Луис Мариано, или Глоток свободы (с последствиями)

Странная книга, вроде прослушала, а вот о чем.... Как-то не смогла я погрузиться в эту книгу, все пыталась-пыталась, да вот только факир был пьян и фокус не удался))) И вроде Гавальда, и вроде о семье, и вроде бы душевненько, да как-то все поверхностно грустно... Книга показалась как кличка пса из него... "Глюк", и больше нечего сказать

Две сестры и брат, всем за 30, неожиданно сбегают со свадьбы родственника и оправляются в гости ко второму брату, который устроился работать экскурсоводом в замок и на свадьбу приехать не захотел. Все вместе они весело проводят уик-энд, вспоминая своё детство, когда всё было хорошо, и для этого ничего не нужно было делать; они идут на деревенскую свадьбу, где сёстрам приходится отбиваться от ухаживаний сомнительных типов, а потом проводят время в расположившемся неподалёку от замка цыганском таборе. В конце всем грустно, потому что вдруг это последний раз, когда им удалось вот так удрать от остального мира.Ну и что? Что это - частный случай, простенькая историйка о данных конкретных выдуманных героях, рассказанная незатейливым языком, или всё-таки это отзвук общей проблемы? Неужели так тяжко им в своей обычной жизни, что отрыв от неё и воссоединение друг с другом они называют глотком свободы? Недавно моя ЖЖ-подруга в своём блоге задала вопрос: хотели бы вы вернуться в своё детство? И 80-90% её читателей ответили - нет, ни за что! Причины у всех разные, но все вторят друг другу: сейчас мне гораздо лучше, чем в детстве. А я бы вернулась. У меня нет ни сестёр, ни братьев, но есть свои немеркнущие воспоминания. Пожалуй, в детстве мне было лучше. Инфантилизм, скажете? Или ещё лучше - да ты лузер! Возможно. Герои этой книги не могут вернуться в детство, но в обществе друг друга и отдельно ото всех остальных они как будто снова там. Где всё хорошо. Так получилось, что "Глоток свободы" - первая книга этого автора, которую я прочла. Многие считают её худшей из всех - не знаю, мне не с чем сравнить. Но вопрос, который в ней затронут, весьма серьёзен. Хотя и преподнесён таким простым слогом.

...жизнь, что ни говори, всегда ведь немножко блеф, разве не так? Мило и незамысловато. Светлая и оочень короткая (хватило получаса) история о переходе молодости в зрелость, семейных отношениях. Братья и сёстры, постепенно погружающиеся в пучину обывательского существования, получают глоток свободы - совместные беззаботные выходные.Разные, но в то же время, такие похожие, они вспоминают о прошлом, и с оптимизмом смотрят в будущее... Парадокс: Гавальда может наваять длинное и крайне нудное произведение, в котором каждая страница кажется вечностью, а может написать что-то лёгкое, короткое и интересное. Или "Глоток свободы" тем и интересен, что короток?

Два брата и две сестры собираются посетить свадьбу родственника. Но внезапно эта веселая компания решает сбежать с семейного сборища, чтобы провести вместе день - возможно, последний день, когда они все вместе могли вернуться в беззаботное детство и насладиться обществом друг друга.С ними за этот день происходят какие-то незначительные события, которые становятся настоящими приключениями. И это не чудо, не магия - они сами сделали эти приключения, пойдя против правил, плюнув на приличия и здравый смысл, отпустив себя на волю. Другие и не пустили бы эти маленькие радости в свою жизнь - не сбежали бы с семейного торжества, не поперлись бы на деревенскую свадьбу, не побобрали бы пса. Мы каждый день пропускаем это, запрещая себе громко смеяться, петь в голос, пренебрегать увлажняющим кремом и гулять босиком. А всего-то надо - относиться к жизни, как к приключению, а не как к постоянной угрозе атаки бактерий. Очень приятная, воздушная, очаровательная вещь. Дейстивтельно, как глоток воздуха, наполненного концентрированной радостью жизни и свободой. Короткий и счастливый глоток.

я не планировала ничего писать об этой книге... даже не книге - небольшой такой книжечке, которая читается легко и быстро... если бы не одно но: Ну почему мы такими уродились, все четверо?! Почему люди, умеющие перекричать других, внушают нам такую робость?! Почему мы безоружны перед воинствующим сбродом?! Что было не так в нашей семье? И где кончается хорошее воспитание и начинается трусость? Как часто мы об этом говорили. Как часто били себя в грудь, каясь в преступном бездействии над остатками пиццы и окурками, натыканными куда попало. И ведь мы не нуждались в давлении со стороны, чтобы проявлять покорность. Мы были уже достаточно взрослыми, чтобы покоряться добровольно, и, сколько бы выпитых бутылок ни валялось вокруг нас, мы всегда приходили к одному и тому же выводу. Что если мы стали вот такими — безответными, бессильными, готовыми к капитуляции перед дураками, — то лишь потому, что полностью утратили веру в себя. Потому что мы себя не любим. Я хочу сказать, не лично себя, а вообще. Мы слишком низко себя ценим. Во всяком случае, ценим недостаточно для того, чтобы переорать папашу Молину, брызгая слюной на его жилет. Недостаточно, чтобы хоть на секунду поверить, что наши негодующие вопли способны изменить ход его мыслей. Недостаточно, чтобы надеяться, что наши брезгливые мины, брошенные на стол салфетки и опрокинутые стулья смогут хоть на йоту изменить ход мировой истории. Она ещё переживает, что неспособна бороться с дураками... Она ещё готова с ними бороться... И конечно, именно для того, чтобы ощутить себя сильными и едиными в этой борьбе - им всем, таким разным и нескладным, нужен тот самый глоток свободы... Им нужно собраться всем вместе, чтобы понимать друг друга с полуслова, и ошибаться вволю, и выглядеть глупо, и чувствовать себя счастливыми... он нужен, чтобы потом вернуться в обычный мир, где каждый из них сможет выдержать и серость, и тупость, и гневное всезнайство... А еще можно убедить себя, что это вовсе не трусость. С тем же успехом можно назвать это мудростью. Внушить себе, что мы умеем вовремя отступить. Что мы не любим копаться в дерьме. Что мы куда честнее всех этих людишек, которые без конца треплют языком, ровно ничем и никому не помогая. Да, именно этим мы и утешаемся. Твердя себе, что мы еще молоды, но уже достаточно проницательны. Что мы держимся елико возможно дальше от этого муравейника, что эта глупость нас совершенно не трогает. Плевать мы на нее хотели. У нас есть нечто более ценное. У нас есть мы. Мы богаты иначе. Для этого достаточно всего лишь обратить взоры внутрь. Чего там только нет — у нас внутри! Наши головы забиты множеством вещей, не имеющих ничего общего с их расистскими бреднями. Там есть музыка и писатели. Дороги, пороги, берлоги. Шлейфы падающих звезд на квитанциях от карточки Visa, выдранные страницы и заполненные воспоминаниями счастливыми и ужасными. Песни и припевки, что вертятся на языке. Записки, хранимые «на долгую память», любимые книги, мармеладные медвежата и поцарапанные винилы. Наше детство, наши одинокие бдения, наши первые переживания и планы на будущее. Все эти часы лихорадочного ожидания под дверью и готовность помочь ближнему. я могла бы говорить с ней, как со своими друзьями, с любого места жизни, с любого прочитанного фрагмента, на любые темы, уютно устроившись на диване и в креслах с бокалом вина или чашкой чая... этот разговор тоже был бы глотком свободы... вот жаль только, что широко изданная в нашей стране, она часто попадает совсем не в те руки, к тем, кому совсем не нужен такой глоток свободы... к людям, для которых свобода - это совершенно иное... и все-таки хорошо, что среди стольких разных - близкие друг другу по духу люди все же встречаются - в том числе и с помощью книг и интернета... :)