла, но всему есть срок…

И пусть сейчас Ульянова нет с нами,
Но все равно по милости творца
Души его негаснущее пламя
Всегда с «Заботой» будет, до конца…

Памяти Л. Н. Рябинкиной

День осенний как всегда прекрасен
В небе облака, как острова,
Ах, какой бы был сегодня праздник
Если бы она была жива,

И к столу присела вместе с нами,
Оглядев привычно всех сперва,
Милыми знакомыми глазами
Если бы она была жива,

Вспомнили бы школьные уроки,
Говорили добрые слова
И звучали б Евтушенко строки
Если бы она была жива,

Был бы день и солнечен и ярок
Танцевала б за окном листва
Мы бы пели песню под гитару
Если бы она была жива,

К сожаленью пред судом небесным
Все имеют равные права,
Но какой бы праздник был чудесный…
Если бы она была жива…

Памяти сына

Два года, как ушел ты в облака,
Оставив в сердце только лютый холод,
Ты знаешь, сын? Я постарел слегка
Хоть и в то время был уже не молод.

Клюют у лавки крошки сизари,
Я их кормил всегда, ты это помнишь,
Не лечит время, что ни говори,
И даже ночью не идет на помощь.

Растет твой сын, он на тебя похож,
И это очень больно нам, не скрою,
И сердце сразу пробирает дрожь,
Когда смотрю на вас двоих порою.

Уходит время, оставляя след,
Как легкий ветер на июльской речке,
И жизнь идет, но вот тебя в ней нет,
Лишь только фотография и свечи.

Два года, а как будто бы вчера,
И что – то изменить не в нашей власти,
И если жизнь, действительно, игра,
То только очень страшная, к несчастью…

Бой идет не ради славы,
ради жизни на земле
А. Твардовский

Помолюсь

В старом храме потемнели образа,
Колокольный звон, словно набатный бой,
И Спасителя печальные глаза
На меня глядят с надеждой и мольбой.
У иконы низко голову склоню
И свечу зажгу, и задержу в руках,
И навеки в своем сердце сохраню
Имена тех, кто сейчас на облаках.

Помолюсь за тех, кто ушел в рассвет,
Помолюсь за тех, кого с нами нет,
Помолюсь за тех, кто погиб за Русь,
Как умею, так помолюсь.
Помолюсь за тех молодых ребят,
Кто еще живым прошагал сквозь ад,
Кто закрыл собой в час невзгоды Русь,
Помолюсь, помолюсь…

В старом храме, где покой и тишина,
Где душа легка, как крылья мотылька,
Забывается, что где – то есть война
И кровавы от пожарищ облака.
Возле храма ели тОнки и стройны,
Позолотой гордо купола блестят,
И святые с грустью смотрят со стены
Как солдаты, не пришедшие назад…

Давно закончилась война

Давно уже закончилась война,
Они теперь лишь в бронзе или камне,
Те, кого нет сегодня больше с нами,
Кто своей жизнью заплатил сполна.

За то, чтоб мы могли спокойно спать,
Не слушать орудийные раскаты,
Встречать рассветы, провожать закаты,
Переживать, надеяться, мечтать.

Они шагнули в рваные траншеи,
Промозглые сырые блиндажи,
За то, чтоб мы могли спокойной жить,
Бомбежками ночными не болея.

Еще и не умевшие любить
Растаяли они в небесной сини,
За то, чтобы спасенная Россия
Могла спокойно сыновей растить.

Они глушили матом тишину
В крови, в бреду на койках медсанбатов,
Чтобы сейчас живущие ребята
Могли лишь только поиграть в войну.

И сколько их, красивых, молодых,
Легло тогда в нескошенные травы,
Нам подарив единственное право
Жить на земле и, главное, за них.

И мы живем, назло врагам живем,
За братьев, за отцов или за дедов,
И каждый год в великий день Победы
Земной поклон у обелисков бьем…

Как мало их (памяти отца)

Как мало их, защитников страны,
Кто прошагал с ружьем и автоматом
До самого Берлина в сорок пятом
Тяжелыми дорогами войны;

Кто слышал свист осколочный вживую,
Кто видел рукопашный не в кино,
Хоть было это вроде бы давно,
Но и сейчас они во снах воюют.

Им видится и черный дым, и пламя,
Они идут в атаку в полный рост
И освещают миллиарды звезд
Им ставшую извечной болью память.

Они в строю через десятилетья,
Солдаты грозных лет пороховых,
Как мало их, оставшихся в живых,
Тогда безусых и двадцатилетних.

Они и ныне, мужество храня,
Не канули и не ушли бесследно,
И, как всегда, в великий день Победы
Они идут, медалями звеня,

И в том строю огонь неугасимый
Он, как река, и нет ему конца,
Как жаль, что нет уже средь них отца,
Хотя и он шагает здесь незримо…

Мадонны России

Так много слов правдивых о войне:
О подвигах, боях, геройской смерти,
Но мне так хочется сказать, поверьте,
О тех, кто это заслужил вдвойне…

Мне кажется, что до сих пор стоят
По всей земле Российские мадонны:
Невесты, сестры, матери и жены
Из боя не вернувшихся солдат.

Стоят и молчаливо смотрят вдаль,
С надеждой, или, может быть, мольбою,
Как будто заслонить хотят собою
Великую безмерную печаль.

Печаль о тех, кто не пришел домой,
Не подошел к родимому порогу,
Оставшись серым камнем у дороги
Иль памятником с крашеной звездой.

Стоят они и в слякоть, и в мороз,
Слезу концом платка смахнув украдкой,
И их зовут не вдовы, а солдатки,
Как издавна в России повелось.

Стоят они в безмолвной тишине,
Ни устали, ни отдыха не зная,
По всей планете без конца и края,
Как самый страшный памятник войне.

И им стоять десятки, сотни лет
Немым укором всем, живущим ныне,
И этой горькой жизненной картине
Названия, должно быть, просто нет.

Да впрочем, вовсе не в названье суть,
Но если будешь ты у той дороги,
То только поклонись им низко, в ноги
И помолчи, пожалуйста, чуть-чуть…

Теперь (памяти отца)

Теперь остались только на бумаге
Дороги, что прошел отец в войну,
И в ящике – медали «За Отвагу»
Во славу тем, кто защищал страну.

Солдатские дороги: дни и ночи
От волжских плесов до кавказских гор,
И писем недописанные строчки,
И сны, страшнее выстрела в упор.

Отец в неполных девятнадцать весен
От школьной парты начал этот путь,
И как же им, войны не знавшим вовсе,
Непросто было в черный мир шагнуть.

Солдатские военные дороги:
И гарь сожженных на корню полей,
И взрывы, и бомбежки, и тревоги,
И запах фронтовых госпиталей.

Они и измерялись не шагами,
Солдатские дороги грозных лет,
А вдовьими горючими слезами
И тысячами самых страшных бед.

С тех пор уже так много лет прошло,
Подведены военные итоги,
И, кажется, снегами замело
Те самые военные дороги.

И вроде бы и можно наконец
Порвать бумаги и поставить точку,
Но те дороги, что прошел отец,
Хранится будут в памяти бессрочно…

Горечь войны

Нет, горечь войны не забыта,
И горше с годами стократ
Белеют надгробные плиты
В аллее погибших солдат.

Для города это все свято:
Хранят тополя тишину,
Лежат на аллее солдаты,
Закрывшие грудью страну.

И память вовек не отпустит,
Хоть сто лет, хоть двести пройдет,
Казахи лежат, белорусы,
А вместе – советский народ.

И режут короткие строки
По сердцу сильнее ножа:
Шарипов, Яцко, Одиноков,

Скачать книгу