Вожак бесплатное чтение

Мария Летова
Вожак

Глава 1

Ненавижу ЕГО.

Улыбаюсь официанту и беру с подноса бокал шампанского.

ОН ненавидит, когда я пью.

Изображаю участие в беседе, на самом деле я наливаюсь мстительным удовольствием, поймав на себе тяжёлый взбешённый взгляд.

— Мира, ты умеешь удивлять, — нервно смеётся хозяйка вечера, она же мать моего мужа. — Как только решилась?..

Последнюю фразу она произносит себе под нос, бросив на меня опасливый взгляд.

— Такой каприз, — пожимаю я плечом, делая ещё один большой глоток.

Женщина всё больше напрягается, потому что, пересекая зал, ко мне спешит мой супруг.

Ненавижу его.

Мне не страшно.

Он ни разу в жизни меня не ударил. Даже оплеуху не отвесил. У него другие методы, это раз. Ну, а два — вряд ли я выжила бы даже после малюсенького его удара. Он не огромный, он среднего роста. Когда я на каблуках, мы вообще почти одинаковые. Но…уж мне ли не знать, какой он сильный. Какое каменное и пуленепробиваемое тело запаковано в этот чёрный строгий костюм. На его теле каждую мышцу можно пометить красным флажком.

Ненавижу его.

Тёмные цепкие глаза впились в моё лицо. Под чёрной щетиной ходят желваки.

Приторно ему улыбаюсь, проводя рукой по своим коротким, чуть ниже ушей волосам.

Когда мы виделись в последний раз (это было сегодня утром), у меня была коса. Конечно, это условно. Косу я не ношу со школы. Но, я была владелицей тяжёлой массы светлых волос длиной до пояса. Кстати говоря, я натуральная блондинка. Это от бабушки. Можно спокойно изображать из себя хорошенькую дурочку.

Он любил мои волосы. Любил наматывать их на кулак, когда трахал меня. Любил, когда я их распускала просто так.

Ненавижу его.

Ну, разве не чудесный сегодня день?

— Иди в машину. — Приказывает мой супруг, оказавшись рядом.

Наш небольшой светский кружок окутывает гробовая тишина.

— Марат… — пытается урезонить его мать.

Он смотрит только на меня. Бешеный.

— Я только оттуда, — хлопаю глазами, глядя в ненавистное точёное лицо.

— Пошла отсюда. — Тихо, но очень доходчиво повторяет он, вырывая у меня из рук бокал.

Пфффффф…

Да, пожалуйста…

— Была рада всех видеть! — объявляю жизнерадостно, приседая в реверансе.

Опущенные в пол глаза. Неловкость. Жалость. Да-да, это те эмоции, которые я, как правило, вызываю у знакомых и не только.

Весь город знает, что я его ненавижу. Я не делаю из этого секрета. Вообще, мне кажется, что его ненавидят абсолютно все. Ну, возможно, кроме родителей и брата.

Взмахнув рукой, удаляюсь, придерживая подол своего облегающего вечернего туалета.

Не думайте, как по мне, вечер удался.

Ничего так не питает меня энергией, как выведение его из себя.

Два охранника тут же отделяются от стены и следуют за мной.

Они тоже меня жалеют.

Все меня жалеют.

Располагаюсь на заднем сидении машины со всеми удобствами. Куковать мне здесь долго, поэтому достаю из сумочки наушники и включаю концерт Паганини.

Обнимаю себя руками и закрываю глаза, пристроив голову на дверь.

Может, я даже посплю немного.

Он приходит через два часа.

— Я писать хочу. — Сообщаю ему о своей базовой потребности.

— Писай. — Безразлично бросает он, расстёгивая пиджак и усаживаясь поудобнее. — Поехали. — А это уже водителю.

Здесь никто ничего не делает, пока он не отдаст прямого приказа. Если он велел мне идти в машину, значит, я буду сидеть в машине.

Смотрю на проносящийся за окном город.

На окна домов, за которыми люди. Семьи. Дети.

Ненавижу его.

Я думала, что никогда не прощу ему аборт. Но, сейчас мне уже всё равно.

Знакомая тяжесть заполняет грудь. Давлю её всеми силами. Всё это уже в прошлом, причём, в далёком.

Мне было восемнадцать, когда мы поженились. Ему тоже. Его отец владелец самого крупного в городе завода, и чёрт знает, чем ещё они там занимаются. Ничего не хочу об этом знать. Мой отец очень уважаемый человек в диаспоре. Завода у него нет, только дочь. В общем, они хотели породниться.

— Где волосы? — Спрашивает мой муж.

Ненавижу его, я уже говорила?

— Выбросила. — Сообщаю любезно.

— Куда? — Уточняет он.

— В реку. — Улыбаюсь сама себе.

А я не дура, да?

Знала, что он будет их искать. Чёртов фетишист.

Наш дом находится за городом. За его заборами и неба не видно. Охрана на въезде быстро пропускает картеж, а я зеваю.

В дом заходим молча. Молча поднимаемся наверх. Скидываю туфли посреди мягкого ковра и встречаю своего любимого компаньона.

— Привеееееет, горячий перчик… — воркую, подхватывая на ручки своего пса.

Он Той-терьер. Его зовут Чили. Целую милую морду и иду в ванную, скидывая по дороге платье.

После душа облачаюсь в шелковую сорочку (он других терпеть не может, ненавижу его) и ложусь в постель.

Он приходит через пятнадцать минут. Забирается под одеяло и накрывает меня своим телом, растолкав мои бёдра своими. Впивается в мой рот своим жёстким ртом, наполняя его своим языком. Глубоко и жадно.

По телу проходит чувственная дрожь…

Ненавижу его и его потаскух…

Горячие руки скользят по моему телу. Горячие губы впиваются в мою шею. Сорочка оказывается на талии. Он жадно вдыхает запах моей кожи, вбирая в рот сосок, толкаясь в меня своей эрекцией. Шире развожу ноги, впиваясь пальцами в его спину.

Хочу его…

Ненавижу…

Ненавижу его…

К глазам подкатывают слёзы…всхлипываю, сжимаясь вокруг его каменной длины. Его запах пускает по венам огонь. Вскрикиваю, когда он входит до конца с шумным вдохом. Вскрикиваю и плачу.

— Нет… — шепчет он, вращая бедрами так, как нужно мне. Обхватывает одной рукой мою голову, уткнувшись носом в мою щёку. — Будь со мной…

— Ненавижу тебя, — шепчу, плача.

— Будь со мной. — Требует он хрипло, высекая из меня стоны каждым ударом.

Сжимаю бёдрами его талию, вцепившись зубами в его плечо, чтобы не просить ещё и ещё…

Он знает…

Он всё обо мне знает. Мы женаты уже четыре года.

Стону, сотрясаемая оргазмом. Хватаюсь за сильное тело и прижимаюсь носом к его влажной шее. Дышу им жадно. Он тоже стонет, наполняя меня собой.

Горячо…

Стонет и сжимает в кулаке мои волосы.

Собирает губами и языком слёзы с моих щёк, вдавливая меня в матрас бёдрами.

— Обрежешь ещё раз, пожалеешь. — Обещает мне вкрадчивый шёпот, лаская ухо тёплым дыханием.

Ненавижу.

Ненавижу его.

Глава 2

— Я хочу развод. — Объявляю, намазывая на крекер джем.

Облизываю палец, глядя на НЕГО.

Он поднимает глаза от документов, которые его помощница Милена притащила прямо к завтраку.

Он её трахал?

Думаю, да.

Он всех трахает, ненавижу его.

Мы всегда завтракаем вместе. Потому что ОН так хочет. Он знает, как я ненавижу наши совместные завтраки. Почти также, как ненавижу его самого.

Развода я прошу пару раз в месяц. Это рутина.

Разумеется, это лишь светлая мечта. Никто не даст мне развода. Семья не поймёт. И он…он никогда не отпустит…

Ненавижу…

— Помолчи. — Велит мне супруг, возвращаясь к документам.

Милена тоже меня жалеет. Сейчас она нервничает. Правильно делает. У меня плохое настроение.

Многие боятся моего плохого настроения. Но, ведь мне за это ничего не будет. А если… если он когда-нибудь меня ударит…

О…этого я точно не прощу…

Я сбегу. Найду способ.

Так беги…

Сбегу…

Беги…

И сбегу…

Куда мне бежать?

Трусиха…

— Когда мы разведёмся, — продолжаю, скармливая крекер Перчику, который сидит на столе и улыбается мне, дурачок. ОН ненавидит, когда я сажаю пёсика на стол. — Я оставлю здесь всё, что ты мне покупал. Ни одной нитки не возьму с собой. Ни одной побрякушки…

— Закрой рот.

Скармливаю Перчику виноградину.

— …когда мой отец умрёт, я получу своё наследство… — продолжаю мечтать, хрустя крекером.

— Выйди отсюда.

— …и уеду далеко-далеко…

— Пошла. Вон.

Вздыхаю.

С удовольствием.

— Приятного аппетита. — Желаю, вставая и подхватывая своего пса. — Дерьмового дня.

Не тружусь на него смотреть.

В дверях сталкиваюсь с Аидом — его двоюродным братом, который мне улыбается. Они очень похожи, но Марат…он другой…их невозможно спутать. Мой муж вообще не улыбается. По крайней мере, я этого не видела с…даже не знаю…с того дня, когда умер его старший брат? Это было…больше трёх лет назад…

Чёрт с ними, с его улыбками!

Преимущество моего положения заключается в том, что я не обязана строить из себя радушную хозяйку. Абсолютно все знают, что Марат Джафаров вытирает о свою жену истоптанные в дерьме ноги. Поэтому, я просто прохожу мимо, не обременяя себя приветствиями.

Прежде чем выйти за дверь, бросаю взгляд на своего супруга, чувствуя мерзкую горечь во рту и болезненный предательский укол в сердце. Всегда смотрю на него, прежде чем уйти. Всегда думаю, что могу больше его не увидеть. Не знаю, откуда эта мысль. Ненавижу себя за то, что мне от этого так страшно.

Он сидит за длинным дубовым столом, откинувшись на стуле и вытянув перед собой ноги. Гладковыбритый и причёсанный. Чёрные волосы отброшены со лба. На нём белая рубашка и брюки. В руках какой-то толстенный контракт. Его тело не просто подтянутое, оно в идеальном состоянии. И внутри и снаружи. Я знаю, что к вечеру опять пробьётся щетина, и он будет царапать меня ею, если никуда не уедет. Он никогда не ставит меня в известность о своих передвижениях. Но, если он дома, мы будем заниматься сексом в нашей постели. И спать мы будем вместе. Ненавижу ЭТО. Ненавижу его.

Он смотрит на меня. Смотрит мне в глаза через всю комнату. Смотрит исподлобья. Он всегда смотрит и знает о моей идиотской привычке.

Ненавижу.

Прижимаюсь губами к ушастой головке Перчика, единственного на свете существа, которому я не безразлична…и отворачиваюсь.

Ухожу, прикрыв за собой дверь. Навстречу очередному бессмысленному дню.

Я не покидала город уже два года.

Я и дом покидаю редко.

Дом…

Прохожу через холл к балконным дверям, которые ведут к бассейну.

На мне платье в горошек и балетки. Ну и что? Кому какое дело?

Ложусь на шезлонг, расположив Чили на коленях, и просто смотрю на воду.

Наш дом, как цитадель. Иногда мне кажется, что даже птицы не летают над домом Марат Джафарова. Здесь есть всё, что нужно, даже кинотеатр. Я люблю туда ходить. Хоть я всегда там одна, то есть, мы с Перчиком там одни.

Когда мне становится жарко, встаю и сбрасываю балетки.

Ставлю собаку на землю, а сама прыгаю в воду солдатиком. Она поглощает меня с головой. Холодная. Ещё не прогретая. Юбка задирается, пока я опускаюсь на дно, а потом возвращается на место, когда меня выталкивает обратно. Некоторое время лежу на поверхности звездой, пока не начинают стучать зубы. Чили лает, носясь вдоль бортика, и я морщусь, глядя в небо.

Когда мы поженились, он был другим. Он был…таким…любимым. Безгранично. Единственным в целом мире. Самым необходимым. Я влюбилась с первого взгляда. С первого прикосновения. С первой его улыбки. Когда он улыбался мне, это было только для меня. Я не знала, любит он меня или нет. Но, я хотела, чтобы он забрал меня к себе. Забрал от моего отца. Мечтала об этом. И он забрал.

А потом всё изменилось.

Когда умер его брат, он взял на себя обязанности. Иногда я забываю, что ему всего двадцать два. Он старше меня всего на три месяца…

У его брата осталась семья. Жена Диана и сын Зурам. Но, я их уже несколько лет не видела. И никто не видел. Диана вообще не часто появлялась на людях. Наверное, она уехала, я не знаю…

Выбираюсь из воды и иду в дом, оставляя за собой лужи.

Перчик семенит за мной, разрываясь от лая.

Марат ненавидит, когда Перчик лает.

Наша экономка Фати шарахается от меня, мужские голоса в холле стихают.

Мой муж и его кузен замерли у двери, привлечённые моим мокрым появлением.

Да, я порой бываю эпатажной.

Прохожу мимо, направляясь к лестнице. Затылок покалывает. Может хоть дыру на мне протереть. Я не обернусь.

Есть только одно место в доме, где я могу спрятаться ото всех. Это…НАША комната. Здесь нет камер и сюда не ступала нога ни одного охранника. Эта комната — ТАБУ.

Я думаю, на это есть свои причины, на которые мне плевать.

Стою под тёплым душем целую вечность, окутанная паром.

На телефоне меня ожидает сообщение:

«19.00. Надень красное».

Это значит, что в 19.00 я должна сесть в машину, которая отвезёт меня без разницы куда. Скорее всего, на какой-то ужин. В последнее время их стало слишком много. Он таскает меня туда по три раза в неделю. Мне опостылили все эти жалостливые взгляды.

Если они думают, что я живу в аду, то ошибаются.

Мой личный ад находится внутри меня.

Гнетущая боль и тоска по чему-то, чего я лишилась.

Что-то давно потерянное.

Что-то, что нужно мне больше всего на свете.

Любовь к мужчине, который её не заслуживает.

Глава 3

— Мира, — заинтересованно тянет Фарида, супруга нашего общего знакомого. — Ты так похудела! Это диета?

— Нет, — печально улыбаюсь я. — Упала с лестницы…

На её лице отражается шок. Взгляд мечется по залу в поисках моего супруга.

Я готова расхохотаться.

Я могу нести про него какую угодно околесицу. Они всему поверят. Они ждут от него самого худшего. Думают, что он дьявол во плоти. Может, они и правы, я уже ни в чём не уверена. Всё, что они могут, это шептаться за его спиной и жалеть меня.

За последние годы он стал в этом городе…хозяином. На самом деле я почти ничего о его делах не знаю, только какие-то обрывки информации. Но, в нашем доме от визитеров отбоя нет, кого я только там не видела. И ещё, у него есть офис в центре, но, я там никогда не бывала. Большую часть времени он работает из дома, когда не в поездках.

Нахожу его глазами тоже, и лицо моё каменеет.

Рядом с ним Зара. Ненавижу её. Говорят…они трахаются много-много лет. Говорят, они были знакомы до…до «нас», учились вместе в Европе. Я нигде не училась. Она красивая, как картинка. У неё чёрные волосы и роскошная фигура, и глаза чёрные, как в той песне. И они так смотрятся вместе…Я для него слишком высокая. И кроме волос во мне ничего примечательного…

Его физическое превосходство всегда компенсировало мой рост…он…сильнее…и крупнее…сильнее раз в сто…

Хватит!

Перевожу взгляд на бледное лицо Фариды и посылаю ей одну из своих жертвеннических улыбок.

— Я очень хочу…выпить… — шепчу пронзитльно, заглядывая ей в глаза. — Только…не здесь…

— Ооо… — округляет свои эта светлая душа. — Давай…я провожу тебя на кухню. Там что-нибудь найдём…

Улыбаюсь благодарно. Я практически не лукавлю. Я очень хочу выпить. Последний раз я напивалась три месяца назад. Я тогда сильно расшиблась…свалившись с лестницы. Просто я была пьяна в стельку и споткнулась о платье. Он запретил мне пить вообще. Но, я уже говорила, у меня с утра плохое настроение. И ещё, я хочу забыть руку Зары на его плече. Хочу забыть намёк на улыбку. Улыбку, адресованную не мне…

Фарида оставляет меня один на один с бутылкой бурбона и погружённой в темноту кухней старого особняка, возвращаясь к гостям.

Забираюсь на высокий подоконник, поднося горлышко к губам. Она дала мне стакан, но я не хочу ломать колорит ситуации.

Огненная жидкость обжигает горло, от чего я закашливаюсь. Делаю сразу три глотка. Хочу напиться. Голова мгновенно мутнеет. Вот. Так хорошо. Откидываюсь на стекло и прикрываю глаза, перед которыми всё плывёт…

Начинаю копаться во всяких воспоминаниях…

ЭТО началось не сразу, а как-то постепенно. Мы даже год не были женаты. Это были самые счастливые дни моей жалкой восемнадцатилетней жизни. В дом отца я и сейчас ни за что не вернусь.

Я не могла поверить в то, что он выбрал МЕНЯ!

Меня…не образованную красавицу Зару, а меня…

Я всегда его немного боялась. Несмотря на то, что мы ровестники, он был каким-то…зрелым…очень умным…и…очень нежным со мной. А потом он вдруг стал…трахать меня молча и молча уходить. Потом начал мокать меня в дерьмо перед своей роднёй, а потом…и перед посторонними…

За что?

Я ничего не сделала! Я не знаю…до сих пор не понимаю…

Если я ему не нужна, почему не отпустит?! Однажды я набралась смелости и спросила…

Он выгнал меня из своего кабинета, спокойный, как ледяная глыба…

А потом я забеременела…хоть он и предупреждал…но, я была такой дурочкой…

Он прислал цветы в больницу после аборта. Я выбросила их в окно и больше ни разу не беременела.

Ненавижу…ненавижу его…

Мои глаза совершенно сухие. Я не плачу потому что, слёзы такое дерьмо, когда их не с кем разделить…

Моё внимание привлекают голоса где-то поблизости. Не хочу, чтобы меня кто-то здесь нашёл. Особенно он. Своим исчезновением я действую ему на нервы, поэтому буду прятаться до последнего. Однажды он заподозрил меня в том, что я поднялась наверх…с мужчиной…

В тот день я впервые испугалась того, что он меня ударит…

Воспоминания вызывают прилив холода, и я спешу потушить их очередным глотком, а потом я слышу это…

Имя своего мужа…

— …всегда с охраной… — шелестит незнакомый мне женский голос. — Даже среди гостей его охрана, каждый раз разные люди…

Ему вторит мужской…

Ну, что за идиоты…шептаться о таком не за семью дверями! Кто так делает?

Со мной всегда ходит охрана.

Если я это слышу, значит и она тоже.

Напрягаюсь, вглядываясь в темноту. Вижу силуэт в одном из тёмных углов. Они скоро на шею мне залезут.

Это я тоже ненавижу.

Там мужчину в костюме…

Он прикладывает палец к губам, прося мне молчать.

Сижу не двигаясь, прижав к груди бутылку. Слушаю, закрыв глаза и не дыша.

— К нему так не подобраться…

— Через жену?..

Хриплый смех.

Горько кривлю губы.

— Жена у него так, для вида. Подстилка.

По моей щеке катится слеза.

Вот чёрт! Это…неожиданно.

Она такая горячая, что обжигает кожу.

Дальше я не слушаю.

Подношу горлышко к губам и глотаю, глотаю, глотаю…

Утираю рот рукой.

Я абсолютно пьяная.

Это всё объясняет. И меня шатает.

Голоса стихают, а мужчина выходит из тени.

— Вам хватит. — Говорит он, протягивая руку к моей бутылке.

— Только тронь. — Отвечаю не очень внятно, накреняясь вперёд. — Оооо…ого… — хихикаю, падая ему на грудь и роняя бутылку на пол.

Она гремит на всю комнату…

Он слегка придерживает меня за плечи, деликатно помалкивая.

Они вообще со мной не разговаривают. Никто из них.

Меня так давно никто не обнимал. Просто так. Чтобы поделиться теплом. Успокоить.

Я очень пьяная…

— Как тебя…ик…зовут? — спрашиваю мужчину, пока он помогает мне спуститься с подоконника, придержав за талию.

— Максут. — Отвечает тот тихо, ведя шатающуюся меня в коридор, придерживая за локоть.

— А меня… ик… Мира… — сообщаю, щуря один глаз от яркого света.

Максут высокий. Очень. И обезличенный этой короткой стрижкой и суровой миной.

— Я знаю. — Отвечает мой цербер, осматриваясь. — Не хотите…освежиться? — Намекает он на то, что для всех будет лучше, если меня подадут в зал хотя бы чуть менее пьяную.

— Не желаю! — говорю, отталкивая его руки.

Хочу разозлить своего мужа так, чтобы…

Не знаю…

Максимально.

Ненавижу его.

На лице Максута искреннее беспокойство.

Он откашливается и смущённо бормочет, пряча глаза:

— Ваше платье…

Смотрю вниз на свой кроваво красный наряд и вижу, что одна бретелька съехала. Поправляю её, смутившись сама. Кроме Марата меня голой никто никогда не видел. Мне неловко.

В зале все на меня пялятся. Во-первых, я в красном. Во-вторых, я Мира Джафарова, а на неё пялятся все и всегда.

Мой муж зол.

Его ноздри раздуваются. Даже его любовница нервничает, просматривая то на него, то на меня.

А какой он с ней? Нежный? Или жёсткий? Или ещё какой-то?

Чтобы взбесить его ещё больше, закрываю глаза и начинаю оседать, теряя сознание.

Максут дело свое знает, поэтому подхватывает меня и шипит:

— Прекратите.

Он утаскивает меня из зала прямиком в машину, под тяжёлым взглядом своего господина и ещё тридцати человек.

Ну вот, для вечера, на который я не хотела идти, все закончилось на удивление чудно.

Глава 4

Мой муж приходит через три часа.

Ненавижу ожидание.

Это, пожалуй то, что я ненавижу в своей жизни больше всего на свете в данную минуту. Бесконечное ожидание.

— Я писать хочу. — Говорю ему, отрешенно глядя в окно.

— Закрой. Свой. Рот. — Говорит он в свою очередь и велит водителю, как обычно, занимая три четвёртых сидения. — Поехали.

Максут, который уселся вперёд, смотрит на меня через зеркало заднего вида. Хмурый. Ещё одна светлая душа.

Я правда очень хочу в туалет. Мне кажется, ещё чуть-чуть и я сделаю под собой лужу.

Если такое произойдёт, я покончу с собой.

Вообще, я всерьёз об этом никогда не думала, вряд ли я смогла бы. Но, при достойном стимуле…

На лбу выступает пот.

Сижу, сжавшись, и считаю секунды.

На него не смотрю.

Даже без этого его слишком много в этой машине. Его присутствие, его запах, его голос, пока он разговаривает по телефону, раздавая бесконечные указания. Он держит их все в голове, как и многое-многое другое. Память у него, как у компьютера. И считает он также. Он всегда точно знает, когда у меня месячные. Я сама так не слежу за циклом.

Я благодарна за то, что он меня игнорирует. Я даже не в состоянии напомнить о том, что ненавижу его.

Закрыв глаза, тихонько дышу.

Как только машина тормозит перед домом, выпрыгиваю из неё и несусь внутрь. Морщась и поскуливая.

Залетаю в туалет на первом этаже и блаженно делаю свои дела.

Вместе с физическим, меня накрывает и душевное опустошение.

Сажусь на пол и просто закрываю глаза.

— Мира. — Ломится в мой уютный туалет ненавистный голос.

Молчу, закрыв уши руками.

— Открой дверь.

У меня нет сил.

Сворачиваюсь на полу клубочком, желая заснуть.

Ненавижу.

На дверь обрушивается удар и она с грохотом ударяется об стену.

Марат стоит надо мной, расставив ноги. Скольжу по ним безразличным взглядом, поднимая вверх глаза. Упираюсь ими в его недовольное лицо. Заросшее чёрной щетиной лицо.

— Вставай. — Велит он, положив руки на бедра и отодвинув в сторону полы пиджака.

За выбитой дверь полно зрителей.

Вяло отталкиваюсь от пола и пытаюсь подняться.

— Что-то никак, — вздыхаю пьяно и печально, глядя на него с вызовом.

Он приседает рядом на корточки и подхватывает пальцами мой подбородок, разворачивая к себе моё лицо.

Смотрим друг другу в глаза.

Я его не боюсь. Не боюсь! Не боюсь! Не боюсь!

Вижу своё отражения в этих чёрных холодных омутах, за которыми ничего не разобрать! Чувствую дикую злость от этого холода! Стоит ему выйти за дверь нашей спальни, и он будто забывает о том, как ласкал меня ночью! Упорно и основательно! Будто хотел вывернуть на изнанку мою душу!

Мои глаза голубые. Отвечаю ему тем же! Тем же холодом!

Он сжимает челюсти и обманчиво мягко говорит:

— Если не хочешь расстаться со своей крысой, приведи себя в порядок и через пять минут будь в моём кабинете.

— Ты… — задыхаюсь от злости и толкаю его плечи. Хватаюсь за его рубашку и ору, повиснув на нём. — Только попробуй! Слышишь! Я…я…

Он отталкивает мои руки и встаёт, бросив незаинтересованное:

— Ты что?

Смотрю на него. Потом смотрю ЗА него. Где охрана прячет глаза, жалея меня. Там пять человек. И все смотрят.

Как же я ненавижу это…

— Я…вскрою себе вены… — дрожащим, но очень убедительным голосом сообщаю ему.

Мой муж мгновенно оказывается на коленях и хватает меня за вырез платья, дёргая на себя.

Наши лица почти соприкасаются. Моё лицо опаляет его драконье дыхание.

— Что ты сказала? — кошмарно угрожающе требует он.

Сглатываю. Я готова поклясться…что видела в его глазах…страх?..

Я…я не знаю…

Мне показалось…

У меня вообще в глазах троится…я так напилась…прямо, как и хотела…

Его цепкий взгляд блуждает по моему лицу. Внимательный, ничего не упускающий.

— Я покончу с собой… — повторяю более упрямо, начиная заводиться, злиться и сопеть.

Чтобы там ни было в его глазах, ЭТО сменилось насмешкой и спокойствием.

Ненавижу…

— Из-за собаки? — уточняет мой муж, выгнув бровь и ослабляя свою хватку.

— Да. — Отвечаю твёрдо, сжав губы.

Я бы могла такое сделать. Просто из вредности.

— Ну, и дура. — Брезгливо бросает он, отталкивая меня прочь и заставляя почувствовать себя именно такой.

Дурой, которая вскрыла вены из-за Той-терьера!

— Пять минут. — Напоминает он, выходя через развороченную дверь.

Ненавижу.

ШЕСТЬ минут спустя я сижу в кресле для посетителей. В соседнем кресле сидит Максут. Фати принесла мне травяного чаю, который я забрала из её рук с благодарностью. Она прошлась нежной ладонью по моим волосам и тихонько удалилась, моя любимая фея-крёсная. Я солгала, есть ещё одно существо на свете, которому я не безразлична, это наша экономка.

Вдыхаю ароматный душок, поднеся кружку к губам. Не знаю, что это такое, но я отрезвела с двух глотков.

— Узнаешь женщину, если услышишь ещё раз? — спрашивает мой ненавистный муж, погрузившись в глубокое хозяйское кожаное кресло.

— Вряд ли. — Говорю, глядя сквозь него.

Зачем её узнавать? Она наверняка безмозглая идиотка, значит сама попадется.

— Максут, можешь идти. — Снисходит наш господин, отпуская охранника. — Найди мне этих дебилов поскорее.

Вот и я о том же.

Максут мог бы сцапать их на месте, но, у него ведь была другая задача. Он должен был ходить за мной тенью.

Мужчина бросает на меня быстрый взгляд исподлобья, вставая. Стараюсь на него не смотреть. Он видел мою грудь. Одну. Ну, почти видел…

Посторонние мужчины вообще на меня никак не реагируют. Будто я что-то бестелестное. Поэтому внимание Максута смущает вдвойне.

Когда за ним закрывается дверь, я остаюсь один на один с мужем в этой большой, но уютной комнате. Здесь камин и ковёр на полу. Мягкий. Зимой здесь ещё уютнее. В этом доме все комнаты были обустроены без моего вмешательства. Если бы…меня кто-то спросил…я бы сказала, что не все мне здесь нравится…

Если бы меня кто-то спросил…смешно…

Откидываюсь на спинку кресла, делая ещё один глоток из кружки. Чувствую на себе другой взгляд. Не сулящий ничего хорошего. Встречаю его своим поверх дымящейся поверхности травяного варива.

— Что с тобой сегодня? — сухо интересуется Марат, постукивая пальцами по массивному деревянному столу.

Сама не знаю. Обычно я не даю выступления два дня подряд. Это сильно выматывает.

— Вспышки на солнце, — пожимаю я плечом, глядя в свою кружку.

— Попробуй завтра устроить что-нибудь, я оторву Максуту яйца и скормлю их твоей говнособаке.

Смотрю на него в шоке и панике. Я забыла о том, что он все-все замечает! Я не знаю границ его жестокости…по правде говоря, я знаю только слухи и сплетни…я в этом доме, как в коробке. Ну, в очень большой коробке.

— У меня как раз другие планы, — говорю хрипловато, стараясь сохранить достоинство и независимость.

— Подойди ко мне. — Велит Марат.

Поднимаю на него глаза.

Он смотрит на меня, откинув голову назад.

Две верхних пуговицы его рубашки расстёгнуты. Он снял пиджак и закатал рукава. Его ладони увиты венами, пальцы сильные и длинные. Предплечья покрыты чёрными гладкими волосками. На его плоском животе такие же. Прямо под пупком…

На безымянном пальце у него толстая фамильная печатка. Я не знаю, зачем он носит её на этом пальце…не знаю…

Ненавижу…

Он не самый большой красавец…наверное, того же Максута можно назвать более привлекательным…

Но…когда-то…давным-давно я думала, что мой муж самый красивый мужчина в мире. Его тело, его запах, его голос…это то, что живёт во мне. Не смотря ни на что. Я не могу вытравить это из себя, как ни пытаюсь. Я и сейчас считаю его самым привлекательным в мире. Дура.

В одном ему не откажешь. Когда он рядом, я чувствую себя в полной безопасности. И здесь, в этом огромном доме я тоже чувствую себя в безопасности. Потому что здесь даже комары летают по расписанию!

— Мира. — Понукает он меня, вырывая из мыслей, которыми я с ним никогда не поделюсь.

Никогда.

Ставлю кружку на стол и встаю, обходя его.

Марат широко разводит колени и кивает на пол у своих ног.

— На колени. — Велит он, небрежно кладя предплечья на спинки кресла.

— А что, твои шлюхи не ублажили тебя сегодня? — Спрашиваю, останавливаясь перед ним.

Чувствуя предательское возбуждение.

Я не понимаю, как это происходит.

Это всё взаимосвязано. Когда он приказывает. Когда он возбуждается на меня. Когда смотрит так, как сейчас. С абсолютно наглым желанием. Я хочу его в ответ. Всегда хочу его в ответ.

Я ни разу не попросила его о сексе с тех пор, как он стал другим.

Ни разу.

— Хочу использовать тебя по назначению, а то заржавеешь. — Говорит мой муж, скользя по мне глазами.

Ненавижу.

Мысли о нём и других женщинах сжигают меня изнутри. Отравляют. Губят меня. Я не знаю, сколько их, кто они, какие. Только по сплетням. Я не хочу ничего знать. Однажды я решила, что буду брать от него удовольствие также, как он берёт от меня.

— Может, ты сам у себя отсосёшь? — Предлагаю, склоняя на бок голову и делая вид, будто всерьёз прикидываю возможности его тела.

— Закрой рот и опускайся на колени. — Спокойно обрывает он меня, но, моё сердце на секунду пропускает удар, потому что мне показалось…

Что со мной сегодня?

Мне показалось…будто я видела краешек улыбки на его твёрдых губах…

Эта мысль подкашивает мои колени, так что я опускаюсь на них, положив руки на его бёдра.

— Так мне закрыть его или открыть?.. — Уточняю, но очень взволнованно, подняв на него глаза.

— Заткнуть. — Бросает он двусмысленно.

Очень смешно.

Никакой нежности, напонимаю себе. Ни грамма…не смей…

Тяну ладони к ремню его брюк и распускаю его, стараясь дышать спокойно. Он наблюдает. Расстёгиваю ширинку и сдвигаю вниз трусы.

Смотрю в его глаза, проходясь по губам языком.

Он возбуждён. Не на сто процентов, но и не на пятьдесят.

Опускаю голову и обхватываю полуэрегированный член ладонью, вбираю в рот головку.

Слышу шумный вдох и прохожусь по нему зубами. В ответ на мою провокацию он мгновенно становится твёрдым, как камень. Я чувствую, как намокает моё бельё, как напрягаются соски. Хочу его губы. Жадные. Горячие.

Ненавижу.

Требовательные пальцы зарываются в мои короткие волосы. Толкают мою голову вперёд.

Кашляю.

Он тут же прекращает движение, давая мне возможность отдышаться.

Выпускаю его и беру опять, лаская головку языком и двигаю рукой…

— Иди сюда. — Хрипит Марат, таща меня за волосы вверх.

Подаётся вперёд и накрывает мой рот своим. Обводит его языком. Всасывает в него мой язык, запуская руку мне под платье и просовывая пальцы в мои трусики.

Дёргаюсь и впиваюсь руками в его плечи.

Он тянет трусики вниз по моим ногам и обхватывает мои бёдра ладонями, заставляя оседлать себя. Снова накрывает мои губы своими, придерживая себя, чтобы я смогла опуститься на него. У него на шее и висках пот. По моей спине тоже стекает капля. Давление и толчок. Низ живота пронзает сладкая боль.

— Мммм мм… — кричу, ненавидя себя, и начинаю двигаться на нём.

Его пальцы впились в мою талию. Он дёргает платье вниз, обнажая одну грудь, и впивается в неё ртом.

Скулю, комкая в руках его волосы.

Он терзает мой сосок, возвращая руки мне на талию, и забирает контроль.

Вбивается в меня быстро и жёстко, работая своими бёдрами и насаживая меня на себя.

Кричу, взрываясь, и выгибаюсь на нём.

Слышу приглушённый рык, когда мой муж выплёскивает в меня своё семя.

Ненавижу…

Падаю ему на грудь, обессиленная и размякшая.

Чувствую, как горячо и влажно между ног. Как он пульсирует внутри.

Дышу его кожей. Он никогда не запрещает себя касаться, как мне хочется, поэтому лежу на нём, зажмурившись.

— Исчезни. — Устало велит Марат, вызывая противный ком в горле.

Встаю с него неуклюже. По внутренней стороне бедра стекает капля.

Не хочу смотреть ему в глаза. В моих глазах стоят слёзы.

Ненавижу.

Быстро оправляю платье и, пошатываясь, спешу к двери, цепляясь каблуками за ворсистый ковёр.

Выскальзываю за неё, не оглядываясь, и бегу наверх. Смыть с себя его запах.

Глава 5

Смотрю на свое отражение, любовно поглаживая ладонями тяжёлые чёрные складки траурного старомодного платья. Оно чуть ниже колена. Тяжёлое и неудобное. Но, я потерплю. Всё для тебя, любимый.

Просовываю ноги в балетки под монотонный голос Фатимы.

— С огнём играешь, Мира… — причитает она, безжалостно затягивает шнуровку корсета. — Откуда только силы берутся…ешь, как мышка…

Я миллион раз задавалась тем же вопросом, и ответ на него смогла принять лишь после тяжелейшей внутренней борьбы под названием «прекрати-врать-сама-себе-ты-мне-самой-противна».

Это глупо…так глупо…

Мои силы берутся от НЕГО.

Он может как лишать меня их, так и возвращать назад. Иногда мне кажется…что он делает это осознанно…

Сначала забирает, высасывает, а потом вколачивает обратно…порой, не давая мне уснуть до самого утра…заставляя кричать от удовольствия, плакать, проклинать его и…просить ещё…

Контраст его поведения сводит меня с ума! Злит. Терзает.

Дразнит.

Ненавижу! Что он сделал со мной?!

Рядом с ним я всегда чувствую пульс жизни. Чувствую её вкус, её зов. Его энергия практически осязаема. Он мало спит, мало ест, но он всегда в движении и вокруг него бесконечное движение. Я будто нахожусь в эпицентре каких-то событий. Просто этот эпицентр то самый человек, чью фамилию я ношу.

Откуда берёт силы он сам?..

Этого я не знаю!

Не знаю!

Он не подпускает меня близко. Я давно перестала пытаться.

Вздыхаю и прохожусь расчёской по волосам.

Его неделю не было дома. Где он был, с кем и зачем?

Не хочу знать…

Хочешь…

Нет, не хочу…

Хочешь.

Замахиваюсь и швыряю расчёску в стену.

Чили, до этого безмятежно лежавший на мягком пуфе, с лаем подскакивает и начинает носиться по комнате, как волчок.

Фатима закатывает глаза, а я кусаю губу, улыбаясь. Пытаюсь сдержать смех, но он прорывается, заставляя меня давиться воздухом. На душе становится легче. Смотрю на своё отражение и пробую одну из своих печальных улыбок, но потом решаю, что к этому платью больше подойдёт что-то кроткое…

— …непослушная ты, Мира… — ворчит Фати, собирая с пола мою одежду и вырывая её у Перчика из пасти.

Сегодня у моего мужа день рождения.

Я всю неделю готовилась. На моём лице ни грамма косметики. Без косметики я довольно бледное создание. Но, моя бледность составляет чудесную пару траурному наряду.

Сегодня у нас в доме гости…наверно, весь город соберется. Разумеется, только избранные.

Это впервые. Впервые он зовёт гостей в дом.

Фати сказала, что будет человек сто, не меньше…

Я волнуюсь и нервничаю…конечно, от меня никто не ждёт исполнения обязанностей хозяйки (я и не знаю, как это делать!), но я всё равно волнуюсь. В нашем доме никогда не бывало столько людей одновременно.

И я приготовила подарок.

Он лежит на кровати. Коробка средних размеров, перевязанная чёрной лентой. Внутри наша с Чили фотография, где я с благожелательной улыбкой показываю своему супругу средний палец.

Может…он вообще открывать его не будет…

Почему от этой мысли мне так больно?

Потому что ты дура.

Втройне дура, потому что хочешь ЕГО увидеть. И терзаешься тем, что он не нашёл времени заглянуть в эту чёртову комнату в свой день рождения!

Прекрати. Это ведь не в первый раз…

На мой день рождения он КУПИЛ…бриллиантовый браслет. Я его ни разу не надевала. Я вообще не ношу ничего из того, что он дарил.

Он вернулся рано утром, а сейчас уже четыре. И у него нескончаемый поток визитёров.

Горестно вздыхаю, теряя внутренний контроль, и смотрю на свои руки. Я не ношу обручальное кольцо. Ему плевать.

Но…я всё ещё вижу намёк на улыбку, исказивший его губы…там, в кабинете…будто ему не плевать…

И что?

Я не знаю…

Не знаю!

— Оставь его вместе с другими в холле… — кивает Фати на вызывающую коробку.

Смотрю на экономку тоскливо и шепчу:

— Я хочу сама…

— Ох…Мира… — печально качает она головой. — Не нужно…

— Я сама… — повторяю более уверенно.

Фати вздыхает и что-то бормочет себе под нос.

Бросаю ещё один взгляд на своё отражение и выхожу из комнаты, прихватив подарок.

Моё появление на лестнице — это триумф. Правда, пока среди прислуги и охраны. Мириады раскрытых ртов и изумлённых глаз. А вообще, здесь была суета, до моего появления.

Плыву по лестнице, игнорируя всех этих людей.

Я так привыкла к нездоровому вниманию, что даже не краснею. Помимо всего прочего, меня интересует реакция только одного единственного человека…

Вышедший из-за угла Максут резко притормаживает. Он такой же угрюмый, как всегда. Чинно киваю. Его брови комично ползут вверх, пока голова поворачивается вслед за мной. Прощаю ему эту бестактность, все-таки, он тут новенький.

Сворачиваю направо, проходя через арку малой гостиной, затем сворачиваю в коридор, где меня ждёт заветная дверь…

Чем она ближе, тем слабее моя уверенность…

Вдруг, у него там люди?

Фати сказала он уже час никого не принимает…

Мои ладони потеют. Малодушно замедляю шаг, по очереди обтирая их о платье…

Зажимаю подарок подмышкой и принимаю безразличный вид. Это одна из моих масок. Но, я очень волнуюсь…

Я…хочу его увидеть…

Дура.

Входить в его кабинет кому-либо без разрешения запрещено, поэтому так и делаю.

Тихонько толкаю массивную дверь и ступаю внутрь.

Моих ушей касается мелодичный женский смех, который вызывает мерзкую горечь во рту, а открывшаяся картина застаёт врасплох настолько, что я замираю на пороге.

На рабочем столе моего мужа, закинув ногу на ногу, сидит…

Это просто…

Я…обескуражена…

Чувствую, как округляются глаза…

На его столе сидит Зара…в потрясающем золотом платье…и с бокалом шампанского в руке…

Она сидит на его столе!

Марат сидит в своём кресле, откинувшись на спинку и вытянув перед собой ноги, а Аид…подливает золотой гостье шампанского…

Они явно прекрасно проводят время…

Мой муж одет в белую рубашку и чёрные джинсы. В руке стакан с водой.

Марат…он не пьёт…по крайней мере, я этого никогда не видела.

Я не могу оторвать от него своих глупых глаз!

Он расслаблен и…весел…на губах ленивая улыбка…которая исчезает, когда он видит…незваную меня в дверях своего кабинета.

Теперь они все смотрят на меня…

И я смущаюсь…

На лице Зары смесь неловкости и недоумения, пока она изучает мой наряд. К щекам приливает кровь.

Какого…чёрта он притащил её…в наш дом?..

Аид откашливается в кулак.

Мои внутренности сжимаются и опускаются.

Глаза Марата неторопливо изучают меня с ног до головы и задерживаются на коробке, которую я сжимаю в руках. Медленно ползут по чёрному подолу вверх, пока не достигают моих глаз.

Проведя языком по зубам, он говорит:

— Чёрный тебе не идёт.

Только тут я понимаю, что не дышу. Мне сдавило горло.

Мне впервые за очень долгое-долго-долгое время нечего сказать…

Просто нечего сказать…

Я чувствую себя чёрно-белой кляксой, заявившейся туда, куда не звали! И мне поскорее нужно убраться туда, откуда я вылезла!

Судя по гробовому молчанию, так оно и есть!

Не мешкая, делаю шаг назад и закрываю дверь, параллельно закрывая глаза и мечтая развидеть то, что сейчас увидела.

Оборачиваюсь и смотрю на коридор, обступивший меня со всех сторон. На драпированные стены, на белый потолок.

Мой подарок теперь кажется мне ИДИОТСКИМ! Глупым. Недоразвитым!

Двигаюсь по коридору, бессмысленно глядя в пространство, снедаемая чувством бесконечного одиночества. Ненужности.

Хочу побыть одна…будто я не занимаюсь постоянно тем, что бываю одна.

Посреди холла стоит Максут, шушукаясь с кучкой одинаковых парней. Все чем-то заняты. Все, кроме меня!

Иду на кухню, а через неё, к задней двери, по дороге забросив свой подарок в мусорный контейнер.

Минуту решаю, право или лево. Иду налево. К озеру, на которое смотрит дом. По ухоженным парковым дорожкам. Подальше от всего.

Там я сижу до самой темноты, опустив подбородок на колени и наблюдая за тем, как к дому один за одним подъезжают дорогие автомобили. Во всех окнах горит свет. Там праздничный ужин. Может, Зара возьмёт на себя обязанности хозяйки?

Думаю, он будет не против.

Кто вообще заметит моё отсутствие?!

Разумеется, говоря "кто" я подразумеваю только одного человека…

Одного единственного…

Марат Джафаров…я тебя ненавижу…я…люблю тебя…ооооо нет, пожалуйста…ненавижу, я хотела сказать ненавижу!

Мой подбородок дрожит, а когда закрываю глаза, с ресниц срываются слёзы, которые я давлю всеми силами.

Я не вернусь в этот дом, пока не буду уверена в том, что её там нет и больше никогда не будет!

Ложусь на траву, раскинув руки, и смотрю в потемневшее небо, распятая мыслями о том, что он был с ней…возможно сегодня…

От этого я вся внутренне сжимаюсь. Холодею.

Я вдруг понимаю, что не смогу быть с ним, если это действительно так…

Просто не смогу…

Как мне жить дальше? Я не смогу быть с ним ни после одной другой женщины. Больше никогда!

— Мира?.. — слышу тихий голос своей тени и вижу его ботинки вверх тормашками, вывернув голову.

— Ммм?.. — отзываюсь, возвращая взгляд небу.

— Пора домой. — Говорит Максут, опускаясь на корточки надо мной.

— Не хочу… — шепчу, не двигаясь с места.

— Мира, — вздыхает он.

Никто не заставлял его быть моей тенью. Пусть попросится в другой окоп!

— Уходи. — Велю ему, утирая слёзы. — Я не корова.

— Не усложняй.

Какой же он занудный!

— Проваливай.

— Мне велено привести тебя домой.

— Так веди.

— Ты знаешь, я не могу к тебе прикасаться.

— Тогда, пусть он сам придёт за мной.

— Он не придёт. — Очень мрачно отвечает Максут.

— Придёт… — шепчу, закрывая глаза.

— Нет.

Сажусь и срываю с ноги балетку, кипя от злости и обиды. Швыряю её эту каменную башку с криком:

— Тогда я останусь здесь до утра!

Моя обувь ударяется о плечо этого умника, а потом рикошетит о моё.

— Бл*ть… — бурчит тот, мученически поднимая глаза к небу.

Отправляю в него вторую балетку и возвращаюсь в исходное положение.

Он придёт…

Придёт…

Глава 6

Летняя ночь — нежная хозяйка. Баюкала и оберегала мой тревожный сон под пение сверчков, а утро…утро, в таком случае, злой отец, потому что вместо прохлады я чувствую холод, который пробирается под пиджак Максута и кусается.

Ежусь и стряхиваю с ресниц сон, принимая вертикальное положение.

Моя тень безмолвно сидит за спиной, положив запястья на согнутые колени. Наконец-то, смиренный и молчащий. Может быть, он спит с открытыми глазами, я слышала, эти парни такое умеют.

Подол моего платья мокрый, как и моя обувь. Спину ломит, а корсет — это пыточный инструмент, и я хочу скорее от него избавиться.

Мне хочется выплюнуть своё сердце и свою душу, чтобы они прекратили этот жалобный тоскливый вой. Тру кулаком грудь, глядя на огромный старомодный дом по ту сторону озера. Неприступный, как и его хозяин.

Запрокидываю голову, закрыв глаза, и делаю глубокий вдох. До боли в лёгких. Воздух свежий и влажный. Бодрящий. На моих волосах туман.

Спрашиваю хриплым скрипучим голосом, не оборачиваясь:

— Который час?

— Шесть. — Отвечает Максут.

Шесть.

Очень неловко поднимаюсь на ноги и потягиваюсь, разминая шею. Плетусь по изумрудному мокрому газону, и стряхиваю с плеч огромный пиджак. Забавно, что такому большому сильному мужчине приходится терпеть мои прихоти.

— Спасибо… — шепчу, протягивая ему вещь.

Он молча забирает его из моих рук, пока я осматриваю утренний парк.

Туман делает его каким-то…таинственным. А тишина вокруг давит на уши, как самый громкий крик. Слышу шелест за спиной и гляжу на своего охранника через плечо. Он наблюдает за мной напряжённо, отряхивая колени.

Наверное, думает, что я хочу продолжить выступление. Но, я не хочу. Я ничего не хочу.

Разворачиваюсь и молча плетусь к дорожке, обняв себя руками.

Иду так медленно, как только возможно. Я не хочу видеть своего мужа, а в это время он завтракает. Мы завтракаем. Он ни разу не отступил от традиции. Он всегда чётко следит за временем. Своим и…моим…

По дороге встречаю садовников, которые смотрят на меня изумлённо. Понимаю, почему только оказавшись в доме. Умываюсь в туалете первого этажа и смотрю в свои глаза. Мои волосы влажные и лохматые, а на щеке след от травы.

Я выгляжу ужасно.

Так, будто моими слезами заполнили озеро и все краны в доме.

Но, у меня нет сил что-то с этим делать.

В холле я вижу Фатиму, она плачет и семенит ко мне. Её седой пучок съехал на бок, а платье измято.

— Мира… — каркает экономка, заглядывая в мои глаза своими поблёкшими карими глазами. Добрыми. — Мокрая вся… — её руки трут мои плечи, пока она силится что-то мне сказать, а потом хлюпает носом и бормочет. — Ох…он хочет тебя видеть…девочка моя…

Хмурюсь и смотрю на дверь столовой.

Фати кладёт ладонь мне на щёку, поджав губы, а потом прячет глаза и уходит, опустив голову. Смотрю ей в след хмуро. Смотрю на Максута. Он делает то же самое. Смотрит в след экономке. Потом смотрит на меня.

Помедлив, иду в столовую.

Мой муж сидит на своём месте, как всегда обложенный документами. В рубашке без галстука, а волосы зачёсаны назад. Чёрные и гладкие. Лицо сосредоточенное и…хмурое. Его локоть стоит на столе, пальцы прикрывают губы и заросший щетиной подбородок.

Смотрю на него, уронив руки вдоль тела.

Он не побрился, отмечаю отстранённо.

Милена что-то активно печатает в ноутбуке.

Всё как всегда.

Будто я не умерла в том парке сегодня ночью.

Марат поднимает глаза и откладывает документы. Не спуская с меня глаз, велит помощнице:

— Милена, выйди.

Та мгновенно встаёт и направляется к двери, бросив на меня быстрый любопытный взгляд. Отхожу в сторону, пропуская её, а потом иду к фуршетному столу, на котором стоит еда.

Чувствую на себя его взгляд. С ним всегда так. Я чувствую его присутствие, будто он касается кожи. Когда мы поженились…я не могла им надышаться…постоянно брала его за руку, постоянно искала его губы…он позволял и всегда отвечал…я боялась, что он исчезнет, а я проснусь…

Беру тарелку и кладу на неё ломтик бекона и яйцо. Наливаю сок и иду за стол, глядя в пространство.

— В десять приедет твой отец. — Касается меня низкий подхриповатый голос.

Мой отец?

Я не видела отца год. И не хочу видеть.

Опускаюсь на стул и поднимаю на Марата глаза. Он не смотрит на меня. Он смотрит в окно.

Сглатываю, поднося к губам стакан. Пью. Жадно.

Мне это не нравится…то, что он отвернулся.

Молчу, потому что у меня нет сил говорить. Я всю ночь ждала его у озера. Ждала, кипя обидами и ревностью. Ждала и ждала, пока не…уснула.

— Ты возвращаешься к отцу, Мира. — Вдруг шокирует он меня, поворачивая голову.

Смотрит твёрдо и непреклонно в мои глаза своими чёрными глазами, сжимая в кулак ладонь, лежащую на столе.

Роняю стакан на стол, чувствуя, как отнимаются ноги и руки.

Минуту смотрит друг на друга. Мои глаза в панике блуждают по его лицу, в поисках подсказок…

— Ты…дашь мне…развод?.. — Спрашиваю севшим голосом, вдруг наполняясь леденящим страхом.

— Нет, я расторгаю наш брак. — Говорит он, сохраняя каменное выражение на своем красивом (да, красивом!) и таком…отстранённом лице. — И возвращаю тебя отцу.

— Расторгаешь?.. — шепчу, проговаривая эти ужасные в своей простоте слова. — Возвращаешь?..

— Да, — говорит он, глядя на меня исподлобья. — У нас нет детей. Я имею на это право. Твоё приданое я уже вернул. Фатима собрала твои вещи…

Смотрю на него с таким ужасом, что он замолкает, сжав губы. Мой рот сам собой открывается, чтобы мне не умереть от удушья, а когда делаю вдох, из глаз катятся слёзы, вместе с судорожным выдохом.

— Ты сейчас шутишь?.. — Спрашиваю вибрирующим голосом. — Шутишь, да?..

Он запрокидывает голову и делает глубокий вдох. Его грудь поднимается и опускается. А когда он снова на меня смотрит, я вижу это в его глазах.

Это не шутка!

Не…шутка!

— Тебе пора домой. — Говорит мой муж отстранённо, продолжая удерживать мой взгляд своим.

Вскакиваю и сметаю со стола свой завтрак.

— Опозоренной?! — Ору, ударяя руками по столу. — Что ты делаешь со мной?! Что?!

— Мира, — Гаркает он, вскакивая тоже. Его стул падает и ударяется о стену. Он упирается кулаками в стол и мрачно сообщает. — Я вернул приданое тебе. Ты обеспеченная женщина…

Запрокидываю голову и начинаю реветь, пошатнувшись.

Я никогда не плакала вот так. Как в последний раз. Навзрыд. Наизнанку.

Срываюсь с места и начинаю всё крушить. Швыряю на пол всё, что попадается под руку. Посуду, еду, приборы.

Кажется, я сошла с ума…

Я не контролирую себя. Будто смотрю со стороны, на то, что творят мои руки.

— Прекрати… — с рыком требует Марат, обхватывая меня руками и прижимая спиной к своей груди.

Как стальными тисками.

Его шумное дыхание обжигает мой висок. Меня колотит и трясёт. Ору, выворачиваясь и брыкаясь, но он сильнее. Ору и рыдаю. Рыдаю потому что…

— Я не хочу! Слышишь?! — Кричу, вцепившись в его запястье.

Я ненавижу себя. Забыв о Заре, презрев все мыслимые человеческие достоинства, охрипшим голосом ору:

— Не хочу! Не хочу! Мой дом здесь!

— Больше нет… — Шепчет он мне на ухо, сдавливая ещё сильнее.

Его тело, как камень за моей спиной! Почему, почему он такой сильный?! Такой всесильный, а я такая слабая?!

— Ты не можешь…это не законно! — Скулю, оседая в его руках. — Ты трахал меня четыре года!

— Я всё могу. — Обрывает он.

Его лицо где-то в моих волосах. Его руки повсюду.

Мои колени, как желе. Вырываю, отдираю от сердца слова, которые давно ношу в себе. Откидывая голову на его плечо, сквозь слёзы выкрикиваю:

— Я люблю тебя! Люблю тебя!

— Мира…замолчи… — шепчет он, прижавшись губами к моей щеке. — Замолчи…

— Люблю! — Кричу, выворачиваясь в его руках.

Обвиваю его шею, повисая на нём. Прижимаюсь губами к шее и повторяю, повторяю, повторяю:

— Люблю тебя, люблю, люблю…

— ЗАМОЛЧИ! — Рычит он, пытаясь отодрать меня от себя.

— Не отсылай меня…пожалуйста…пожалуйста…Марат… — повторяю, как скороговорку, как заклинание. — Я твоя жена…

— МАКСУТ! — Сотрясает комнату его громогласный голос, безжалостные руки сжимают мои плечи.

Цепляюсь за него. Ужас от того, что я его больше не увижу придаёт мне сил. Вырываю пуговицы на его рубашке, когда он отталкивает меня назад.

— Забери её… — хрипит мой муж, резко поворачиваясь ко мне спиной.

— Нет…не трогай! Аааааааа…Марат! — Визжу, отбиваясь от Максута, и бью ногами воздух, глядя в удаляющуюся широкую спину. Он проводит рукой по волосам и выходит из столовой широким шагом, отшвырнув ногой стул, который валяется на полу. — Марат! — Ору ему в след, теряя его силуэт за пеленой слёз.

— Фатима! — Орет мой охранник, таща меня в холл, а потом наверх.

Ничего не вижу вокруг. Только темноту. Спасительную.

Не хочу возвращаться оттуда.

Не хочу…

Два часа спустя я покидаю дом своего мужа, не оглядываясь. В чёрном траурном платье и с Чили на руках. Фати влила мне в глотку очередное варево, наверное, придуманное на тот случай, когда нужно забрать у человека волю и все силы.

Мои руки и ноги ватные, а в голове пусто. Как и в сердце. Там у меня пустыня. Выжженная. Вытоптанная.

Лицо моего отца недовольное.

Мне плевать.

Я не взяла с собой ничего. Ничего из своих вещей. Они не мои. Как и этот дом. Как и его хозяин.

Глава 7

Две недели спустя…

Все знают, что на рабочем столе моего отца красуется коллекционный религиозный двухтомник, который ему подарил один очень уважаемый в городе человек в знак почтения. Мне к этим книгам с детства прикасаться было запрещено. Даже пыль с них стирали строго по расписанию. Я бы и не стала к ним прикасаться. Они большие, тяжёлые и унылые. Там нет картинок. Да, я всё же заглянула внутрь. Однажды.

Я не знаю, что толкает меня на эти поступки. Какие-то посторонние силы, наверное? Тогда мне сильно досталось…

Я не простила. Это всего лишь книги. Старая рухлядь. Если…если у меня появятся дети…я буду позволять им…всё-всё…

Мои дети…

Закрываю глаза и делаю глубокий вдох, прогоняя ком, сдавивший горло. Дышу так минуту, а может больше. Сейчас я справляюсь гораздо быстрее, чем неделю назад. На этой неделе я другая. Другая Мира. Я перестала понимать, что вокруг меня творится. Я просто делаю то, что хочется, не думая о последствиях.

Всем плевать.

Я невидимка…

Да, невидимка.

Меня будто не существует. Я обнаружила это недавно. То, что без своего…

О нет…это имя нельзя называть…только…не произноси…

Без…НЕГО, меня будто нет. Сама по себе я никому не интересна. Сама по себе я не представляю никакой ценности. Вообще! Я не думала, что такое возможно. Он…расторг наш брак…отказался от меня…самым позорным способом. Самым унизительным.

Нет унизительнее способа отделаться от жены, чем расторгнуть брак с ней. Вернуть её домой. Бесполезную.

Об этом знают ВСЕ! Весь город! Будто они не знали раньше, что я ему не нужна…что я для него никто…

Я…бракованная. Никому не интересная. Никому не нужная.

Он просто…вышвырнул меня из своей жизни…

Шлёпаю себя рукой по здоровой щеке. И ещё раз. И ещё разок. Я не могу постоянно плакать. Я противна сама себе. За то, что каждый вечер, выключая свет и ложась в постель, мечтаю проснуться…дома…

Марат Джафаров…я тебя ненавижу…

Покинь мою голову!

Убирайся!

Когда…мой отец понял, что я ничего не знаю о его делах…был зол. В ТОТ день…он допрашивал меня до самой ночи…

Мучил-мучил-мучил…

Давил, угрожал…бесконечными вопросами…я не стала бы делиться, даже если бы знала хоть что-нибудь!

Но, я ничего не знаю!

НИЧЕГО!

Ничего не знаю о человеке, с которым прожила четыре года! Каждый день. Каждую ночь. Либо с ним, либо в ожидании его.

Ничего не знаю, кроме его вкуса и его запаха. Его голоса. Чувства защищенности и бесконечно борьбы с самой собой!

Мой отец сказал, что я главное разочарование в его жизни. Я сказала, что думаю о нём также. Он велел мне…закрыть рот…а я…я посоветовала ему сделать тоже самое, за что получила по лицу тем самым двухтомником.

Я ушла в тот же день. Не взяв ничего, разумеется, только Чили.

От раската грома, сотрясшего помещение, потрескивает лампочка под потолком. Дёргаюсь и открываю глаза, ловя своё отражение в карманном зеркальце. Осторожно наношу мазь на свою припухшую скулу и веко.

Звон дверного колокольчика привлекает моё внимание. Захлопываю зеркальце и выглядываю из-за барной стойкой.

— Ура! — Выдыхаю с облегчением.

В уютное кафе с двумя столиками, стряхивая с капюшона капли дождя, заходит кареглазая брюнетка с потрясающими шёлковыми волосами, которые она всегда собирает в косу. Это грех, прятать такую красоту, хотя, коса у неё тоже красивая. Как и её хозяйка. По крайней мере, на мой взгляд.

Это Тина. Она моя кузина. Мы родились в один день с разницей в один год. Она родилась первая. Мы не общались много лет. Четыре года. Сейчас мне за это стыдно, потому что я знаю…она искала встречи.

Тина оставила меня за главную на пятнадцать минут, но, я молилась о том, чтобы никто не пришёл. Хоть это и в ущерб её бизнесу. Тина показала мне, как пользоваться кофемашиной, но, я настолько неприспособленна к жизни, что вообще ничего не запомнила. Она тоже это поняла.

— Как дела? — Спрашивает сестра, вещая свой плащ на напольную вешалку.

— Отлично. — Тут же отзываюсь я, упираясь руками в стойку. — Никого не было.

Она скептически улыбается и фыркает. Обе вжимаем головы в плечи, когда раздаётся очередной «бам». Лампочка мигает, стеклянная витрина трясётся.

Я живу у Тины уже семь дней.

Её квартира находится над кофейней. В старом доме с арочным проходом во двор.

Уже семь дней…я почти бездомная.

Я понятия не имею, как получить свои деньги.

Наверное, я не должна была уходить от отца вот так. Но, я не вернусь назад ни за что. Даже за деньгами.

Я оказалась совершенно не готова к реальной жизни. Мне не к кому обратиться за советом. Я очень благодарна Тине за то, что она кормит и одевает меня уже семь дней, хотя дела у неё идут не очень хорошо…и у нас разный размер ноги. Её одежда мне сильно коротка.

Особенно я благодарна ей за то, что она ни разу не упрекнула меня в том, что мой еженощный плач мешает ей спать. Да, я плачу. А она…обнимает меня. Молча. Она всё обо мне знает. Как и все другие. Те, кому до меня нет дела.

— В кафе напротив ищут официантку, — сообщает Тина, кладя на стол коробку с моими любимыми пончиками.

— Официантку?.. — Переспрашиваю, открывая коробку и отламывая кусочек присыпанного пудрой пирожка.

Я раньше не ела уличную еду. И очень зря. Мне…нравится…

— Да, Мира, — закатывает она глаза, обходя стойку и жестикулируя. — Официантки, ну, знаешь, они разносят еду.

— Ты…думаешь, я справлюсь? — Спрашиваю на полном серьёзе.

Тина глубоко вздыхает и проходит за кассу. Осматривает меня с ног до головы и резюмирует:

— Мне не чем платить за аренду в следующем месяце.

— Это же через…девять дней? — Уточняю я, скармливая себе пончик.

— Ага. — Кивает она.

Тина — авантюристка. Мне так кажется!

Что ж. Это…отличный стимул.

Смотрю в залитое дождём витринное окно. На противоположной стороне дороги кафе «Наилия» с красно-белым полосатым козырьком. Снова смотрю на Тину и неуверенно говорю:

— Мне идти прямо сейчас?

— Думаю, да. — Сохраняя серьёзную мину, кивает она.

Ладно.

— Я раньше никогда не работала, — сообщаю, подходя к вешалке и снимая с неё мокрый плащ.

— Это отличный старт. — Всё также серьёзно говорит она.

— Ты издеваешься надо мной? — Требую я.

— Да. — Пожимает она плечом.

Смеюсь, просовывая руки в рукава. Берусь за ручку и открываю дверь, за которой бушует непогода.

— Мира? — Летит мне вслед.

Поворачиваю голову и смотрю на сестру.

— Ты их порвёшь. — Пытаясь сдерживать улыбку, выдавливает она, но потом начинает хохотать, обняв свою старомодную кассу, которая здесь для вида. Она не работает.

Выхожу под дождь и перебегаю дорогу. Здесь одностороннее движение. Это старый центральный район города. Очень колоритный. Я…раньше здесь не бывала. Мне кажется, что я вообще жила в параллельной реальности. В каком-то другом мире. Своём мире.

Мне нравится в городе. Нравится в кофейне. Нравится…компания Тины.

И я…хочу работать…

Это значит, встречать других людей…

Общаться…

Как нормальные люди…

Но, вместо того, чтобы смотреть под ноги я…смотрю по сторонам. В глупой-глупой надежде увидеть где-то…знакомый…силуэт…чтобы поверить в то, что я не одна…

Я ждала его…ждала, что он придёт за мной…

Если бы…он только вышел из-за угла…вот так просто…я бы бросила всё-всё…я бы вернулась домой…я хочу домой…

Хочу к нему…

Подставляю лицо дождю и жмурюсь.

Ааааааааааа…

Хватит…хватит…хватит…

Он не придёт! Нет!

Просто не думай. Шёпот в моей голове. Молит. Просит. Не думать. Это здравый смысл.

Аааааааа…

Я всё ещё существую в двух реальностях…

Всё ещё не понимаю, где я нахожусь…

Просто двигайся…

Открываю дверь и захожу внутрь. Не похоже на то, чтобы здесь было много работы. Занято от силы четыре столика. Но, ведь сегодня понедельник.

Прохожу к барной стойке, за которой стоит тощий парень в больших наушниках.

Машу ему рукой и говорю, улыбаясь:

— Привет! Я насчёт работы.

Он незаинтересованно бросает:

— На большие заработки не рассчитывай. Мы закрываемся через месяц.

— Супер. — Киваю я на автомате.

Он поднимает на меня глаза, и безмолвно спрашивает «серьёзно?».

— Это моя первая работа. — Поясняю я быстро.

— А, ну супер. Какие цели ставишь?

— Карьерный рост.

— Ааааааа… — тянет он. — Мой брат менеджер в ресторане «Башня», если доработаешь до конца следующего месяца, пристрою тебя туда.

Я ничего не знаю про этот ресторан.

Отсутствие реакции возмутило моего нанимателя.

— Алё, — говорит он. — «Башня», самый дорогой ресторан в городе. Чаевые, как европособие по безработице.

— Почему ты сам там не работаешь? — задаю резонный вопрос, осматриваясь.

— Я бизнесмен. — Сухо поясняет он. — Я не работаю на дядю. Фартук там, третий столик ждёт меню. Приступай.

Глава 8

У моего пса раздвоение личности.

Он бывает очень послушным, а бывает очень-очень злым и опасным.

— Чииили…помолчи…пожалуйста… — стону, накрывая голову подушкой, чтобы заглушить его злобный рык у входной двери.

Я очень хочу спать. И нам ещё не время гулять. И на улице снова идёт дождь. Третий день подряд идёт дождь. Всю ночь слушаю, как он барабанит снаружи, а иногда даже смотрю на него, пока не засыпаю обессиленная.

Понимаю в чём дело, только когда раздаётся звонок в дверь, и обречённо сажусь на диване. Этот диван теперь наш дом. Мы здесь спим, здесь же едим. Я никогда раньше не ела в постели, но, раньше я никогда не жила в подобии картонной коробки.

Я отбросила все свои манеры, потому что с детства не имела возможности есть перед телевизором. Тина очень приветствует мою деградацию. И ещё…она научила меня пользоваться стиральной машиной и плитой…я очень стараюсь быть полезной, но, с готовкой у меня не получается…совсем не получается. У неё к слову тоже.

Перчик просто сходит с ума и скалит зубы.

Я сама удивлена этому раннему визитёру. Вообще-то, моё сердце подпрыгнуло от всяких нелепостей, которых полна моя голова, поэтому сижу, не двигаясь, и напряжённо смотрю на дверь, которая смотрит прямо на мой диван. Тина называет свою квартиру студией, но я бы назвала её…чердачком. Хотя, и это преувеличение. Кажется, ванная в…в…Боже…в ЕГО доме была больше! Я имею в виду саму чашу, а не помещение.

Прячу лицо в руках, считая удары своего сердца.

Кто там за дверью?

Сейчас шесть утра.

— Мира! — Хрипит из комнаты Тина. — Открой!

Сейчас…

Затравленно смотрю на приоткрытую дверь спальни, а потом на входную дверь квартиры, и встаю. А когда смотрю в глазок, из груди вырывается счастливый стон. Быстро дёргаю замок и распахиваю дверь, захлёбываясь воздухом от счастья.

— Господи, чего так разорался! — Ворчит моя любимая старушка.

— Фати! — Падая ей на грудь, кричу я.

— Мира, девочка моя… — растрогано бормочет она, гладя мои плечи одной рукой. — Похудела…

— Фати… — шепчу, вдыхая запах её старомодных духов.

Я…так рада её видеть…что не хватает слов…

Чили прыгает вокруг нас, как взбесившийся мяч-прыгун и звонко лает.

Улыбаюсь дрожащими губами, заглядывая в мудрые добрые глаза.

— Ох…что с лицом? — Восклицает она, проводя сухой ладонью по моей скуле.

— Ерунда… — Смеюсь, втаскивая её в квартиру.

Мне, правда, всё равно. Мой отец не может ранить мою душу, только тело.

— Ерунда?! — рычит Фати, становясь чернее тучи.

В её руке чемодан. На локте зонт-трость. Опять смеюсь, потому что это…так символично!

— Как ты нашла меня?! — спрашиваю, быстро забирая у неё вещи.

— Да уж не просто… — продолжает ворчать она, осматриваясь.

Усаживая её на свой проходной диван и бегу налить ей стакан воды.

Я чувствую себя маленькой девочкой. До того мне приятно видеть её здесь. Будто маму, которой я не знала. Моя мама умерла так давно, что я начала забывать, хоть и сопротивлялась всеми силами!

Фати деловито пьёт, пока глаза её бегают по комнате. Перчик скачет рядом, продолжая плеваться лаем.

Запах Фати…это как ментальный след…

Моя улыбка тает, когда я собираюсь с силами, чтобы спросить то, что интересует меня больше всего на свете…

Фатима смотрит в мои глаза и берёт мою руку в свою, опуская стакан на пол. Смотрю на неё с мольбой. Молю не заставлять меня озвучивать то, что мы обе знаем без слов.

— Я уволилась. — Горделиво сообщает она.

Приоткрываю рот от удивления. Она быстро продолжает, не муча меня:

— Не видела я его Мира. С тех пор, как ты ушла, он в доме не появлялся. А я чего там сидеть буду, в этих хоромах? Я бы всё равно ушла, только хотела ему в лицо сначала плюнуть, но, не вышло! Не пара он тебе, вот что я скажу! Всегда говорила! Смотрит на тебя, как пёс голодный, а потом кусает, как шакал!..

— Не…появлялся? — Жую я губы. Фати вздыхает и качает головой. — Тогда…где он…живёт?.. — Спрашиваю её, вставая.

— Я не знаю. — Машет она седой головой и зло требует. — Забудь его, Мира!

Забыть?..

Кусаю свой кулак и закрываю глаза.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Как?

Он повсюду! В моих венах! Под кожей!

Жмурюсь сильнее, улавливая звук шлёпающих по паркету босых ног.

Заспанная Тина появляется в дверях, бурча:

— Господи, где его вкусняшки?..

— Что ж вы тощие такие, девицы! — «Охает» Фати, обсматривая сестру с головы до ног. — Вы еду едите или воздух?! — Причитает она, сбрасывая с головы платок. — А пылищи сколько! Аристократки!

Тина хлопает глазами, глядя то на старый кожаный чемодан у дверей, то на гостью, которая открывает и закрывает кухонные ящики, холодильник и пустые кастрюли, гремя посудой и дверцами, а Чили носится по комнате в очередном приступе собачьего восторга.

Спустя две тарелки вкуснейшего супа, я всё же собираюсь на работу, облачившись в джинсы, белую рубашку и…кроссовки. Не помню, когда последний раз носила джинсы, а кроссовки вне спортивного зала не носила вообще никогда. Но, бюджет Тины не рассчитан на что-то более изысканное. Кроме того, мне нравится эта одежда.

Она…удобная.

Да, удобная и…функциональная.

Фати пускает слезу, прижав ладони к груди, и желает мне удачи. Тина молча ест, наблюдая за этой драмой. Я объясняю, что это мой третий рабочий день, и я неплохо справляюсь. Даже очень хорошо. У меня почасовая оплата и я…заработала деньги. Кое-какие.

Мне платят чаевые.

Потому что я…очень коммуникабельная.

Когда не забредаю слишком глубоко в свои мысли.

Целую Чили и выхожу за дверь.

Лечу по ступенькам, очень воодушевлённая.

Пару секунд стою под дождём, позволяя тёплым каплям касаться кожи, а потом раскрываю зонт.

Быстро огибаю здание и перебегаю улицу, моча ноги в бесконечном потоке воды, стекающем по брусчатке.

Кафе встречает меня пустым залом.

За барной стойкой сидит Ильдар — мой работодатель. Освободив от наушника одно ухо и уткнувшись глазами в свои нерадужные записи.

Я думаю, дела здесь идут не очень, потому что здесь ужасный повар. Я ему тоже не нравлюсь, о чём он незамедлительно сообщил, сразу после того, как я скривилась от вида их фирменного салата, который так и называется — Наилия. Я не знаю, кто такая эта Наилия, но, если бы в мою честь сочинили салат, я бы выбрала что-то более лёгкое и эстетичное, а их фирменную мешанину не стала бы есть даже моя собака.

— Пришла, — буркает себе под нос Ильдар, будто удивлён этому, и уныло добавляет. — Заработать хочешь?

— Конечно. — Киваю, складывая мокрый зонт и опуская его в держатель.

Смотрю на него вся внимание.

— Как твоя фамилия? — всё также недовольно тянет он, постукивая ручкой по блокноту.

— Джафарова, — отвечаю, не задумываясь, и замираю, прикрыв глаза и отвернувшись.

Делаю вид, будто отряхиваюсь, на самом деле велю себе успокоиться.

— В воскресенье в "Башне" турецкая делегация. — Нехотя делится он. — Им нужно пушечное мясо. Подносы таскать и улыбаться, короче, то, что ты научилась делать.

— Я согласна! — Говорю быстро, пытаясь унять дрожь своих рук.

Я немного устала от этого сонного места. Над ним будто кто-то прочёл заклинание.

— Тогда сходишь со мной на свидание. — Продолжая смотреть в свои записи, объявляет Ильдар.

Смотрю на него озадаченно.

Свидание?

После своего первого свидания в доме отца я вышла замуж.

В тот день я не могла уснуть до самого утра.

Я боялась…что он больше не вернётся. Боялась, что выберет кото-то другого, потому что я говорила глупости и краснела. Но, он вернулся. За мной. Вернулся, даже ни разу не поцеловав. Даже не попытавшись. Он просто смотрел на меня, спокойный и молчаливый. Смотрел и слушал. Слушал меня. Я влюбилась в него за секунду. В его умные чёрные глаза. В мощную ауру. В его лицо, молодое, но мудрое. Влюбилась в его неповторимую харизму. А потом я влюбилась в мужчину. В своего мужа.

Что мне с этим делать?!

Что?!

Для меня не существует других мужчин. Они все просто тени. В них нет того, что мне нужно…они все…другие…

Я ушла из дома, не взяв ничего, только его руку, и четыре года туда не возвращалась…

Трясу головой и спрашиваю хрипло, чувствуя ноющую боль в груди.

— Зачем?

Ильдар сводит брови и кривит губы.

— Потому что у тебя глаза красивые.

— А если не пойду?

— Уволю. — Пожимает он плечом.

Глава 9

Ресторан «Башня» — это огромный ресторан в европейском стиле в самом центре города. Со швейцаром на входе и парковщиками, а свиданию с Ильдаром, к счастью или нет, случиться было не суждено.

Осматриваю жужжащий, набитый посетителями зал, хмурясь и пожёвывая губу.

Да уж, дела здесь явно получше, чем в «Наилии», а посетители вообще отдельная тема. Это место не для всех. Очень не для всех.

Мне показалось, что я видела парочку знакомых лиц, но, они наверняка моё лицо уже забыли. Все эти люди…они для меня чужаки, никто! Им всем было что-то от меня нужно. ДО того, как я перестала иметь хоть какие-то права в своём браке, всем было что-то от меня нужно. Я не знала, что с этими просьбами делать, мне было девятнадцать лет!

Пусть я и провела среди этих и подобных людей всю свою жизнь, они для меня никто! НИКТО! «До»…НЕГО никому не было дела до простушки Миры. После НЕГО и подавно.

Интерьер выдержан в изумрудно-бирюзовых тонах, напоминающих о море и…свежем морском бризе. В этом и есть задумка…

Высокие потолки украшают сверкающие подвесные люстры, на окнах тяжёлые портьеры. Фирменный логотип красуется на посуде и приборах. Буква «Д» в серебряном круге.

Я знаю точно, где его видела.

Спокойно…

Сердце колотится уже минуты три. Минуты три не могу слова вымолвить, а по спине бегут мурашки.

— Чей это ресторан? — спрашиваю сдавленно, выглядывая из-за плеча администратора.

— Мы входим в один большой холдинг, — отвечает он, поправляя мой бейдж и одёргивая мой жакет. — Кто владелец не знаю. Что у тебя с лицом? Волосами прикрой…

Трясу головой, сбрасывая прядь себе на щёку.

Мне выдали форму. Брюки, белый жакет, рубашку и чёрную бабочку.

— Тебя что, муж побил?

— У меня нет мужа. — Говорю отстранённо, кивая на забитый людьми зал — У вас всегда так?..

Мои глаза скользят по лицам, отбрасывая не те, перебирая, перебирая, перебирая…чужие глаза, чужие черты…всё не то…

Прекрати…

Не могу…

Я знаю…это ЕГО ресторан…

Каждый третий бизнес в этом городе принадлежит семье. Об этом знаю даже я. Но, это место…

Эта бирюзовая обстановка так похожа на…гостиную нашего…

Мира!..

ЕГО…дома. Его! Не…не нашего…

Вдруг…я его увижу? Вдруг он здесь?! Совсем рядом! Я могу его не заметить! Пройти мимо!

О, Господи! Прекрати!

— Нет. Сегодня аврал, — поясняет администратор, щёлкая пальцами перед моим носом. — Поднос держишь в левой руке, подаёшь правой с правой стороны… — быстро инструктирует он, прижимая мой локоть к боку и регулируя положение моих пальцев. — Вот так держи. Если у тебя что-то попросят, запомни и скажи мне…больше ничего не делай, просто носи тарелки и забирай пустые.

— Поняла… — шепчу, собирая вместо этого пляшущие мысли.

Честно сказать, все эти простые на первый взгляд вещи не такие уж и простые. Я боюсь подорвать авторитет Ильдара в этом месте. Всё-таки, он выдал мне кредит доверия, хоть и через шантаж. Мне заплатят очень хорошо, если доработаю до закрытия. Я надеюсь, у Тины есть запасной план, в случае, если я не справлюсь. Но, я буду очень стараться. Половину аренды обещала оплатить Фати, которая теперь живёт с нами. Она заняла комнату, а мы с Тиной спим на диване.

Моя жизнь теперь одно сплошное общежитие, но…мне нравится у Тины…и я…боюсь опять остаться одна, как в тот день…

Не успеваю погрузиться в себя, потому что следующие два часа только и делаю, что ношу тарелки. Возможно, я уже чуть-чуть скучаю по сонной «Наилии».

Официанты в этом месте невидимки на одно лицо. К этому амплуа за последние недели я привыкла. Хотя я ловила на себе изумлённый взгляд одной знакомой, но, она наверняка решила, что сошла с ума.

— Столик номер пятнадцать просит ещё приборы… — отчитываюсь быстро, глядя в свой блокнот. — А женщина возле камина просит пересадить её ближе к окну. О, и столик семь просит воды…

— Быстро отнеси это за девятый. Они уже сорок минут ждут… — Пихает он мне очередной поднос.

Мне кажется, я близка к тому, чтобы постичь значение эпитета «в мыле».

Скольжу по залу, исподтишка разглядывая всех подряд, а когда возвращаюсь назад, прихватив пустую тарелку, вижу его…

Вернее, я вижу его охрану…

Я знаю этих парней…

Двоих из них…

Один из них…это…Максут…

Эффект сокрушительный.

Я просто замираю на секунду, распахнув глаза и смотрю, смотрю, смотрю…жадно.

Марат…

Он входит следом.

Я будто падаю на качелях, вцепившись в свой поднос.

На нём джинсы и рубашка. Идеально сидящие. Его волосы отросли и падают на лоб. На лице самая настоящая борода!

Я не знаю, что мне делать.

Я не могу перестать на него смотреть.

У меня в животе холодок.

Он такой замкнутый. Смотрит в свой телефон.

Забываю, где вообще нахожусь. Все системы в моём организме начинают работать с утроенной скоростью. Сердце колотится, руки тоже, по спине стекает капелька пота, по ногам бегут мурашки. Всё это сметает ледяной поток, прокатившийся по венам, когда я вижу его компанию.

Это…Господи!

Это Зара и Аид! Зара, в чёрном платье и с распущенными волосами. И с коллекционным колье на шее…

Их появление не осталось незамеченным.

Шептание слышу даже за своей спиной. Меня он никогда сюда не приводил! Я даже не знала об этом месте!

Быстро забегаю за угол и прижимаюсь спиной к стене, закрыв глаза и громко, очень громко дыша.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Марат Джафаров, я тебя ненавижу!

Ненавижу!

Ненавижу!

Я каждый проклятый день умираю и возрождаюсь, как чёртов феникс, думая до бесконечности о нём, о нас! А он разгуливает по ресторанам со своей любовницей! Будто ничего не случилось! Будто меня и не было!

Но, я есть!

Сжимаю зубы и швыряю поднос на стол, рядом с другими.

Минуту решаю, что мне делать, потом разворачиваюсь и отправляюсь в зал.

Тина, я надеюсь, у тебя есть запасной план!

Вспоминаю о том, что не взяла меню.

Плевать.

Что будет есть на ужин мой муж я уже знаю, на остальных мне плевать.

Чувствую ослепляющую злость, а это сильно туманит мозги! Но, я знаю, что мне ничего не будет! Просто знаю и всё!

На моих щеках проступают красные пятна, а сердце продолжает колотиться, особенно, когда я оказываюсь рядом с их столиком. Зара и Аид ведут беседу, мой БЫВШИЙ муж делит внимание между ними и своим телефоном.

— Добрый вечер, — приветствую миролюбиво и фальшиво. — Меня зовут Мира, я сегодня буду вас обслуживать.

Марат резко вскидывает голову и за секунду успевает изучить всю меня. Моё лицо, мою форму, мою обувь! Делаю то же самое! Смотрю на него всего! Сжав зубы и сощурив глаза.

Ненавижу!

Эта борода…делает его старше. Делает его агрессивнее. Делает его красивым. Очень красивым. Он выглядит…потрясающе. Как молодой хищник. Сильный, здоровый и опасный хищник!

Ненавижу это. Хочу коснуться его, потому что имею право! Нет, не имеешь! Ненавижу себя! Мира!

— Твою мать… — стонет Аид, и я перевожу на него глаза, просто титаническим усилием вырвав их из плена чёрных глаз своего…бывшего мужа.

В горле пересохло. Я начинаю дышать чаще, чувствуя повсюду его глаза. Даже отвернувшись!

Про Зару вообще забываю. Обо всём забываю.

Это была плохая идея…

— Я готова принять заказ. — Хрипловато говорю Аиду, доставая свой блокнот.

— Что насчёт меню? — Мрачно интересуется он, бросая быстрые напряжённые взгляды на брата через стол.

Я вижу, что Аид нервничает. И это…странно…в общем…плевать мне!

— Меню закончились. — Огрызаюсь с упоением, нагло задирая подбородок.

— Может, хоть карту винную принесёшь? — Не менее зло огрызается он в ответ.

— Нет. — Отрезаю, стуча ручкой по блокноту. — У меня другие столики, побыстрее.

— Какое блюдо дня? — Очень-очень вкрадчиво спрашивает мой собеседник.

— Посмотри в интернете, — Цежу я.

— Ты самая дерьмовая официантка города?

— Какой ресторан, такая и официантка.

— Что у тебя с лицом?.. — Прерывает нашу перепалку низкий подхриповатый голос, от звуков которого у меня по затылку ползёт холодок.

— Бл*ть… — страдальчески выдыхает Аид, проводя рукой по лицу.

Вдох-выдох.

Вдох-выдох.

Перевожу глаза на НЕГО, веля себе успокоиться.

Его глаза…впились в моё лицо. Колючие и чёрные.

Сглатываю и чеканю:

— Не твоё дело.

— Кто пустил тебя сюда? — Всё также низко и хрипло спрашивает он.

— Думаешь, я искала тебя?! — Выдыхаю изумлённо.

Он молчит.

Я злюсь ещё больше.

Реши я его искать…меня что, не пустили бы?!

Ненавижу…ненавижу…

Чувствую, как жжёт глаза.

Резко смотрю на Аида и рявкаю:

— Определились?

— Блюдо дня. — Рявкает он в ответ, смотря то на меня, то на своего брата.

— А что будет твоя потаскуха? — Осведомляюсь, тоже глядя на его брата.

— Блюдо дня. — Подаёт наконец-то голос Зара.

Игнорирую её. Мне плевать на то, что она будет! Мне на неё вообще ПЛЕВАТЬ!

— Чудно. — Бросаю я и ухожу, не трудясь принять заказ у НЕГО.

Двадцать минут спустя я возвращаюсь с подносом и бутылкой вина, которую подобрала сама. Принцип был очень простой. Я взяла первую попавшуюся из самых дорогих.

В последнюю очередь ставлю тарелку перед Маратом, и объявляю:

— Приятного аппетита.

Он поднимает на меня глаза. Очень мрачный и спокойный.

Улыбаюсь самой искусственной улыбкой, на какую только способна, и говорю:

— Не знаю, ешь ли ты своих сородичей, но мы никому не скажем.

Он чешет зубы языком и смотрит в тарелку, где на подушке из листьев салата лежит порезанное на ломтики свиное сердце.

— Можно мне мои чаевые? — Любезно осведомляюсь, сжимая и разжимая ладошку перед его носом.

— Твои чаевые у поверенного. — Сообщает он.

А вот это удар в самое сердце.

Он называет чаевыми возвращенное мне приданое?

Горло сводит спазм, и я не успеваю запрятать свои эмоции. Они расцветают на моём лице опущенными уголками губ и слезами обиды на глазах.

— А знаешь, — говорю, откашлявшись. — Затолкай их себе в задницу. Мой следующий муж обеспечит меня всем!

Разворачиваюсь на пятках, собираясь покинуть это место раз и на всегда, но, моё запястье вдруг сжимают горячие сильные пальцы.

— Марат, бл*ть! — Шипит Аид, ударяя по столу рукой.

По моей руке бегут мурашки, кожа горит!

Нет!

Не трогай!

В панике пытаюсь забрать свою руку.

Он выпускает моё запястье и молниеносно перехватывает чуть выше локтя. Резко дёргает на себя так, что наши носы почти соприкасаются. Я перестаю дышать, роняя свободную ладонь на его плечо. Под моими пальцами стальной каркас. Его тело напряжено. На моём лице его дыхание. Его глаза смотрят в мои, потом смотрят на мою скулу.

— Я спросил, что у тебя с лицом. — Хрипло напоминает он, сильнее сжимая мой локоть.

— Упала… — хрипло шепчу в ответ, теряя силы, и молю. — Отпусти, Марат…

Он смотрит на мои губы, потом снова в мои глаза. Я закрываю свои, и уже жалобно прошу, а не требую:

— Отпусти…

— Что ты здесь делаешь? — Повелительно спрашивает он.

Его слышу только я. Мы так близко. Я так…скучала…

Заткнись!

— Работаю. — Отвечаю быстро, не открывая глаз.

— Ты уволена.

— Отпусти.

— Открой глаза.

— Нет.

— Марат… — предупреждающе гаркает Аид где-то за кадром.

— Открой. Глаза.

Делаю как он велит.

Вдох-выдох.

Вдох-выдох.

— Ты непослушная, Мира. — Говорит мой муж тихо, касаясь губами моей щеки, пониже того места, которое познакомилось с пресловутым двухтомником. — Появишься рядом со мной ещё раз, я тебя отправлю в соседний город, поняла меня?

Моя губа поджимается и предательски дрожит.

— Не появлюсь. — Сипло и скрипуче обещаю ему, дрожа с головы до ног. — Ненавижу тебя…ты мне не нужен…

Он шумно тянет воздух, проводя носом по упавшей на моё лицо пряди, и резко отталкивает от себя со словами:

— Исчезни отсюда.

С силой сглатываю, глядя на его профиль и, пятясь назад, убегаю, придерживая рукой своё взбесившееся ноющее сердце.

Глава 10

Повиснув на дверце холодильника, изучаю структуру запасов кофейни своей сестры. Она собирается отправиться на закупку сегодня, и возьмёт меня с собой.

Здесь в маленькой подсобке очень душно. Здесь помещаюсь только я и холодильник.

Я уже кое-что понимаю в кофейном бизнесе, но могу с уверенностью сказать, что это…не моё. Я имею в виду бизнес. Я разорила бы любой бизнес за пару дней, потому что не привыкла считать деньги.

Тогда…чем же мне заниматься?

Я же…я ничего не умею…

Ничегошеньки.

Я не знаю.

Тяжко вздыхаю, глядя на свои кроссовки.

Всю сегодняшнюю ночь я посветила тому, чтобы решить, как мне жить дальше?

Это была мучительная ночь, как и многие до неё. Его глаза, тепло и нежность твёрдых губ на моей щеке…преследовали меня до самого рассвета, мешая думать о главном!

Ненавижу!

Мешали лелеять злость, ожесточение! Я просто смотрела в потолок, как зомби, ощущая в груди катастрофическую дыру.

После того, что произошло со мной в ресторане «Башня» я вдруг с ужасом и отчаянием поняла, что всё ЭТО моя новая реальность. Это место, люди, которые в этот час моей жизни оказались рядом и я…это…новая реальность. Без…НЕГО.

Я должна двигаться дальше.

Да, должна.

Я буду.

Буду двигаться дальше.

Глаза предательски щиплет. Как я ненавижу это! Как это мне надоело!

Но, я…чёрт возьми, ещё не готова просто взять и перезагрузиться!

А когда будешь готова?

Никогда, понятно?!

Я люблю его и ненавижу!

Вот так.

Это самый мучительный коктейль на свете, а я просто блукаю в темноте, не понимая, что мне делать!

Звон дверного колокольчика оповещает о первом посетителе.

На часах семь тридцать утра. Вообще-то, у Тины не бывает клиентов в это время, но, она всё равно открывает кофейню, на тот случай, если кому-то всё же захочется раннего кофе.

— Мне нужна Мира. — Властно объявляет знакомый мужской голос.

Вскидываю голову, закрывая холодильник.

— Кто спрашивает? — Сухо интересуется Тина.

Кусаю губу, не в силах сдержать смешок.

— Ты не знаешь, кто я такой? — Раздражённо бросает посетитель.

— У тебя на лбу не написано. — Ровно отвечает она, а по моему лицу стелется такая улыбка, что болят щёки.

Семья Тины очень средний средний класс. Её мать вышла замуж за…босяка. Так говорил отец. Но, я очень сомневаюсь в том, что Тина не знает, кто перед ней.

— Слушай ты, кофейница, я спешу. — Цедит он.

— Дверь за твоей спиной.

— Я Аид Джафаров. И мне нужна твоя сестра. Сейчас.

— А что, в вашей семейке только мудаков делают?

Жмурюсь и хихикаю.

— А в вашей только баб, забывших свое место?

— И какое же у «баб» место? — Хладнокровно интересуется Тина.

— На спине с раздвинутыми ногами. — Просвещает Аид.

— Женщины существуют не только для секса. — Цедит она в ответ.

— Не замечал. — Усмехается Аид.

— Почаще выбирайся из леса, животное. — Советует она.

Быстро дёргаю ручку и открываю дверь.

Они оба игнорируют моё появление, впившись глазами друг в друга. Щёки Тины пылают, а челюсти Аида плотно сжаты. Он навис над барной стойкой, упёршись в неё одной рукой, а Тина привстала на цыпочки, чтобы казаться выше.

Аид медленно поднимает глаза и смотрит на меня поверх её головы. Потом снова смотрит на сестру и говорит:

— Тебе повезло, что я не животное, но, откроешь свой ротик ещё раз, и я могу передумать.

Тина насупливается и зло опускает глаза. Он наблюдает, бегая глазами по её мятежному лицу и плечам. Я тоже насупливаюсь и спрашиваю:

— Чего тебе, Аид?

Он отталкивается от прилавка и, махнув головой в сторону двери, говорит:

— Пошли.

— Куда?

Мужчина бросает ещё один взгляд на сестру, и молча разворачивается. Выходит, хлопнув дверью.

Смотрю на Тину. Она смотрит на дверь, застывшая.

Делаю глубокий вдох и иду за ним, обернувшись на выходе.

Тина меняет местами предметы с совершенно потерянным видом.

Выхожу на улицу, тоже хлопнув дверью!

В старом мощёном переулке невообразимо инородно припарковано три чёрных внедорожника. Подхожу к среднему и открываю заднюю дверь. Сажусь назад, громко хлопнув ею, чтобы сразу показать свой настрой.

За рулём…Максут.

Ловлю его взгляд в зеркале заднего вида. Он не спешит отворачиваться, поэтому отворачиваюсь я.

Аид бросает на меня хмурый мимолётный взгляд и спрашивает:

— Документы с собой?

— Нет. — Говорю ему, чувствуя внезапное волнение.

Всё это…слишком мне знакомо…люди, обстановка…

— Ладно, не важно. — Вздыхает Аид и велит Максуту. — Поехали.

Я не слежу за дорогой, требовательно глядя на Аида.

— Что происходит? — сокрушённо спрашиваю его, теряя терпение.

— Нас ждут у поверенного. — Уткнувшись в свой телефон, поясняет он.

У…поверенного?..

Складываю онемевшие руки на груди и отворачиваюсь к окну.

А ты что подумала?

Закрываю глаза.

Если я начну вываливать всё, о чём подумала, жизни не хватит.

Наш кортеж движется спокойно и плавно. Минуты и лица бегут, как во сне. Я не слежу за временем. И не слежу за дорогой. Я чувствую себя маленькой потерянной песчинкой.

У поверенного мне дают на подпись шесть экземпляров какого-то договора, на каждом из которых уже стоит…его подпись.

Не могу оторвать глаз он чётких ровных букв, которые складываются в…инициал «М» и фамилию, которая составляет основную концепцию этой подписи.

Моя рука дрожит, когда я ставлю рядом свою.

Повторяю его подпись. Мне не приходится менять ни одной буквы. Если один из этих экземпляров для меня, то и для него здесь тоже есть один.

Я не знаю, зачем это сделала. Это не вызов и не посыл. Просто это — моя подпись. Это — моя фамилия и моё имя…которые в точности повторяют его…

Поверенный объясняет, каким образом я могу воспользоваться своими деньгами.

Я стараюсь слушать, обводя пальцем ту подпись, которая более собранная и уверенная. Так не похожая на мою, несмотря на содержание…

Также поверенный передаёт мне тяжёлую запечатанную коробку. Очень тяжёлую. Он не знает, что внутри. Я и подавно.

Ну, вот и всё…

Назад едем молча.

Когда оказываемся у кофейни, дёргаю дверную ручку, и жду, потому что двери заблокированы.

— Мира… — тихо зовёт Аид.

— Что? — Спрашиваю его сипло, не трудясь оборачиваться.

Он молчит бесконечные секунды, а потом говорит:

— Вот…возьми.

Резко поворачиваю голову, роняя предательские слёзы.

На его пальце болтается маленький ключ.

— Это от банковской ячейки. Там все твои драгоценности.

Смотрю на ключ, как на ядовитую жабу.

— Пусть отдаст их Заре. — Сиплю, делая глубокий вдох. — Мне они не нужны!

— Мира… — отворачивается Аид к окну и трёт пальцами лоб. — Зара…мы росли вместе…и ещё…Диана…

Диана? Невестка. Жена старшего Джафарова, которая исчезла после его похорон?

— А её вы куда дели? — выдавливаю я. — В монастырь?!..

Аид медленно поворачивает голову и смотрит на меня напряжённо.

Затаив дыхание, наблюдаю за всплесками в его глазах. Он решает…говорить мне что-то, или не говорить!

Говори…пожалуйста…

— Диана…мертва. — Шокирует он меня, интенсивно вглядываясь в мои глаза.

Молчу, ощущая дрожь и холод в коленях.

— Мертва?.. — беззвучно повторяю это ужасное…опасное…терзающее слово.

Аид смотрит вперёд и говорит:

— Нам прислали её по частям.

К горлу подкатывает тошнота. Такая, что я сжимаюсь и закрываю рот обеими ладонями, быстро дыша через нос. Зурам. Перед глазами лицо маленького черноглазого мальчик. Так похожего на них всех. Диана и Зурам…я помню их…я так давно их не видела…с похорон ЕГО брата…

Сквозь липкий ужас, выкрикиваю:

— Зурам?!

— Ты не захочешь знать… — говорит Аид мёртвым голосом.

Меня тошнит.

— Максут! — кричит Аид.

Слышу, как щёлкнул замок и быстро открываю дверь. Мой утренний кофе и сладкий пончик оказываются на тротуаре. Меня выворачивает и выворачивает. От понимания и кошмарности этих слов меня трясёт.

Когда вновь откидываюсь на сидение, утираю холодный пот со лба.

Аид мрачно продолжает:

— Теперь твоя жизнь принадлежит тебе. И в этой жизни тебе лучше быть его врагом, чем другом. Поверь. Ты просто не представляешь, что происходит.

— Я…люблю его… — шепчу дрожащими губами.

Теперь я могу говорить это в слух. Не таясь. Я люблю своего мужа. Люблю его. Люблю с первой встречи…с первого прикосновения!

— Держись от нас подальше. — Чеканит Аид, вручая мне коробку и контракт. — Просто живи своей жизнью, у тебя для этого всё есть.

Покидаю машину неосмысленно. В голове туман, будто я выпила бутылку джина.

Тина распахивает для меня дверь и придерживает, потому что я оседаю на пол. Мы садимся вместе. Несколько минут смотрю в пустоту, сжимая проклятый контракт, а потом…

Потом с остервенением начинаю рвать коробку…

Желая…

Желая увидеть, что там внутри…

Что он оставил для меня?!

Что?!

— Мира!.. — Взволнованно кричит Тина. — Поранишься, сейчас…

Бью кулаками проклятый неподатливый картон и плачу.

Она возвращается через секунду и падает рядом на колени. Быстро вскрывает коробку канцелярским ножом.

И мы в четыре руки выбрасываем пенопластовый наполнитель.

Сердце сжимается, и я жмурюсь, пряча лицо в ладонях.

В коробке коллекционный двухтомник моего отца.

Марат Джафаров.

Я люблю тебя…

Я так тебя люблю…

Глава 11

«Тёплый солнечный луч касается моего плеча, а вслед за ним, его губы…

Мне восемнадцать, я замужем и я счастлива.

Вслед за его рукой по спине бегут мурашки. Улыбаюсь и вытягиваюсь на животе, приоткрывая один глаз. Рука мужа накрывает мою ягодицу и слегка сжимает, а сам он наблюдает за моим лицом, приподнявшись на локте.

На полу у кровати волнистой кучей лежит моё свадебное платье. Разорванное на груди и измятое.

Я больше не девушка, но я всё ещё стесняюсь. Вчера он разрешил оставить только ночник.

В этом освещении вижу каждый нюанс его тела, его лица. Значит, и он видит каждый мой нюанс. Краснею, а он улыбается и перекатывает меня на спину. Отводит моё колено в сторону своим, упёршись кулаками в матрас и нависнув надо мной. Опускает голову и трётся лицом о мои волосы, разбросанные по подушке.

Его живот касается моего. На моём животе лежит его возбуждение. Мой живот вздрагивает и наполняется тянущей сладкой болью.

— Потрогай меня… — велит Марат, щекоча дыханием моё ухо. — Где захочешь…

Приподнимает голову и заглядывает в мои глаза. Не отводя их, кладу ладони ему на спину и двигаюсь вниз. По лопаткам, позвоночнику, пояснице. Изучая. Запоминая. Под гладкой кожей стальные рельефные мышцы. Его тело меня испугало и заворожило. На нём нет ни одного мягкого места. Он весь твёрдый, как будто вырезан из гранита.

Помедлив и облизнув губы, всё же кладу ладони на его ягодицы и смущаюсь. Опять.

Марат целует кончик моих губ, улыбаясь. Опускается на предплечье и берёз мою руку в свою. Соединив наши лбы, кладёт мою ладонь себе на грудь и проводит ею до самого паха. Здесь всё то же самое. Лёгкие бугры и впадинки, стальная твёрдость…и ещё шелковистые волоски…на груди и плоском животе…

— Ого… — пищу, зажмуриваясь, когда он оборачивает себя моими пальцами и крепко сжимает.

Здесь он тоже твёрдый. И такой гладкий…

— Видишь, как я хочу тебя? — Шепчет мой муж, пока мы гладим им самые сокровенные участки моего тела.

Его губы целуют моё лицо, накрывают мои губы. Он убирает мою руку и прижимает её к матрасу. Чувствую уверенное вторжение, провожая свободной рукой его бёдра. Дышу часто-часто, Марат со стоном бросается вперёд. Из меня тоже вырывается стон.

— Вот так…теперь ты моя… — бормочет он, уткнувшись носом в мою щёку, выпускает руку и начинает исследовать меня внизу, продолжая плавно двигаться.

Глотаю воздух, выгибая шею. Он кусает её, проводит по ней языком…

Моя грудь становится чувствительной. Волоски на его груди щекочут её…

Марат…

Неожиданно мои бёдра начинают жить своей жизнью. Вращаться, подаваться навстречу его пальцам и его толчкам. Я начинаю всё громче и громче стонать, не зная, что мне со всем этим делат! По шее и груди стекает пот. Или это не мой? Цепляюсь за его плечи, ища опоры. Ища его близости. Ещё ближе…

— Мира…Мира…не бойся…просто…расслабься… — хрипло требует муж, а когда он заглядывает в моё лицо, я теряю себя.

Его глаза совершенно чёрные. Губы приоткрыты. Он так смотрит на меня…будто хочет…сожрать…

Я вдруг чувствую его всего. Его кожу, его запах, давление внутри себя, огненные круги его пальцев, дрожь его тела…то, как он хочет меня…

Низ живота пронзает спазм, и я кричу, сотрясаясь под ним. Впиваюсь ногтями в широкую спину, пытаясь сбросить его с себя. Он удерживает мои бёдра своими, беря меня в плен своих рук и ног, а когда я обессиленно сдаюсь, начинает двигаться опять. Его тело напрягается, а потом по нему проходит судорога. Он стонет сквозь сжатые зубы мне в шею, накрыв меня собой. С восторгом впитываю каждое ощущение, прислушиваясь к его шумному дыханию…

Его сердце колотится рядом с моим, и я обнимаю его руками и ногами, ищу его губы…

— У тебя было много женщин?.. — спрашиваю, спустя минуты…а может часы…рядом с ним я не слежу за временем…

— Не помню. — Лениво врёт Марат, пропуская через пальцы мои волосы.

Затаившись на его груди, мучаюсь этим вопросом.

Хочу спросить, почему он выбрал меня, но боюсь…

Вместо этого выпаливаю:

— Тебе…хорошо со мной?..

Он тихо смеётся и вздыхает:

— Да, мне хорошо с тобой.

Поднимаю голову и смотрю в его глаза. Его лицо расслаблено, будто он там, где хотел бы быть. На щеках тёмная щетина, но он всё равно очень молод. И он красивый, мой муж. Его губы полные, на подбородке ямочка, брови тёмные и густые, как и его волосы. А его глаза…они насыщенно карие. Настолько, что почти не видно зрачков. Сглатываю, любуясь им. Он спокойно мне это позволяет, будто ему всё равно, что я подумаю. Проводит пальцем по моей щеке, и я прикрываю глаза.

— Ты ни разу меня не поцеловал…до свадьбы… — напоминаю ему.

— Ты хотела, чтобы поцеловал? — Спрашивает Марат.

Даже не глядя знаю, он улыбается.

Краснею, кусая губу. Мне обидно. Это ведь не шутки!

— А ты не хотел?

— Я умею ждать, Мира. — Отвечает мой муж, вдруг становясь серьёзным…»

Мир сотрясает звук работающей дрели, и я резко просыпаюсь, пытаясь ухватить ускользающий сон.

Нет…

Не уходи…

Побудь ещё чуть-чуть…

Марат…

Хнычу, ударяясь затылком о подушку, потому что знаю, теперь придётся ждать до следующей ночи.

Открываю глаза и морщусь от назойливого грохота, который сотрясает потолок.

Сажусь на постели и смотрю на часы.

Восемь утра.

По ногам гуляет сквозняк, и я быстро прячу их в огромные носки, которые для нас всех связала Фати. Даже у Перчика есть две пары на каждую лапу. Просто, здесь пока очень холодно. Осень пришла внезапно, и сразу колюче-холодная.

На окне моей комнаты нет штор. За стеклом серое небо и порывистый ветер, который ударяет по стеклу. Ёжусь, закутываясь в огромный вязаный свитер. Фати не из тех, кто сидит без дела.

В моей комнате нет ничего, кроме кровати, тумбочки и шкафа. Мой шкаф полупустой. Мой гардероб скукожился до самого необходимого. Я никогда не была такой аскетичной в выборе одежды. И скучной.

Настойчивый стук над головой гонит меня из комнаты. Быстро умываюсь и собираю волосы в хвост. Они отрасли до плеч. Замираю, глядя на своё отражение. Глядя в свои глаза. Я сильно похудела. Лицо выглядит прозрачным. Скулы торчат. Отворачиваюсь и иду к двери.

Двигаюсь по пустому обшарпанному коридору на запах свежего кофе и еды.

Под ногами деревянный пол, покрытый облупившейся коричневой краской.

Это место…в ужасном состоянии. Но, оно очень нам подходит, поэтому я купила старое здание месяц назад. Оно находится недалеко от центра. У него кованый забор и сад. Я начала приводить сад в порядок, это отвлекает и успокаивает меня. Ремонт продлиться ещё месяц. А потом…потом мы откроемся…

Эта идея возникла внезапно. В одну из бесконечных бессонных ночей. Мои ночи…в них мой муж властвует безраздельно. Как только гаснет свет, и я остаюсь наедине с собой. Я плачу, мечтая почувствовать его рядом. Мечтая увидеть его лицо. Его глаза. Услышать его голос. Рассказать ему о том, что я придумала и…услышать его мнение…

А когда я думаю о том, где он и с кем…тогда я начинаю злиться…

Я не знаю, где он и с кем…

Я не знаю, где он живёт.

Не знаю, как с ним связаться.

Я не видела его три месяца. Бесконечно долгих, мучительных три месяца.

Его мир жесток и беспощаден. Ужасен. Но, я знаю…он не выбирал эту жизнь, она сама выбрала его. Его семья, каждый член, все зависят от него. Все, от мала до велика, зависят от него. Он выдворил меня из своего мира, но я…хотела бы остаться!

Почему, почему он не спросил МЕНЯ?!

Я бы осталась с ним несмотря ни на что…как бы страшно мне не было…я бы осталась с ним!

И сидела бы взаперти до конца жизни?

Да!

Ты сходила там с ума.

Плевать…

Врёшь. Ты бы никогда не смогла изображать ненависть, если бы знала. Ты ловила каждое его слово. Влюблённая.

Я нужна ему…

Не нужна.

Нужна!

Он…думает обо мне?..

Парадный холл присыпан палыми листьями. Может, мы поспешили переезжать сюда? Это случилось три дня назад.

Два месяца назад я вдруг решила, чем хочу заниматься. Я не знала, как это сделать, что для этого нужно…но Тина, она знает много чего.

Я решила открыть центр помощи для женщин, пострадавших от своих мужей. Или, которым некуда пойти. Которым нужна помощь и поддержка прямо в эту минуту. Как мне самой…когда-то.

У меня есть деньги.

Много денег.

Я не сомневаюсь в том, что от моего приданого там только два ноля.

Мы заняли комнаты на первом этаже. И кухню. Здесь везде очень холодно.

Тина сидит на стуле, поджав под себя ноги в огромных вязаных носках, и изучает что-то в ноутбуке. На ней розовый свитер, брат-близнец моего, её волосы падают до талии. Чёрные и блестящие. Она поднимает на меня глаза и желает доброго утра.

Фати месит тесто, а на плите что-то активно шкварчит и дымит.

Я…проголодалась.

Огромная кофе-машина на фоне общей разрухи выглядит, как краденая.

Чили вертится у моих ног, лая и скуля. Беру его на руки и целую мокрый нос. Целую щёку Фатимы, проходя мимо неё.

— Садишь, поешь, — ворчит моя старушка. — Ты вчера ничего не ела. Я для кого это всё готовлю?

— Для Тины, — пожимаю я плечом.

— От вас обеих одни глаза остались.

— Я тут всё подсчитала, — подаёт голос сестра. — Ты конечно очень богатая, но, лучше бы тебе такой и остаться. Нам нужны пожертвования.

— И где их взять? — Спрашиваю, садясь рядом с ней.

— У толстосумов. — Брезгливо просвещает Фати, шлёпая тесто о стол.

Я напрягаюсь, глядя на Тину, потому что она явно что-то задумала.

Напуская на себя важный вид, сестра говорит:

— Ты должна организовать благотворительный вечер. И позвать на него своих «друзей».

— Нет! — Восклицаю я в панике. — Никто не придёт…я…не хочу их видеть…

— Это для дела, Мира. — Безжалостно режет по больному она.

Ставлю Перчика на стол и быстро встаю. Подбегаю к окну, повернувшись к ним спиной, и смотрю на пляшущие от ветра деревья. Мои щёки начинать гореть от волнения, а сердце подпрыгивает к горлу.

Нет…

Только не это…

— Я не могу… — молю, оборачиваясь. — Они меня засмеют…я…никто…

— Ты женщина с девятизначным счётом в банке. — Возмущается Тина. — Ты НЕ НИКТО. Тебе нужно помелькать. Напросись к кому-нибудь…на один из этих…УЖИНОВ… — крутит она пальцем в воздухе, продолжая глядеть в ноутбук.

— Пусть посмотрят, какая ты красавица… — поддакивает Фати. — Может мужа найдёшь, нормального.

Это нелепое предположение оставляю без ответа.

В отчаянии снова смотрю в окно. Мне страшно…мне так хорошо здесь…с ними…я не хочу возвращаться ТУДА…

Прикладывая руку ко лбу, всматриваюсь в серый фургон, который уже второй день стоит недалеко от нашей ограды. Вчера он стоял с другой стороны…

— Нужно купить платье и… — рассуждает Тина.

Прикрываю глаза, делая глубокий вдох и досадливо обрываю её:

— Ты пойдёшь со мной…

— Нет! — В панике восклицает Тина, теряя деловую хватку. — То есть…я…не могу…я…

— Я не пойду туда одна. — Отрезаю, чертя на стекле букву "М".

— Ты всегда ходила!

— А теперь не пойду!

— Это место не для таких, как я! — Взвизгивает она.

Фатима фыркает.

— Это для дела, Тина. — Сокрушенно вздыхаю я.

Глава 12

Этот вечер был таким, как я и предполагала. Я не питала иллюзий, не ждала чудес и счастливых объятий с восклицаниями: «о боже, Мира, какие люди!». Я была готова к новому удару, только их вселенная раздаёт мне с чудовищной щедростью!

Сегодня я, по крайней мере, знаю, зачем всё это делаю. И делаю это по доброй воле! Возможно, впервые в жизни…

— Вот это хоромы… — мрачно буркает Тина за моей спиной, как только швейцар открывает для нас дверь.

Начищенный до блеска холл, огромная сверкающая люстра, обслуга в белых жакетах и белых перчатках. Мужчины в костюмах. Всякие, от толстых и старых, до молодых и красивых. Неизменно лишь одно, их женщины. Увешанные драгоценностями и дорогими нарядами.

У меня во рту собирается желчь, когда понимаю, что все, не таясь, на меня пялятся. Может где-то я и дура, но я всегда чётко понимала, что присутствие на подобном мероприятии моего мужа автоматически затыкает всем рты. Чтобы я ни творила, никто не посмел бы смотреть на меня вот так. Ни один мужчина. Если бы я была ЕГО…никто не посмел бы шарить по моему телу с липким похотливым интересом, от которого меня подташнивает.

Брошенная использованная жена, вот я кто.

Развернуться и убежать мне не позволяет…нет, не гордость, а присутствие за моей спиной Тины и упрямство. Смотрю на неё, но в карих глазах сестры такой испуг, что я с внутренним стоном отворачиваюсь.

Блеск!

У нас нет защиты. Нет никого. Мы сами по себе.

— Мира… — с искренней, но немного боязливой улыбкой приветствует хозяйка вечера. Я хочу успокоить её и сказать, что не собираюсь сегодня бить люстры. Это в прошлом. — Ты…прекрасно выглядишь… — Замечает она.

Не то слово.

Тина пищала от восторга, когда тиранией и давлением заставила меня влезть в это платье. Оно телесного цвета и обтягивает меня до самых лодыжек. При первом мимолётном взгляде может показаться, что я голая! Сама она одета в восхитительное атласное платье с длинной развевающейся юбкой. Её платье рубинового цвета и оно очень ей идёт. Подчёркивает смуглость кожи и эти её прекрасные волосы, которые Я заставила оставить распущенными.

Я хочу надавать ей по рукам, потому что она каждую свободную минуту проверяет на месте ли бриллиантовые серьги, которые мы подобрали ей из…моей коллекции. Для себя я выбрала бриллиантовое колье, которое опоясывает шею и стелется по плечам и груди, компенсируя глубину моего декольте.

Это колье…Марат подарил мне его на четвёртую годовщину свадьбы. Он всегда был исправен в этом вопросе. Я швырнула вещицу ему в лицо, а он за это…отымел меня на своем рабочем столе. Голую и в колье.

Боже.

Два раза.

Это было…не так давно.

Прекрати!

Чувствую, как печёт внутри.

Прекрати!

Сейчас…

— Это моя сестра, Тинатин, — говорю Фариде, откашлявшись. — Я о ней говорила.

— Да, я помню, — отзывается хозяйка, пристально изучая Тину. Кошусь на сестру и кусаю губу, потому что её подбородок ползёт вверх, а в глазах пляшут первые черти.

— Тебя можно поздравит?! — Спрашиваю по-дурацки звонко, чтобы отвлечь на себя внимание.

Лицо Фариды загорается, как лампочка. Она опускает руку на свой округлившийся живот и смущённо кивает. Последний раз, когда я видела её, ничего такого не заметила. В последний раз, когда я была в этом доме, устроила пьяный дебош, с которого меня уволок Максут.

От вида этого живота моё сердце пронзает боль и зависть. Эмоции настолько неожиданные, что я на секунду теряюсь, боясь, что она прочтёт это в моих глазах.

Я хочу спросить…

Хочу схватить её за плечи и спросить, будет ли ОН сегодня здесь?!

Неизвестность просто убивает меня! Об этом я думала всю последнюю неделю. И когда влезала в это платье тоже!

Я хочу осмотреться. Хочу отыскать его в толпе, но я просто знаю, что его тут нет.

Чувствую это.

Моё сердце ноет от разочарования.

Фарида откашливается тоже и говорит, беря мою руку в свою, чем очень трогает:

— Сегодня здесь моя бабушка. Она возглавляет фонд вдов и матерей…она узнала о твоей идее…ты же не против?

— О…конечно нет, — заверяю её, а сама напрягаюсь.

— Тогда пойдём. — Кивает Хозяйка, ведя нас за собой.

Через широкую арку в одну из гостиных первого этажа.

«Бабушка» Фариды, старая ворчливая старуха, поэтому я готовлюсь к худшему. Она вдова со стажем длиной во всю мою жизнь. Очень богатая вдова.

Это для дела, Мира, напоминаю себе.

Для дела!

Ты справишься.

Ох, ладно…

Закутанная в чёрное сгорбленная фигура ожидает у камина в мягком королевском кресле. Не думаю, что ей есть дело до почившего мужа. Просто ей нравится вносить в любую обстановку нотку своего подавляющего присутствия.

— А, Джафарова! — Дребезжит она, осматривая меня с головы до ног бесцветными цепкими глазами. Мои внутренности скручивает от этого обращения, и я прекрасно знаю, что судьба не была столь услужлива, чтобы наградить её старческим слабоумием. — А это кто с тобой? — Переключается она на Тину.

— Тина. — Спокойно представляется сестра.

Фарида становится за креслом и ободряюще нам улыбается.

— Это твоя мать сбежала с каким-то альфонсом? — Спрашивает бестактная старуха, задирая крючковатый нос, как ищейка.

— С учителем английского языка. — Вкрадчиво поправляет сестра.

— Ничего не скажешь, хороша родня, — шваркает та.

Делаю глубокий медитационный вдох, слыша сопение Тины справа.

Мои ладони начинают потеть.

Я могла творить всё, что угодно, но сейчас я очень боюсь выставить себя дурой на глазах у этой старой сушёной карги. Потому что об этом узнает весь город. В этом мире репутация — всё. Если я оплошаю, меня не примут больше нигде и никогда!

— Сядьте! — Снисходит наша собеседница, ткнув своей тростью на маленький диван напротив.

От камина идёт слишком навязчивое тепло. Слишком навязчивое для тех, кто не разменял десятый десяток.

— Ведьма. — Шикает Тина мне на ухо.

Опускаемся на диван синхронно. Я складываю руки на коленях, скрестив лодыжки. Тина демонстративно закидывает ногу на ногу.

Старуха изучает нас так, будто у неё в запасе всё время мира. Цокает языком, в ответ на собственные мысли, переключаясь с меня на Тину, и с Тины на меня.

Я хочу скорее покинуть это место, но эту чашу нам придётся испить до дна.

— Ну, и? — Выгибает старая ведьма брови. — Хотите, чтобы я дала вам денег? Если я дам, все дадут. — Без особой гордости констатирует она.

Смочив слюной пересохшее горло, говорю уклончиво:

— Мы не знаем…с какой столкнёмся потребностью…пока не знаем. Но, даже сейчас требуются большие вложения… — чёрт! Не мямли! Соберись! Она сверлит меня глазами! Слишком умными для её возраста. Я никогда не вела переговоры. Я не знаю, как себя вести. — Ремонт здания и…и персонал. — Продолжаю, теряя уверенность. — Мы решили, что в персонал будем набирать только женщин. В наш центр мужчинам вообще вход будет запрещён…

Издевательский смешок лишает меня концентрации. Облизнув губы, перевожу глаза на обидчика и тут же теряю нить своих мыслей.

Потому что…

В арочном проёме стоит…мой любимый муж…в окружении группы мужчин…

А издевательский смешок принадлежит Аиду, который стоит, положив руки в карманы брюк, и внимательно слушает.

Я…тону в полуночных глазах его брата.

Три месяца…

Три!

На НЁМ чёрный костюм и бабочка. И эта борода, которая делает его таким притягательно близким незнакомцем. Мечусь по его телу глазами, сжимая пальцы до боли.

Марат…

Моё сердце сходит с ума. Вся тянусь к нему. Не осознанно. Забываю обо всём. О старой ведьме, о цели, о Тине…

Привстаю, собираясь…

Какого чёрта?

Что я делаю?!

Взгляд Марата становится пугающим.

Едва заметно он отрицательно качает головой. Во всей его позе, в его тяжёлом взгляде и напрягшихся скулах читаю жёсткий приказ:

«На место, Мира. Сидеть.».

И я покорно опускаюсь, замечая в его глазах странный блеск. Подобие облегчения.

Быстро отворачиваюсь, пытаясь собрать свои мысли, и прижимаю руку к горлу.

Смотрю на старуху исподлобья. Её посверкивают и хищно горят. Она с восторгом смотрит то на меня, то на арочный проём, и громко замечает:

— У тебя нет образования. Как ты собралась провернуть всё это?

Я теряюсь.

Мои щёки горят. Пылают.

И я знаю…что он смотрит…

Чувствую. Каждой клеточкой.

И ничего не могу возразить. Мне вдруг становится стыдно за саму себя! Перед Маратом! Перед проклятой старухой! Перед всеми этими мужчинами!

Уголок её губ ползёт вверх.

— У меня… — мой голос охрип, а живот дрожит. — У меня консультант.

— Какой? — Фыркает она.

— Я. — Подаёт голос Тина. — У меня два диплома по предпринимательству.

— И обанкротившаяся кофейня в придачу, — самодовольно кивает та.

Я в шоке от того, что эта старая рухлядь так хорошо подготовилась!

— Наша цель не прибыль. — Чеканит Тина, вскакивая. — А помощь тем, кто в ней нуждается. Когда очередной муж из тех, что сейчас в этом доме… — махнув головой в сторону арки, рявкает сестра. — Даст своей жене пинка под зад, у нас может не оказаться свободного места!

Я открываю рот, как и Фарида.

Старуха начинает хохотать. Так противно, что я морщусь.

Когда она снова смотрит на меня, её глаза горят. Будто она проснулась от столетнего сна!

— Что ж, я загляну к вам на днях. Всё это занятно. — Одобрительно кивает ведьма. А потом вдруг серьёзно говорит, повысив голос и глядя в мои глаза. — Марат Джафаров, ты неправильно кобылу выбрал. Нужно было брать ту сестру, что чёрной масти.

Вскакиваю, глядя на неё с ненавистью.

Это как присыпать болючую-болючую рану солью!

Моё горло сдавил спазм. Обида.

Её лицо непроницаемо, но взгляд настолько осмысленный, что мне жутко.

Глядя себе под ноги, вылетаю из гостиной, задев плечом Аида и ещё пару человек.

Не разбирая дороги, несусь подальше от толпы. Я хорошо знаю этот дом. Залетаю в туалет и захлопываю дверь, прислоняясь к ней спиной.

Дышу. Дышу. Дышу.

По щеке бежит слеза, и я кричу. В душе. Там я ору и съезжаю на пол в своём неудобном узком платье, опуская голову на колени.

Тихо скулю.

Я хочу уйти. Хочу уйти отсюда!

Я туда не вернусь.

Ни за что.

Холодные тяжёлые бриллианты давят на грудь. Срываю их. Ударяюсь затылком о дверь, проклиная себя за…отсутствия стержня и слабохарактерность! За неумение противостоять таким людям. За слабость. За…за…

Стук в дверь прерывает мои самобичевания.

Это Тина…

Утираю слёзы и встаю на дрожащие шпильки.

Распахиваю дверь и упираюсь глазами в горящий гневом взгляд…Марата Джафарова.

Он делает шаг внутрь, снося меня с места и обхватывая двумя руками. Впечатывая в себя.

От неожиданности забываю вдохнуть…

Секунду просто пытаюсь вдохнуть.

А потом…просто рассыпаюсь на миллион осколков!

Вдыхаю запах его рубашки, кутаясь в него, и…начинаю реветь…

— Тшшшшш… — выдыхает он, захлопывая дверь ногой, и прижимается губами к моему лбу.

Глава 13

Протяжный стон вырывается из самых глубин моей души. Жмурюсь и обвиваю руками его шею, прижимаясь к ней лицом. Раскрываю губы и просто реву, не веря в то, что он пришёл!

Пришёл ко мне.

В чужом доме, где столько посторонних глаз!

Его руки в ответ сдавливают меня сильнее, а губы шепчут на ухо:

— Ни слова.

Сглатываю слёзы, кивая на его плече.

Его твёрдое тело гасит мою дрожь. Пропускает через себя и рассеивает. Согревает, пуская по коже мурашки и тепло. Мне так тепло. Голова идёт кругом, я не понимаю где мы, и что происходит! Кроме него ничего не чувствую!

Его губы касаются моего виска, моих волос, руки баюкают, пока я исторгаю из себя все накопившиеся горести. Свою боль, свои обманутые ожидания, безразличие, дни и ночи. Бесконечные дни и ночи без него!

— Шшшшш… — шепчет и шепчет Марат, выдыхая эти слова мне на ухо. Так, чтобы слышала только я. — Не плачь…

— Не уходи… — шепчу ему в шею и обрушиваю на его грудь свой кулак с жалобным стоном. — Только попробуй!

— Мира, ни слова… — шипит он в ответ, обхватывая мою голову ладонью и накрывая её своей головой. — Умолкни.

Соплю, глотая ком и слёзы. Он целует моё плечо, прижимаясь к нему лбом и шумно дышит, сдавив рукой мою талию, потому что ноги меня не держат!

Моё дыхание постепенно успокаивается. Он меня не торопит. Поднимаю руку и прохожусь пальцами по заросшему затылку. По жёстким тёмным волосам. Они падают ему на лоб, и я отбрасываю их в сторону. Прохожусь пальцами по бородатой щеке, по шее и назад.

Я хочу его касаться. Не могу остановиться. Его тело, его запах, его кожа — всё такое знакомое. Это то, что я люблю. Мой муж и всё, из чего он состоит. Я так скучала. Я не могу им насытиться!

Марат подтаскивает меня к стене и гладит мои предплечья, прежде чем разжать их. Сопротивляюсь, сжимая его шею сильнее. Он применяет силу. Соплю упрямо, глядя ему глаза, когда он прижимает мои плечи к стене и заглядывает в моё зарёванное лицо.

Меня накрывают воспоминания.

Смотрю на него с обидой и укором. За то, что не пришёл, когда я ждала. Ждала до самого утра. Там, у озера. В своих мыслях умоляла его прийти! А он не пришёл!

«Я тебе этого не прощу.». — Говорят мои глаза.

Сейчас мы почти одного роста, потому что на мне восьмисантиметровые шпильки. Его лицо на уровне моего.

Он смотрит хмуро и сурово. Упрямо.

«Я не просил прощения.». — Читаю его ответ.

Я не знала, что можно вот так общаться взглядами.

Отворачиваюсь, сжав дрожащие губы, и смотрю в стену.

Большая тёплая ладонь накрывает мою щёку, возвращая голову на место. Большой палец смахивает сбежавшую из уголка глаза слезинку. Нежно и бережно.

И как мне быть?! Смириться?! Забыть всё? Смогу ли я?

Я не знаю!

Пускаю ещё одну слезинку и поднимаю свою ладонь. Кладу её на его заросшую щёку в зеркальном жесте. Его борода колется. Провожу по ней пальцами опять и опять, как ребёнок, получивший новую игрушку. Он никогда раньше не носил бороду. Я всё ещё не привыкла к нему такому. Мужчина. Всегда и во всём.

Смотрю на него, дуя губы, и сообщаю безмолвно и горестно:

«Мне нравится.».

Уголок его губ дёргается.

Он опускает глаза и смотрит на мою грудь, приподнятую и зажатую узким лифом платья. Она мгновенно покрывается мурашками, приветствуя своего хозяина, как и моё тело.

Оно просыпается. Просит его ласк. Просит его прикосновений.

Не в силах терпеть, жалобно скулю и кладу свободную ладонь на его бедро. Тяну её вверх по шерстяной ткани брюк. По каменным мышцам под ней.

«Ты мне нужен.». — Шепчет моё сбившееся дыхание.

Марат закрывает глаза и делает глубокий вдох. Подаётся вперёд, боднув мой нос своим, и набрасывается на мои губы. Раскрывает их и ныряет в мой рот языком, поджигая мои нервные окончания своим вкусом.

— Мммммм… — стону, цепляясь за его пиджак.

Его ладонь сгребает мои ягодицы. Мои ладони зарываются в его волосы. Он соединяет наши бёдра, сжимая моё мягкое место до боли, и терзает живот твёрдой выпуклостью в своих брюках. Резко отдёргивает голову, когда раздаётся настойчивый стук в дверь. Снова отстраняет меня от себя и прикладывает палец к моим губам, глядя очень предупреждающе, потому что я уже открываю рот для протеста!

Не убирая палец, он осматривает пол. Наклоняется и поднимает моё бриллиантовое колье, на которое мне плевать! Вкладывает его в мою руку и зажимает кулак.

Мою грудь распирает от возмущения.

Он что, вот так уйдёт?!

Возбуждённая и парализованная наблюдаю за тем, как мой муж поправляет брюки и застёгивает пиджак, приводя себя в порядок.

Подходит к двери и выходит, осторожно прикрыв её за собой! Даже не оглянувшись!

Мои щёки горят, а челюсть падает вниз!

Марат Джафаров, я тебя…НЕНАВИЖУ!

Глава 14

— Что ты здесь делаешь, Максут?! — Сложив руки на груди и топая ногой, требую я.

У меня ощущение, будто моя жизнь проходной двор!

Вчера в неё вломилась бригада рабочих, которая за два часа закрыла ВСЕ окна первого этажа решётками и установила новые двери. И я её не нанимала!

Мой БЫВШИЙ охранник сидит на корточках рядом со щитком электричества (я это предполагаю, потому что не разбираюсь во всём этом!), и молчаливо-вдумчиво соединяет какие-то провода в коробке, которую сам же и установил! Вообще-то, полноценное электричество у нас появилось только вчера, а сегодня утром явился Максут. Незвано! В рабочем комбинезоне и с коробом инструментов. Мы даже не знаем, как он вошёл! Он просто ходит по дому и опутывает его проводами уже три часа. Так Фати сказала.

— Ты что, оглох?! — Рычу, теряя терпение.

Чили скалит зубы, припадая мордой к полу, будто собирается разорвать интервента на мелкие кусочки.

— Тихо, Перчик. — Шикаю я.

Максут бросает на моего пса ироничный взгляд и возвращается к своим проводам.

Впиваюсь в его бритый затылок глазами и очень мрачно спрашиваю:

— Это…ОН тебя послал?

— Не знаю.

Стою у него над душой, сложив руки на груди, и тихо-тихо прошу:

— Мне нужно знать…

Это ведь невыносимо!

Тишина.

Отшвыриваю носом домашнего тапка маленькую отвёртку. С мстительным удовольствием наблюдаю за тем, как она улетает в противоположный угол комнаты. Максут спокойно достаёт из короба ещё одну. Такую же. И продолжает работать.

С того дня, как я имела счастье нежиться в объятиях своего мужа, прошло больше двух недель! Думаю, не нужно объяснять, что я снова нахожусь в режиме беспросветного ожидания. Мучительно бесконечного.

Я уже разбила пару кружек по этому поводу! Я могу себе это позволить, я ведь состоятельная женщина! Вот так!

Он появляется и исчезает, когда ему вздумается! Бросая меня в неизвестности, при этом заочно суёт нос в мои дела, а я даже не знаю, увижу ли его снова!

Всё это невыносимо…

Не сказав ни слова, он вернул мне веру в себя…просто своим появлением!

Этим своим «не плачь».

Это просто…перечеркнуло слова старой ведьмы…слова, которые так меня задели! Затронули самые нежные струны моей души, которые часто пели мне о том, что я не для него! Что я другая! В сравнении с ним и его окружением, я была как…как милая дурочка! Которую откопали из недр патриархальной семьи и отмыли! Я не любила книги, а он любил. Я не могла поддержать беседу, не имела своего мнения, а если и имела, стеснялась его высказывать, в отличие от этих фиф, которые вернулись домой с европейскими дипломами! Они только и делали, что рассуждали, рассуждали, рассуждали! Меня всегда это злило, потому что кроме этого они больше ничего не делали! И эта Зара…я возненавидела её с первой встречи. Я никогда этого не забуду. Никогда. На нашей свадьбе она посмотрела на меня…с превосходством…и высокомерием…

Но, на нашей свадьбе…Марат был МОЙ. Я…никогда не получала столько искренней заботы и внимания от мужчины, как в тот день! Он был мой. Он улыбался, смеялся, шутил! Он был счастлив! Я всё время хваталась за его руку! Особенно когда поняла, что он…совсем не против. А ночью… мой муж…он покорил меня окончательно…

Сейчас я понимаю ясно, как никогда. Вижу кристально-прозрачно. Сколько бы дерьма Марат не вывалил мне на голову за последние три года, никогда и никогда он…не ставил под сомнения мои умственные способности. Никогда не упрекал в…необразованности.

Почему он выбрал меня? ПОЧЕМУ?!

Я хочу его увидеть…пожалуйста…

Мне нужно…необходимо…

Пожалуйста…

— Я могу что-нибудь ему передать? — Спрашиваю, севшим головой.

— Нет.

Ну, разумеется.

Пробую устало:

— Что ты делаешь?

— Сигнализацию.

Аллилуйя.

— Это ваш фургон за забором? — спрашиваю до кучи, особо ни на что не рассчитывая.

И правильно. Максут игнорирует мой вопрос.

Он вообще старается на меня не смотреть. Это настолько очевидно, что я теряюсь в догадках.

— Присмотри за ним. — Понуро велю Чили, покидая комнату.

На первом этаже ведутся активные ремонтные работы. Здесь всё в побелке и строительных лесах. Просто, у нас очень высокие потолки.

Тина оборудовала себе кабинет.

Каждое второе утро я приношу ей свежий букет цветов. Просто мне нравятся цветы. Я стараюсь распихать их повсюду. Я их заказываю. Всегда разные.

Желтые или красные. Сиреневые. Один раз для Тины я заказала чёрные.

Она смеялась.

И я смеялась.

Это мой дом. Где я делаю всё, что захочется.

После ТОГО вечера Тина очень странная. Задумчивая и молчаливая.

Я бы поговорила с ней, но сама нахожусь в точно таком состоянии.

С наступлением темноты я удаляюсь в свою комнату.

Принимаю очень горячую ванну и ложусь в холодную постель.

Очень хорошо, что последние месяцы я сплю только под утро, потому что когда в нашем доме срабатывает сигнализация, мне не приходится долго собираться!

Глава 15

Быстро откидываю одеяло, хлопнув по кнопке включения ночника. Секунду сижу, не двигаясь, раскрыв рот и пытаясь унять бешеный стук сердца.

Звук сирены сотрясает дом. В моих ушах звон, тело во власти паники.

Вскакиваю и мечусь по комнате, не зная, что предпринять.

Хватаю с подоконника первый том из коллекции моего отца, и сжимаю его в руках, как оружие. Выбегаю из комнаты в одной пижаме, состоящей из красных лосин и жёлтой футболки с каким-то мультяшкой по центру. Я больше не сплю в шелковом белье. Это потому что холодно, а ещё ему на зло!

Моё поведение совершенно нескоординированное и неправильные, но, в…нашем…его доме сигнализация не срабатывала никогда! Просто не представляю, что нужно было преодолеть, чтобы добраться до парадной двери дома Марата Джафарова со злым умыслом!

Несусь по коридору, шаркая по полу большими мягкими тапками и выставив перед собой тяжелый талмуд. Роняю его на пол, когда вижу Тину, которая помогает войти в дом плачущей девушке с ребёнком на руках!

На девушке дутая куртка и мокрые тёмные волосы, а на малыше голубой комбинезон.

С облегчением понимаю, что сестра открыла дверь, забыв отключить сигнализацию!

Боже!

Так же просто убить можно!

Прикрыв рот руками, наблюдаю.

— Господи Иисусе! — Кряхтит за моей спиной Фатима. — Это что за явление?!

Там…за порогом бушует непогода. Наш заваленный строительным мусором холл освещает лишь тусклый фонарь крыльца. Порыв ветра отбрасывает кованую входную дверь, и она с грохотом ударяется о стену. На пол сыпется стекло, это похоже на кадр из триллера!

Подпрыгиваю на месте от истошного воя Тины:

— Мира! Выключи сигнализацию!

Очнувшись, несусь к панели, перепрыгивая через банки краски и коробки.

Быстро набираю пароль, в панике промазав пару раз. Шесть букв. «Максут». Я ввела их, когда он попросил придумать запоминающуюся комбинацию! Его недовольное молчание было для меня самой сладкой музыкой!

На дом снисходит блаженная тишина, которую разрывает воинственный визг моей сестры и плач ребёнка!

Обернувшись в ужасе, выжимаюсь спиной в стену. Тина, рассыпая проклятия, борется с разъяренным мужчиной, который пытается вломиться в наш дом!

Он…ужасный…

Очень крупный. С длинной бородой и в чёрной шапке.

— Отойди, сука! — Орёт он, хватая сестру за горло и отшвыривая её в сторону так, что она катится по полу, сбивая строительные инструменты и крича!

Я тоже кричу!

Тина поскуливает, пытаясь подняться.

Мужчина несётся к девушке, которая, запихнув ребёнка под стол, вскакивает на ноги и покорно вжимает голову в плечи, ожидая удара. Он следует незамедлительно. По лицу. Такой, что она падет на пол, прикрыв голову руками.

Фатима и я…мы одновременно срываемся с места. Я запрыгиваю на мужчину сзади, впиваясь ногтями в его глаза, а Фати… она лупит его по голове отцовским талмудом.

Он расшвыривает нас, как кегли.

— Фати! — ору, когда моя экономка падает на свои престарелые колени, а потом на спину.

Меня он тоже сдергивает со спины, перебросив через плечо. Ударяюсь о пол так, что спирает дыхание! Угол коробки больно впивается в бок, в глазах троится.

Мужчина хватает девушку за волосы, пытаясь достать из-под стола плачущего ребёнка, а когда я вскакиваю опять, выхватывает из кармана пистолет и нацеливает на меня.

— Стой на месте… — очень злобно гаркает он, разбрызгивая слюну. — Это моя жена. Она пойдёт со мной.

По моему телу проходит волна ледяного ужаса.

Я никогда не думала, что это будет так страшно.

Сейчас он просто спустит курок, и всё…

Поднимаю руки и дрожащим голосом сиплю:

— Она…не хочет идти с тобой…

— Я пойду…пойду… — рыдает девушка, хватаясь за его кулак, который безжалостно вырывает её волосы.

Этот…муж тяжело дышит. Безумный и страшный. Мне страшно. Очень-очень. Чёрное дуло пистолета смотрит прямо мне в лицо. Мои колени начинают дрожать, а сердце не бьётся.

— Сейчас приедет полиция… — предупреждаю скрипучим голосом.

Так сказал Максут. Он сказал, что на нашу сигнализация в течение пяти минут приедет полиция.

Мужчина взводит курок, и я закрываю глаза. Закрываю глаза и вижу на обратной стороне век только одно лицо. Чёрные глаза, которые смотрят в мои. С яростью или…желанием. С весельем или задумчивым спокойствием. Умные и цепкие. Мои любимые глаза.

А потом слышу тихое, но очень убедительное:

— Опусти. Пистолет.

Мои губы расходятся в дрожащей улыбке, а горло клоками покидает воздух.

Мне кажется, даже воздух замер и ветер за окном стих.

— Опускай. — Рычит Максут.

Поднимаю веки, с дрожью глядя на то, как…мужчина опускает пистолет и волосы девушки. Она падает на пол к его ногам, пытаясь отползти. Максут стоит, широко расставив ноги и уперев свой пистолет прямо в его затылок. Он одет во всё чёрное. Военные штаны с карманами и…бронежилет. На голове чёрная шапка. Он будто заглянул к нам с какой-то войны…

— Мира, в сторону. — Велит мой охранник, забирая оружие у нашего обидчика.

В висках слышу стук собственного сердца. Вместо того, чтобы отойти в сторону, медленно подхожу к ним и забираю с собой девушку, помогая ей подняться.

Максут смотрит так, будто мечтает меня пристрелить, а когда мы отходим на достаточное расстояние, спокойно убирает пистолет в кобуру, и обезвреживает второй. Пули со звоном скачут по полу.

А потом…

Потом он начинает его бить.

Разворачивает за плечи и впечатывает свой лоб в нос нашего обидчика.

Мы кричим, но продолжаем смотреть. Как завороженные.

Кричу я, кричит Фатима. Кричит ребёнок.

Мужчина ревёт от боли. Кулаки Максута обрушиваются на него с треском. Опять и опять. Он продолжает бить, даже когда тот оседает на пол. Безжалостно.

На улице слышен звук полицейской сирены. По стенам дома пляшут красно-синие огни. Мой охранник выпускает из рук безвольное тело, пнув его в живот напоследок.

Срываюсь с места, и бегу к нему. Обнимаю руками пуленепробиваемый торс и шепчу, прижавшись щекой к его геройской груди:

— Спасибо…спасибо…

За то, что так отделал ублюдка. Отделал так, как никогда бы не смогла хрупкая женщина. Даже три хрупких женщины!

Через секунду к нам присоединяется Тина. Обнимает Максута со спины, плача и благодаря. Фати прижимается к нему с другого бока, приговаривая молитву, а когда к нам присоединяется спасённая девушка, наш спаситель ревёт, срывая с головы шапку:

— Господи Боже! Дайте же мне пройти!

Но мы, как цыплята, путаемся у него под ногами. Плача и смеясь.

— Ты научишь меня также? — всхлипывает Тина.

— И меня… — шепчет девушка.

— Ты будешь работать на меня? — С надеждой шепчу я.

Максут безвольно роняет руки вдоль тела, запрокидывая голову и страдальчески вздыхая.

Уже светает, когда мы разместили нашу первую гостью в одной из законченных комнат второго этажа. Её зовут Ясмина. Она узнала о нас от подруги. А та узнала от своей подруги. А та ещё от кого-то. За всем этим я абсолютно чётко вижу руку старой ведьмы. И хоть я никогда её не прощу, мне придётся её поблагодарить.

Полиции мы сообщили, что защищались.

— Это вы его так отделали? — Изумился молодой паренёк, когда мужчину грузили на каталку.

Максут сбежал.

Но, мы твёрдо поняли, что в нашем женском доме без мужчины никак не обойтись. Я не знаю, сколько ему платит мой…муж, но я дам больше. Только Максуту я смогу доверить свою жизнь и жизни всех, кто будет находиться под этой крышей.

Разбитая и уставшая, ложусь в постель. Но, через час меня будит Фати, притащив ко мне в комнату посылку, которую оставили под дверью. Простая коробка, перевязанная чёрной лентой.

Понимаю, где её видела с очень большой задержкой.

А когда открываю, хватаюсь за сердце.

Внутри записка и два пригласительных на открытие балетного сезона в Большой городской театр.

Твердый уверенный почерк. Подношу её к губам и целую.

«Я никогда не бил тебя, но когда доберусь, так отхожу ремнём по заднице, что ты неделю не сможешь сидеть.».

Падаю на кровать, раскинув руки и счастливо смеясь. Будто мне только что пообещали волшебный сахарный дом и все наслаждения мира в придачу.

Глава 16

Мелодичные раскаты оркестровой музыки терзают мои нервы и заставляют вибрировать тело.

Особенно эти проклятые скрипки.

Тревожащие, жалящие.

По моим плечам и затылку бегают мурашки, а на лбу образовалась складка. До того точно этот музыкальный пир созвучен моей внутренней борьбе.

Томительное, щемящее ожидание. Волнение, тревога, счастье и печаль.

Я жду.

Жду, когда он придёт за мной.

Прикрываю глаза и шепчу: "Пожалуйста. Скорее.".

На сцене танцор в костюме шута исполняет свой сумасшедший танец, а вокруг него кружатся великолепные девушки в разлетающихся платьях.

Это красиво.

И тонко.

Пожалуйста. Скорее.

От напряжения сжимаю пальцы в кулаки и ещё раз обвожу глазами затемнённый зал, в котором до меня никому нет дела.

Наши места внизу, в зале. Здесь все лица мне не знакомы. Очень много лиц и очень много людей вокруг. Я уверена, здесь никто не знает, кто такой Марат Джафаров. Эти люди вообще многого не знают. Кто решает, как им жить и как умирать. Нет, это не Марат. Но…есть другие. Всесильные. Те, что правят целыми регионами. Миллионами людей.

Я бы тоже могла никогда не узнать, кто такой Марат Джафаров. В какой-то ужасной параллельной реальности, где существуем другие мы. Возможно, та "я" даже не знает о его существовании! Но, в этой я знаю! Знаю, что он есть.

Я никогда не сидела в зале на таких мероприятиях. Одна. Без охраны. Это впервые. Мне комфортно и некомфортно. Непривычно. Теперь в моей жизни все непривычно. И то, что он…следит за мной не бесит, а…до невозможности согревает.

Я не одна.

Он со мной. Ведь так? Где-то рядом…

Он выгнал тебя из дома.

Вздыхаю, глядя на свои руки.

Я знаю.

Я просто…я…люблю его…

Ты безнадежна.

Я выбрала чёрное тюлевое платье на бретелях с авторским поясом, который подчёркивает талию. Для Тины мы выбрали похожее платье, только бежевое. Ей идёт бежевый. Её волосы аккуратно уложены на одно плечо, а мои забраны наверх в виде ракушки.

У меня нет никаких указаний.

Я даже не знаю, чего жду.

Но, когда наступает антракт, мы решаем выйти вместе со всеми.

В холле толпятся и гудят люди. Двигаются, перемещаются. Мужчины в костюмах и женщины в платьях.

Озираюсь по сторонам, обнимая себя руками, и подпрыгиваю на месте, когда вижу Аида Джафарова! Мои губы расходятся в улыбке. Он прислал за мной Аида! Он где-то здесь?

Сую бокал Тине, которая тут же выпивает его залпом со стоном:

— Вот только не это…

Я напротив, рада видеть его, как никогда в жизни!

Он плавно рассекает толпу, выставив вперёд одно плечо. Его взгляд блуждает по сторонам. Со скукой и ленью. На нём чёрный костюм и бабочка. Сама элегантность и самоуверенность. Его лицо гладко выбрито. А что его брат? Я просто трясусь от нетерпения!

Остановившись рядом, Аид осматривает холл поверх наших голов, и небрежно бросает, ни к кому конкретно не обращаясь:

— Кофейница пусть вернётся в зал, а ты иди за мной.

— У меня есть имя. — Цедит Тина, полоснув по его лицу возмущёнными глазами. — И не указывай мне, что делать.

Аид переводит на неё спокойный взгляд и склоняет голову на бок.

— А то что? — Надменно спрашивает он, изучая сестру с ног до головы.

Задерживает взгляд на её волосах, кладя одну руку в карман, а потом смотрит ей в лицо. Непробиваемый, как чёртов айсберг.

Несмотря на то, что он примерно такого же роста, как и Марат, рядом с ним Тина выглядит хрупкой. Потому что она довольно хрупкое создание. Хрупкое и очень самостоятельное. В отличии от меня.

Она фальшиво улыбается и тянет:

— А то я посоветую тебе идти в…

— Осторожнее. — Угрожающе прерывает её мужчина, и понизив голос, добавляет. — Тебя очень много. Твоё имя мне не интересно. Я говорю, ты делаешь. Сейчас я говорю, иди на место и сиди тихо. Ни во что не вляпываясь и не привлекая внимания. Это очень просто. Давай. Попробуй.

Закатываю глаза.

Мне жаль ту девушку, которая станет женой этого Джафарова. Отвечая на мои мысли, Тина выплевывает:

— Ты мне не муж, чтобы командовать.

Мне хочется попросить их прекратить. Мы же просто…теряем время…

Аид начинает хохотать, запрокинув голову. Тина смотрит на него настороженно. Размяв шею, он ухмыляется:

— Тебя в жёны возьмёт только идиот. И то, не каждый.

Тина сжимает губы и рычит:

— Как хорошо, потому что мне не нужен муж. Мне мало одного мужчины, мне нужно много!

Я давлюсь воздухом.

Мой отец…убил бы меня за такое.

Аид кривит губы в очень наглой ухмылке.

— Я так и понял, что тебя ни разу в жизни никто хорошенько не оттрахал, — хрипловато бросает он.

Щеки Тины становятся бордовыми. Мои тоже.

— Мужлан. — Ценит она, разворачиваясь и уходя.

Её платье шелестит на бедрах, как лёгкий ветерок. Обычно её походка плавная, но сейчас она движется, как таран. Распихивая людей и вызывая волнение в толпе.

Аид наблюдает исподлобья за каждым её движением и рычит:

— Блядь, я же сказал, не привлекая внимания.

— Ты хам. — Убежденно сообщаю ему, потирая виски.

— Пошли. — Буркает он, махнув головой куда-то в сторону.

Он держится чуть впереди, будто мы не вместе. Мы всё дальше уходим от холла, двигаясь по устланному ковром коридору. Потом вверх по лестнице, тоже устланной ковром. Эти лестницы ведут к ложам на верхних ярусах. Мы не встречаем ни одного человека, а когда минуем ещё два пролёта, Аид тормозит у резной двери.

Не выдерживаю и спрашиваю то, что крутилось в моей голове всю дорогу:

— Ты начальник его службы безопасности?

Почему я не замечала раньше? Кому ещё он смог бы доверить свою жизни?

— Меньше знаешь, Мира, крепче спишь. — Отвечает Аид, открывая дверь и запихивая меня внутрь, как какую-то жертвенную овцу.

Глава 17

Дверь за моей спиной захлопывается, а мои глаза привыкают к тусклому освещению комнаты. Это ложа. Тяжёлая синяя портьера отделяет её от всего остального мира. Горят только бра. Желтые и тёплые.

Замираю, делая быстрый вдох.

На шее бешено пульсирует жилка. Чувствую его запах. Ненавязчивый древесный аромат моего мужа. Затаив дыхание, поворачиваю голову вправо и подношу кулак к колотящемуся сердцу.

По телу берут мурашки. По плечам, груди. По ногам поднимается жар и собирается в животе.

Моё сердце сжимается.

Он здесь.

Марат стоит, опёршись о стену. Украденный у меня полутьмой. Руки сложены на груди, голова откинута. В костюме, как всегда, но без галстука. Тёмные волосы зачёсаны назад, открывая суровое бородатое лицо.

Это так…хищно…

Его энергия витает в воздухе. Касается меня, опутывает.

Я не боюсь. Это мой муж. Я знаю его…

«Ты ничего о нём не знаешь.». — Шелестит здравый смысл.

Знаю! Знаю, всё, что мне нужно! Убирайся к чертям собачьим, я не спрашивала твоего мнения!

Его глаза в тени. Но, я чувствую их повсюду на своём теле! Даже от этого мне тепло!

Я…счастлива сейчас. В эту минуту!

Улыбаюсь и выдыхаю:

— Пожалуйста, не наказывай меня. Мне, итак, досталось.

— Если боишься, зачем пришла? — Спокойно спрашивает мой муж.

Моя улыбка тает.

— Я не боюсь… — говорю тихо, глядя на носы своих туфель. — Ты столько раз делал мне больно, что я…я уже ничего не чувствую…

Конечно, это преувеличение.

Я очень даже чувствую.

Всё-всё.

Особенно его.

— Я и приятно тебе делал. Много раз. — Отзывается он из своего мрака.

Горький смешок вырывается из моего горла. Запрокидываю голову и закрываю глаза.

— Ты делаешь со мной всё, что вздумается. — Говорю сдавленно, опуская руки вдоль тела и сжимая их в кулаки. Злюсь, потому что готова, как дура, бежать за ним по первому зову! — И вообще…я тебя не звала! — Глядя на него мятежно, напоминаю я. — Ты сам пришёл!

— Ты меня не звала? — Очень мрачно смеётся Марат, а потом ударяет кулаком о стену так, что я слышу жалобный треск деревянной панели.

Подпрыгиваю на месте и пячусь назад, наступив каблуком на подол платья. Он срывается с места и идёт на меня.

Очень злой. И очень подавляющий! Его тёмные брови почти сошлись на переносице, губы плотно сжаты.

Я не боюсь…только не его…

Пищу, выставив вперёд руку. Моё сердце ударяется о рёбра. Колени подгибаются. Всего четыре шага…он оказывается рядом и хватает за меня плечи. Стискивает их своими ладонями. Встряхивает и орёт мне в лицо:

— Ты каждую ночь зовешь меня! Я блядь слышу этот зов! Каждую долбаную ночь! Как ты это делаешь, а?!

Восторг от этих слов отражается на моем лице. Его лицо становится ещё злее.

— Я буду звать тебя, сколько захочу! Понял?.. — кричу, сжимаясь под его горящим взглядом. — Я люблю тебя…то есть, НЕНАВИЖУ!

— Мира! — Стонет он, закрывая глаза и снова встряхивая меня. — Что мне делать с тобой?

— Ты сам прислал мне те книги! Сам! — Ору, хватаясь за отвороты его пиджака. — Зачем?!

— Потому что, блядь! — Рычит он, прижимая меня к стене.

Просто блеск!

— Ответ, достойный Марата Джафарова! — Выкрикиваю я, глядя на него воинственно.

— Замолкни. — Гаркает он, приближая свое лицо к моему. — Ни слова! Ни одного!

Замолкаю, гордо вскинув подбородок. Он тут же обхватывает его ладонь, кладя большой палец на мои губы. Смотрит в мои глаза прямо и жёстко, и так же жёстко сообщает:

— Твой гнилой отец предупреждал, что ты самый непослушный щенок в семье.

Закрываю глаза, поджимая нижнюю губу.

Это обидно…я всегда старалась быть послушной!

Всегда!

Всхлипываю, проклиная себя.

Теплые губы прижимаются к моей щеке. Борода щекочет кожу.

— Ты уже тогда звала меня, дурочка… — сокрушённо бормочет мой муж.

Вопреки приказу, шепчу, комкая пальцами его пиджак:

— Что…ты ему ответил?..

Марат делает глубокий вдох и говорит:

— Я ответил, что такой мне и нужен.

Я успеваю лишь пискнуть, и вот уже он целует меня, жадно лаская тело.

Плечи, бёдра, грудь.

До дрожи. До мурашек жадно.

Его пальцы находят гребень, удерживающий мои волосы и избавляются от него. Гребень со звоном падает на пол, а волосы рассыпаются по моим плечам.

Моё тело откликается мгновенно, как и мой разум. Это он. Каждое его прикосновение, как сладкий сон. Как безумие. Я знаю его руки. Его губы. Доверяю им. Только им.

Люблю его…

Дура…дурочка…

Провожу ладонями по складкам его рубашки, под которыми жар твёрдого сильного тела. Его запах. Обхватываю его тёплую шею, погружаю пальцы в его волосы. Его руки сжимают меня, обхватывая сразу всю.

Наш поцелуй неуправляемым. Наши языки попеременно ломятся в рот друг друга. Сталкиваются и сливаются. Марат шумно вдыхает, вжимая меня своим телом в стену.

Сбрасываю туфли и встаю на цыпочки, лихорадочно стягивая с него пиджак. Потом обвиваю ногой его бёдро, чувствуя его эрекцию.

Он издаёт низкий стон и, немного отстранившись, смотрит на меня. Его губы влажные от моих поцелуев, грудь поднимается и опадает. У меня между ног его возбуждение. Такое сумасшедше твёрдое.

Смотрю на него, полуприкрыв глаза. Мне так хорошо, что веки сами опускаются.

Мне нужно…скорее…

— Ты пьёшь таблетки? — хрипло спрашивает мой муж, прижимаясь к моей шее раскрытыми губами.

— Нет… — машу я головой, продолжая гладить его плечи, жаться к нему, тереться о него.

Только не отпускай…

— Какой у тебя день цикла?

Зажмуриваюсь. Желание соврать велико настолько, что я впиваюсь пальцами в его плечи, а потом выплёвываю:

— Пятнадцатый.

Я не могу ему врать. Просто не могу. Только не ему.

Марат замирает, а потом поднимает лицо. Внутри меня болезненная пустота…

Пожалуйста…

Его влажные губы приоткрыты. На моих губах его вкус, а на его губах мой.

Он думает.

Целую вечность.

Глядя мне в глаза, а потом в потолок. Сжав свои упрямые губы.

А потом…потом он стряхивает с плеч пиджак…

Накрывает рукой мою грудь через ткань платья и трёт пальцем сосок. Обхватывает рукой моё бедро и трётся о меня, заставляя стонать и чувствовать его.

То, что он даст мне.

Через минуточку.

Пожалуйста, скорее.

Он снова отстраняется и быстро дёргает пояс моего платья. Не раздумывая, срывает с моих плеч тонкие бретели, и платье падает на пол к нашим ногам. Его пальцы касаются меня между ног, отодвинув бельё. С моих губ срывается стон.

Неотрывно глядя мне в глаза он распускает ремень на своих брюках, расстёгивает пуговицу и молнию. Сдвигаю его хлопковые трусы и чувствую, как в ладонь мне упирается его эрекция. Гладкая и твёрдая. Крепко сжимаю его.

Марат прикрывает глаза.

Напряжение, украсившее его лицо — это то, что всегда сводило меня с ума.

Желание и возбуждение. Мой муж хочет меня. В эту минуту он только мой.

Он отбрасывает мою руку и поднимает меня. Обнимаю его за шею и обхватываю ногами его талию. Он входит толчком, опуская меня на себя.

— Аааай… — вздрагиваю от боли.

Господи, я знаю, что он большой. Но…

Он уходит и тут же возвращается назад. Глубже.

— Аааааа… — кричу, жмурясь от острого удовольствия.

Колени Марата дрогнули. На мгновение я испугалась, что он меня уронит! Но, он крепче схватил мои бёдра, опустил и снова вошёл глубже.

— Блять… — прошептал мой муж, прижимая меня к стене своим телом.

Крепче обхватываю его ногами и двигаюсь вместе с ним. Сначала медленно, а потом всё быстрее и быстрее. Он снова и снова входит в меня, каждым движением подталкивая к оргазму. От него содрогнулось всё моё тело. Спазм за спазмом. У меня сдавило горло. Хватаюсь за его рубашку и выгибаюсь, не в силах даже вскрикнуть. Просто скулю, извиваясь в его мёртвой хватке.

Как только стихли мои спазмы, начались его. С низким стоном мой муж сделал толчок, от которого мой копчик впечатался в стену.

Его мышцы стали твёрдыми, как камень.

Хриплые стоны над моим ухом…

Мы оба затихли, тяжело дыша.

Я чувствую себя так, будто побывала под танком. Тело ломит. По вискам и спине бежит пот.

Когда Марат опускает мои ноги на пол, они нетвёрдые.

Он быстро поправляет брюки и опускается на колени. Целую моё бедро, подхватывает платье и возвращает его на место, не глядя мне в глаза.

Мне это очень не нравится.

Только не это…

Оставив в покое платье, он чертыхается и обнимает руками мою голову, соединив наши лбы.

— Я женюсь, Мира. — Хрипло говорит мой муж.

— Женишься? — Ошарашено повторяю я.

— Да. — Чеканит он, отстраняясь. — Так нужно. Мы больше не будем видеться.

Из моих глаз брызгают слёзы. Просто, как из фонтана!

Поднимаю руку и залепляю ему пощёчину. Смотрю на него с ненавистью. Да. Я его ненавижу. Он смотрит спокойно и твёрдо. Делает шаг назад и поднимает свой пиджак. Одевается, повернувшись ко мне боком.

Наблюдаю за ним, как мирное поселение, после набега долбаных варваров! В полной растерянности и шоке!

— Ты женишься на ней… — осеняет меня. — На Заре!

— Да.

— Ты…трахаешь её? — Качая головой, шепчу я. — Её. А потом меня…

Он молчит.

— Поэтому ты избавился от меня?! — Кричу, хватая его за рукав и разворачивая к себе. — Ты планировал это с самого начала! Заставил меня сделать аборт, чтобы избавиться! Мучил меня! — Ударяя себя по груди, ору я.

Он перехватывает мою руку и дергает на себя, сжав плечо. Чеканит, глядя мне в глаза:

— Ты бы хотела, чтобы нашему ребёнку вышибли мозги? Хотела бы?! Сейчас всё так, как нужно.

— О…боже… — трясу головой, пытаясь придти в себя!

— У меня есть цель. — Давит и давит он на меня своей проклятой философией! — Ради неё я трахну самого чёрта. Я дал тебе всё, что нужно. Спокойную обеспеченную жизнь. Я не слышу твоего спасибо.

Вместо этого дарю ему ещё одну пощёчину. Вырываюсь с рыком и отскакиваю к двери. Босая и преданная! Опять!

— Никогда…больше никогда не хочу тебя видеть…ненавижу тебя!

— Если ты забеременеешь, я должен знать, — говорит он, поворачиваясь ко мне спиной.

— Пошёл ты! — Ору, хватаясь за ручку двери. — Гори в аду!

Выскакиваю, и толкаю в грудь Аида, который возникает на моём пути.

Ненавижу.

Ненавижу их всех!

Глава 18

Белые пушистые снежинки крутятся за оконным стеклом и медленно оседают на землю, укрывая её искрящимся одеялом. Снег начался только что. И сразу вот такой. Настоящий. Земля давно промёрзла, так что к утру будет транспортный коллапс. И зимняя сказка. То, что нужно под Новый год.

Хочу запомнить мир таким. Вечерним и снежным. Чистым.

Я никогда не знала такого спокойствия раньше.

Всепоглощающего.

Бесконечной удовлетворённости каждым днём. Да. Теперь…всё по-другому. Разве бывает так? Да, бывает.

За моей спиной скрипнула дверь. На пол легла жёлтая полоска света. Тихие шаги по ковру и цветочный аромат духов моей сестры. Невесомые ладони ложатся на мои плечи.

— Красиво… — тихо говорит Тина, будто боится потревожить моё уединение.

— Да… — шепчу, тоже боясь этого.

— Пора, Мира. — вздыхает она.

Киваю, бросив прощальный взгляд за окно, и выхожу вслед на ней в коридор. Это самый дорогой отель города. Кому он принадлежит, думаю, говорить не нужно. Мы арендовали зал для нашего благотворительного вечера. Нам пришлось арендовать этот зал, потому что наши гости привыкли к лучшему.

В конце коридора ждёт Фарида, придерживая локоть старой чёрной вороны.

— Умеешь себя подать, — одобрительно кивает ведьма, осматривая моё облегающее алое платье. Затем переводит поблёкшие глаза на Тину и осматривает её тоже. Настолько нетактично и беспардонно, насколько это возможно. — Ты тоже хороша. — Тянет она, одобряя элегантное чёрное платье сестры и все другие её особенности. — Найдём тебе мужа. За этой придёт вожак, а вот с тобой придётся повозиться…

Дёргаюсь, как от удара хлыста.

Несмотря на то, что от её слов меня прошибает током и шоком, я хватаю Тину за руку, боясь того, что она озвучит нашей меценатке своё отношение к моногамии.

Под моим предупреждающим взглядом сестра открывает и тут же закрывает рот. Вернее, захлопывает. Изображает на лице фальшивую улыбку и буркает:

— Какая…честь.

Глубоко вздыхаю и иду к двери.

Глубокий внутренний покой как корова слизала. Проклятая тяжесть в груди опять просыпается. Ширится. Ненавижу.

«За этой придёт вожак…».

Никто за мной не придёт!

Мне это не нужно!

Не нужно!

Не нужно!

Не нужно!

В глаза ударяет яркий свет хрустальных люстр. Раскаты инструментальной музыки глушат посторонние мысли.

Не думать.

Не думать.

Не думать.

Сотня глаз обращается ко мне, когда плыву по залу, приветствуя присутствующих. Старая ведьма протащила нас через такое количество званых ужинов, что я теперь всюду, как родная.

Я не встретила его ни разу. Ни разу за эти три месяца. Я не думаю, что это случайность. И я…я очень этим рада! Я не хочу его видеть. Он теперь…женатый человек. Его…жену я тоже ни разу не видела.

Хватит, Мира!

Не думать.

Не думать.

Не думать.

На небольшой сцене установлен ретро-микрофон. Для меня.

Я…волнуюсь.

Беру с подноса официанта бокал шампанского и поднимаюсь на сцену. Нахожу глазами Тину. Она мне улыбается, молитвенно сложив руки на груди.

— Добрый вечер, дамы и господа… — говорю слегка дрожащим голосом, стараясь смотреть сквозь море лиц. — От имени…благотворительного фонда «Фатима», хочу поблагодарить вас за то, что вы сегодня вместе с нами. Это очень важный день для нас. И для всего города. Я благодарю за содействие всех, кто принял участие в открытии нашего центра и тех, кто планирует к нам присоединиться. Только вместе мы создадим что-то действительно…важное. — Поднимаю бокал и улыбаюсь, добавляя. — Ещё раз…спасибо…и, с Новым годом!

Слаженные аплодисменты подхватывают моё пожелание. По залу разносится звон бокалов. Спускаюсь со сцены и быстро возвращаю свой бокал официанту. Следующие пятнадцать минут принимаю поздравления, которые кажутся искренними. Но, в этой жизни я уже ни в чём не уверена.

Когда наступает полночь, пробираюсь к выходу, пользуясь общим хаосом.

Тин�

Глава 1

Ненавижу ЕГО.

Улыбаюсь официанту и беру с подноса бокал шампанского.

ОН ненавидит, когда я пью.

Изображаю участие в беседе, а на самом деле наливаюсь мстительным удовольствием, поймав на себе тяжёлый взбешённый взгляд.

– Мира, ты умеешь удивлять, – нервно смеётся хозяйка вечера, она же мать моего мужа. – Как только решилась?..

Последнюю фразу она произносит себе под нос, бросив на меня опасливый взгляд.

– Такой каприз, – пожимаю я плечом, делая ещё один большой глоток.

Женщина всё больше напрягается, потому что, пересекая зал, ко мне спешит мой супруг.

Ненавижу его.

Мне не страшно.

Он ни разу в жизни меня не ударил. Даже оплеуху не отвесил. У него другие методы – это раз. Ну а два – вряд ли я выжила бы даже после малюсенького его удара. Он не огромный, он среднего роста. Когда я на каблуках, мы вообще почти одинаковые. Но… уж мне ли не знать, какой он сильный. Какое каменное и пуленепробиваемое тело запаковано в этот строгий чёрный костюм. На его теле каждую мышцу можно пометить красным флажком.

Ненавижу его.

Тёмные цепкие глаза впиваются в моё лицо. Под чёрной щетиной ходят желваки.

Приторно ему улыбаюсь, проводя рукой по своим коротким, чуть ниже ушей, волосам.

Когда мы виделись в последний раз (это было сегодня утром), у меня была коса. Конечно, это условно. Косу я не ношу со школы. Но я была владелицей тяжёлой массы светлых волос длиной до пояса. Кстати говоря, я натуральная блондинка. Это от бабушки. Можно спокойно изображать из себя хорошенькую дурочку.

Он любил мои волосы. Любил наматывать их на кулак, когда трахал меня. Любил, когда я их распускала просто так.

Ненавижу его.

Ну разве не чудесный сегодня день?

– Иди в машину, – приказывает мой супруг, оказавшись рядом.

Наш небольшой светский кружок окутывает гробовая тишина.

– Марат… – пытается урезонить его мать.

Он смотрит только на меня. Бешеный.

– Я только оттуда, – хлопаю глазами, глядя в ненавистное точёное лицо.

– Пошла отсюда, – тихо, но очень доходчиво повторяет он, вырывая у меня из рук бокал.

Пфффффф…

Да пожалуйста…

– Была рада всех видеть! – объявляю жизнерадостно, приседая в реверансе.

Опущенные в пол глаза. Неловкость. Жалость. Да-да, это те эмоции, которые я, как правило, вызываю у знакомых и не только.

Весь город знает, что я его ненавижу. Я не делаю из этого секрета. Вообще, мне кажется, что его ненавидят абсолютно все. Ну, возможно, кроме родителей и брата.

Взмахнув рукой, удаляюсь, придерживая подол своего облегающего вечернего туалета.

Не думайте, как по мне, вечер удался.

Ничего так не питает меня энергией, как выведение его из себя.

Два охранника тут же отделяются от стены и следуют за мной.

Они тоже меня жалеют.

Все меня жалеют.

Располагаюсь на заднем сиденье машины со всеми удобствами. Куковать мне здесь долго, поэтому достаю из сумочки наушники и включаю музыку, на большее меня в такие часы не хватает. Никаких книг, ничего, что заставило бы меня думать и концентрироваться.

Обнимаю себя руками и закрываю глаза, пристроив голову на дверь.

Может, я даже посплю немного.

Он приходит через два часа.

– Я писать хочу, – сообщаю ему о своей базовой потребности.

– Писай, – безразлично бросает он, расстёгивая пиджак и усаживаясь поудобнее. – Поехали, – а это уже водителю.

Здесь никто ничего не делает, пока он не отдаст прямого приказа. Если он велел мне идти в машину, значит, я буду сидеть в машине.

Смотрю на проносящийся за окном город.

На окна домов, за которыми люди. Семьи. Дети.

Ненавижу его.

Я думала, что никогда не прощу ему аборт. Но сейчас мне уже всё равно.

Знакомая тяжесть заполняет грудь. Давлю её всеми силами. Всё это уже в прошлом, причём в далёком.

Мне было восемнадцать, когда мы поженились. Ему тоже. Его отец – владелец самого крупного в городе завода, и чёрт знает, чем ещё они там занимаются. Ничего не хочу об этом знать. Мой отец – очень уважаемый человек в диаспоре. Завода у него нет, только дочь. В общем, они хотели породниться.

– Где волосы? – спрашивает мой муж.

Ненавижу его, я уже говорила?

– Выбросила, – сообщаю любезно.

– Куда? – уточняет он.

– В реку, – улыбаюсь сама себе.

А я не дура, да?

Знала, что он будет их искать. Чёртов фетишист.

Наш дом находится за городом. За его заборами и неба не видно. Охрана на въезде быстро пропускает кортеж, а я зеваю.

В дом заходим молча. Молча поднимаемся наверх. Скидываю туфли посреди мягкого ковра и встречаю своего любимого компаньона.

– Привеееееет, горячий перчик… – воркую, подхватывая на ручки своего пса.

Он той-терьер. Его зовут Чили. Целую милую морду и иду в ванную, скидывая по дороге платье.

После душа облачаюсь в шёлковую сорочку (муж других терпеть не может, ненавижу его) и ложусь в постель.

Он приходит через пятнадцать минут. Забирается под одеяло и накрывает меня своим телом, растолкав мои бёдра своими. Впивается в мой рот своим жёстким ртом, наполняя его своим языком. Глубоко и жадно.

По телу проходит чувственная дрожь…

Ненавижу его и его потаскух…

Горячие руки скользят по моему телу. Горячие губы впиваются в мою шею. Сорочка оказывается на талии. Он жадно вдыхает запах моей кожи, вбирая в рот сосок, толкаясь в меня своей эрекцией. Шире развожу ноги, впиваясь пальцами в его спину.

Хочу его…

Ненавижу…

Ненавижу его…

К глазам подкатывают слёзы… всхлипываю, сжимаясь вокруг его каменной длины. Его запах пускает по венам огонь. Вскрикиваю, когда он входит до конца с шумным вдохом. Вскрикиваю и плачу.

– Нет… – шепчет он, вращая бедрами так, как нужно мне. Обхватывает одной рукой мою голову, уткнувшись носом в мою щёку. – Будь со мной…

– Ненавижу тебя, – шепчу, плача.

– Будь со мной, – требует он хрипло, высекая из меня стоны каждым ударом.

Сжимаю бёдрами его талию, вцепившись зубами в его плечо, чтобы не просить ещё и ещё…

Он знает…

Он всё обо мне знает. Мы женаты уже четыре года.

Стону, сотрясаемая оргазмом. Хватаюсь за сильное тело и прижимаюсь носом к его влажной шее. Дышу им жадно. Он тоже стонет, наполняя меня собой.

Горячо…

Стонет и сжимает в кулаке мои волосы.

Собирает губами и языком слёзы с моих щёк, вдавливая меня в матрас бёдрами.

– Обрежешь ещё раз – пожалеешь, – обещает мне вкрадчивым шёпотом, лаская ухо тёплым дыханием.

Ненавижу.

Ненавижу его.

Глава 2

– Я хочу развод, – объявляю, намазывая на крекер джем.

Облизываю палец, глядя на НЕГО.

Он поднимает глаза от документов, которые его помощница Милена притащила прямо к завтраку.

Мы всегда завтракаем вместе. Потому что ОН так хочет. Он знает, как я ненавижу наши совместные завтраки. Почти так же, как ненавижу его самого.

Развода я прошу пару раз в месяц. Это рутина.

Разумеется, это лишь светлая мечта. Никто не даст мне развода. Семья не поймёт. И он… он никогда не отпустит…

Ненавижу…

– Помолчи, – велит мне супруг, возвращаясь к документам.

Милена тоже меня жалеет. Сейчас она нервничает. Правильно делает. У меня плохое настроение.

Многие боятся моего плохого настроения. Но ведь мне за это ничего не будет. А если… если он когда-нибудь меня ударит…

О… этого я точно не прощу…

Я сбегу. Найду способ.

Так беги…

Сбегу…

Беги…

И сбегу…

Куда мне бежать?

Трусиха…

– Когда мы разведёмся, – продолжаю, скармливая крекер Перчику, который сидит на столе и улыбается мне, дурачок. ОН ненавидит, когда я сажаю пёсика на стол. – Я оставлю здесь всё, что ты мне покупал. Ни одной нитки не возьму с собой. Ни одной побрякушки…

– Закрой рот.

Скармливаю Перчику виноградину.

– …когда мой отец умрёт, я получу своё наследство… – продолжаю мечтать, хрустя крекером.

– Выйди отсюда.

– …и уеду далеко-далеко…

– Пошла. Вон.

Вздыхаю.

С удовольствием.

– Приятного аппетита, – желаю, вставая и подхватывая своего пса. – Дерьмового дня.

Не тружусь на него смотреть.

В дверях сталкиваюсь с Аидом – его двоюродным братом, который кривовато мне улыбается. Они очень похожи, но Марат… он другой… их невозможно спутать. Мой муж вообще не улыбается. По крайней мере, я этого не видела с… даже не знаю… с того дня, когда умер его старший брат? Это было… больше трёх лет назад…

Чёрт с ними, с его улыбками!

Преимущество моего положения заключается в том, что я не обязана строить из себя радушную хозяйку. Абсолютно все знают, что Марат Джафаров вытирает о свою жену истоптанные в дерьме ноги. Поэтому я просто прохожу мимо, не обременяя себя приветствиями.

Прежде чем выйти за дверь, бросаю взгляд на своего супруга, чувствуя мерзкую горечь во рту и болезненный предательский укол в сердце. Всегда смотрю на него, прежде чем уйти. Всегда думаю, что могу больше его не увидеть. Не знаю, откуда эта мысль. Ненавижу себя за то, что мне от этого так страшно.

Он сидит за длинным дубовым столом, откинувшись на стуле и вытянув перед собой ноги. Гладковыбритый и причёсанный. Чёрные волосы отброшены со лба. На нём белая рубашка и брюки.  В руках какой-то толстенный контракт. Его тело не просто подтянутое, оно в идеальном состоянии. И внутри и снаружи. Я знаю, что к вечеру опять пробьётся щетина и он будет царапать меня ею, если никуда не уедет. Он никогда не ставит меня в известность о своих передвижениях. Но, если он будет дома, мы будем заниматься сексом в нашей постели. И спать мы будем вместе. Ненавижу ЭТО. Ненавижу его.

Он смотрит на меня. Смотрит мне в глаза через всю комнату. Смотрит исподлобья. Он всегда смотрит и знает о моей идиотской привычке.

Ненавижу.

Прижимаюсь губами к ушастой головке Перчика, единственного на свете существа, которому я не безразлична… и отворачиваюсь.

Ухожу, прикрыв за собой дверь. Навстречу очередному бессмысленному дню.

Я не покидала город никогда.

Я и дом покидаю редко.

Дом…

Прохожу через холл к раздвижным стеклянным дверям, которые ведут к бассейну.

На мне платье в горошек и балетки. Ну и что? Кому какое дело?

Ложусь на шезлонг, расположив Чили на коленях, и просто смотрю на воду.

Наш дом как цитадель. Иногда мне кажется, что даже птицы не летают над домом Марата Джафарова. Здесь есть всё, что нужно, даже кинотеатр. Я люблю им пользоваться. Хоть я всегда там одна, то есть мы с Перчиком там одни.

Когда мне становится жарко, встаю и сбрасываю балетки.

Опускаю собаку на землю, а сама прыгаю в воду солдатиком. Она поглощает меня с головой. Холодная. Ещё не прогревшаяся. Юбка задирается, пока я опускаюсь на дно, а потом возвращается на место, когда меня выталкивает обратно. Некоторое время лежу на поверхности звездой, пока не начинают стучать зубы. Чили лает, носясь вдоль бортика, и я морщусь, глядя в небо.

Когда мы поженились, он был другим. Он был… таким… любимым. Безгранично. Единственным в целом мире. Самым необходимым. Я влюбилась с первого взгляда. С первого прикосновения. С первой его улыбки. Когда он улыбался мне, это было только для меня. Я не знала, любит он меня или нет. Но я хотела, чтобы он забрал меня к себе. Забрал от моего отца. Мечтала об этом. И он забрал.

А потом всё изменилось.

Когда умер его брат, он взял на себя обязанности. Иногда я забываю, что ему всего двадцать два. Он старше меня всего на три месяца…

У его брата осталась семья. Жена Диана и сын Зурам. Но я их уже несколько лет не видела. И никто не видел. Диана вообще нечасто появлялась на людях. Наверное, она уехала, я не знаю…

Выбираюсь из воды и иду в дом, оставляя за собой лужи.

Перчик семенит за мной, разрываясь от лая.

Марат ненавидит, когда Перчик лает.

Наша экономка Фати шарахается от меня, мужские голоса в холле стихают.

Мой муж и его кузен замирают у двери, привлечённые моим мокрым появлением.

Да, я порой бываю эпатажной.

Прохожу мимо, направляясь к лестнице. Затылок покалывает. Может хоть дыру на мне протереть. Я не обернусь.

Есть только одно место в доме, где я могу спрятаться ото всех. Это… НАША комната. Здесь нет камер, и сюда не ступала нога ни одного охранника. Эта комната – ТАБУ.

Я думаю, на это есть свои причины, на которые мне плевать.

Стою под тёплым душем целую вечность, окутанная паром.

В телефоне меня ожидает сообщение:

«19.00. Надень красное.»

Это значит, что в 19.00 я должна сесть в машину, которая отвезёт меня без разницы куда. Скорее всего, на какой-то ужин. В последнее время их стало слишком много. Он таскает меня туда по три раза в неделю. Мне опостылели все эти жалостливые взгляды.

Если они думают, что я живу в аду, то ошибаются.

Мой личный ад находится внутри меня.

Гнетущая боль и тоска по чему-то, чего я лишилась.

Что-то давно потерянное.

Что-то, что нужно мне больше всего на свете.

Любовь к мужчине, который её не заслуживает.

Глава 3

– Мира, – заинтересованно тянет Фарида, супруга нашего общего знакомого. – Ты так похудела! Это диета?

– Нет, – печально улыбаюсь я. – Упала с лестницы…

На её лице отражается шок. Взгляд мечется по залу в поисках моего супруга.

Я готова расхохотаться.

Я могу нести про него какую угодно околесицу. Они всему поверят. Они ждут от него самого худшего. Думают, что он дьявол во плоти. Может, они и правы, я уже ни в чём не уверена. Всё, что они могут, – это шептаться за его спиной и жалеть меня.

За последние годы он стал в этом городе… хозяином. На самом деле я почти ничего о его делах не знаю, только какие-то обрывки информации. Но в нашем доме от визитёров отбоя нет, кого я только там не видела. И ещё у него есть офис в центре, но я в нём никогда не бывала. Большую часть времени он работает из дома, если только не в отъезде.

Тоже нахожу его глазами, и лицо моё каменеет.

Рядом с ним Зара. Ненавижу её. Говорят… они трахаются много-много лет. Говорят, они были знакомы до… до «нас», учились вместе в Европе. Я нигде не училась. Она красивая как картинка. У неё чёрные волосы и роскошная фигура, и глаза чёрные, как в той песне. И они так смотрятся вместе… Я для него слишком высокая. И, кроме волос, во мне ничего примечательного…

Его физическое превосходство всегда компенсировало мой рост… он… сильнее… и крупнее… сильнее раз в сто…

Хватит!

Перевожу взгляд на бледное лицо Фариды и посылаю ей одну из своих жертвеннических улыбок.

– Я очень хочу… выпить… – шепчу пронзительно, заглядывая ей в глаза. – Только… не здесь…

– Ооо… – округляет их эта светлая душа. – Давай… я провожу тебя на кухню. Там что-нибудь найдём…

Улыбаюсь благодарно. Я практически не лукавлю. Я очень хочу выпить. Последний раз я напилась три месяца назад. Я тогда сильно расшиблась… свалившись с лестницы. Просто я была пьяна в стельку и споткнулась о платье. Он запретил мне пить вообще. Но я уже говорила: у меня с утра плохое настроение. И ещё я хочу забыть руку Зары на его плече. Хочу забыть намёк на улыбку. Улыбку, адресованную не мне…

Фарида оставляет меня один на один с бутылкой бурбона и погружённой в темноту кухней старого особняка, возвращаясь к гостям.

Забираюсь на высокий подоконник, поднося горлышко к губам. Она дала мне стакан, но я не хочу ломать колорит ситуации.

Огненная жидкость обжигает горло, отчего я закашливаюсь. Делаю сразу три глотка. Хочу напиться. Голова мгновенно мутнеет. Вот. Так хорошо. Откидываюсь на стекло и прикрываю глаза, перед которыми всё плывёт…

Начинаю копаться во всяких воспоминаниях…

ЭТО началось не сразу, а как-то постепенно. Мы даже года не были женаты. Это были самые счастливые дни моей жалкой восемнадцатилетней жизни. В дом отца я и сейчас ни за что не вернусь.

Я не могла поверить в то, что он выбрал МЕНЯ!

Меня… не образованную красавицу Зару, а меня…

Я всегда его немного боялась. Несмотря на то что мы ровесниками, он был каким-то… зрелым… очень умным… и… очень нежным со мной. А потом он вдруг стал… трахать меня молча и молча уходить. Потом начал макать меня в дерьмо перед своей роднёй, а потом… и перед посторонними…

За что?

Я ничего не сделала! Я не знаю… до сих пор не понимаю…

Если я ему не нужна, почему не отпустит?! Однажды я набралась смелости и спросила…

Он выгнал меня из своего кабинета, спокойный как ледяная глыба…

А потом я забеременела… хоть он и предупреждал… но я была такой дурочкой…

Он прислал цветы в больницу после аборта. Я выбросила их в окно и больше ни разу не беременела.

Ненавижу… ненавижу его…

Мои глаза совершенно сухие. Я не плачу, потому что слёзы такое дерьмо, когда их не с кем разделить…

Моё внимание привлекают голоса где-то поблизости. Не хочу, чтобы меня кто-то здесь нашёл. Особенно он. Своим исчезновением я действую ему на нервы, поэтому буду прятаться до последнего. Однажды он заподозрил меня в том, что я поднялась наверх… с мужчиной…

В тот день я впервые испугалась того, что он меня ударит…

Воспоминания вызывают прилив холода, и я спешу потушить их очередным глотком, а потом слышу это…

Имя своего мужа…

– …всегда с охраной… – шелестит незнакомый мне женский голос. – Даже среди гостей его охрана, каждый раз разные люди…

Ему вторит мужской…

Ну что за идиоты… шептаться о таком не за семью дверями! Кто так делает?

Со мной всегда ходит охрана.

Если я это слышу, значит, и она тоже.

Напрягаюсь, вглядываясь в полумрак кухни. Вижу силуэт в одном из тёмных углов. Они скоро на шею мне залезут.

Это я тоже ненавижу.

Там мужчина в костюме…

Он прикладывает палец к губам, прося меня молчать.

Сижу, не двигаясь, прижав к груди бутылку. Слушаю, закрыв глаза и не дыша.

– К нему так не подобраться…

– Через жену?..

Хриплый смех.

Горько кривлю губы.

– Жена у него так, для вида. Подстилка.

По моей щеке катится слеза.

Вот чёрт! Это… неожиданно.

Она такая горячая, что обжигает кожу.

Дальше я не слушаю.

Подношу горлышко к губам и глотаю, глотаю, глотаю…

Утираю рот рукой.

Я абсолютно пьяная.

Это всё объясняет. И меня шатает.

Голоса стихают, а мужчина выходит из тени.

– Вам хватит, – говорит он, протягивая руку к моей бутылке.

– Только тронь, – отвечаю не очень внятно, заваливаясь вперёд. – Оооо… ого… – хихикаю, падая ему на грудь и роняя бутылку на пол.

Она гремит на всю комнату…

Он слегка придерживает меня за плечи, деликатно помалкивая.

Они вообще со мной не разговаривают. Никто из них.

Меня так давно никто не обнимал. Просто так. Чтобы поделиться теплом. Успокоить.

Я очень пьяна…

– Как тебя… ик… зовут? – спрашиваю мужчину, пока он помогает мне спуститься с подоконника, подхватив за талию.

– Максут, – отвечает тот тихо, ведя шатающуюся меня в коридор, придерживая за локоть.

– А меня… ик… Мира… – сообщаю, щуря один глаз от яркого света.

Максут высокий. Очень. И обезличенный этой короткой стрижкой и суровой миной.

– Я знаю, – отвечает мой цербер, осматриваясь. – Не хотите… освежиться? – намекает он на то, что для всех будет лучше, если меня подадут в зал хотя бы чуть менее пьяной.

– Не желаю! – говорю, отталкивая его руки.

Хочу разозлить своего мужа так, чтобы…

Не знаю…

Максимально.

Ненавижу его.

На лице Максута искреннее беспокойство.

Он откашливается и смущённо бормочет, пряча глаза:

– Ваше платье…

Смотрю вниз на свой кроваво-красный наряд и вижу, что одна бретелька съехала. Поправляю её, смутившись сама. Кроме Марата меня голой никто никогда не видел. Мне неловко.

В зале все на меня пялятся. Во-первых, я в красном. Во-вторых, я Мира Джафарова, а на неё пялятся все и всегда.

Мой муж зол.

Его ноздри раздуваются. Даже его любовница нервничает, посматривая то на него, то на меня.

А какой он с ней? Нежный? Или жёсткий? Или ещё какой-то?

Чтобы взбесить его ещё больше, закрываю глаза и начинаю оседать, якобы теряя сознание.

Максут дело своё знает, поэтому подхватывает меня и шипит:

– Прекратите.

Он утаскивает меня из зала прямиком в машину, под тяжёлым взглядом своего господина и ещё тридцати человек.

Ну вот, для вечера, на который я не хотела идти, всё закончилось на удивление чудно.

Глава 4

Мой муж приходит через три часа.

Ненавижу ожидание.

Это, пожалуй, то, что я ненавижу в своей жизни больше всего на свете в данную минуту. Бесконечное ожидание.

– Я писать хочу, – говорю ему, отрешённо глядя в окно.

– Закрой. Свой. Рот. – говорит он в свою очередь и велит водителю, как обычно занимая три четверти сиденья: – Поехали.

Максут, который уселся вперёд, смотрит на меня через зеркало заднего вида. Хмурый. Ещё одна светлая душа.

Я правда очень хочу в туалет. Мне кажется, ещё чуть-чуть, и я сделаю под собой лужу.

Если такое произойдёт, я покончу с собой.

Вообще, я всерьёз об этом никогда не думала, вряд ли я смогла бы. Но при достойном стимуле…

На лбу выступает пот.

Сижу, сжавшись, и считаю секунды.

На него не смотрю.

Даже без этого его слишком много в этой машине. Его присутствие, его запах, его голос, пока он разговаривает по телефону, раздавая бесконечные указания. Он держит их все в голове, как и многое-многое другое. Память у него как у компьютера. И считает он так же. Он всегда точно знает, когда у меня месячные. Я сама так не слежу за циклом.

Я благодарна за то, что он меня игнорирует. Я даже не в состоянии напомнить о том, что ненавижу его.

Закрыв глаза, тихонько дышу.

Как только машина тормозит перед домом, выпрыгиваю из неё и несусь внутрь. Морщась и поскуливая.

Залетаю в туалет на первом этаже и блаженно делаю свои дела.

Вместе с физическим меня накрывает и душевное опустошение.

Сажусь на пол и просто закрываю глаза.

– Мира, – ломится в мой уютный туалет ненавистный голос.

Молчу, закрыв уши руками.

– Открой дверь.

У меня нет сил.

Сворачиваюсь на полу клубочком, желая заснуть.

Ненавижу.

На дверь обрушивается удар, и она с грохотом ударяется о стену.

Марат стоит надо мной, расставив ноги. Скольжу по ним безразличным взглядом, поднимая вверх глаза. Упираюсь ими в его недовольное лицо. Заросшее чёрной щетиной лицо.

– Вставай, – велит он, положив руки на бёдра и отодвинув назад полы пиджака.

За выбитой дверью полно зрителей.

Вяло отталкиваюсь от пола и пытаюсь подняться.

– Что-то никак, – вздыхаю пьяно и печально, глядя на него с вызовом.

Он приседает рядом на корточки и подхватывает пальцами мой подбородок, разворачивая к себе лицо.

Смотрим друг другу в глаза.

Я его не боюсь. Не боюсь! Не боюсь! Не боюсь!

Вижу своё отражение в этих чёрных холодных омутах, за которыми ничего не разобрать! Чувствую дикую злость от этого холода! Стоит ему выйти за дверь нашей спальни, и он будто забывает о том, как ласкал меня ночью! Упорно и основательно! Будто хотел вывернуть наизнанку мою душу!

Мои глаза голубые. Отвечаю ему тем же! Тем же холодом!

Он сжимает челюсти и обманчиво мягко говорит:

– Если не хочешь расстаться со своей крысой, приведи себя в порядок и через пять минут будь в моём кабинете.

– Ты… – задыхаюсь от злости и толкаю его плечи. Хватаюсь за его рубашку и ору, повиснув на нём: – Только попробуй! Слышишь! Я… я…

Он отталкивает мои руки и встаёт, бросив незаинтересованное:

– Ты что?

Смотрю на него. Потом смотрю ЗА него. Где охрана прячет глаза, жалея меня. Там пять человек. И все смотрят.

Как же я ненавижу это…

– Я… вскрою себе вены… – дрожащим, но очень убедительным голосом сообщаю ему.

Мой муж мгновенно оказывается на коленях и хватает меня за вырез платья, дёргая на себя.

Наши лица почти соприкасаются. Моё лицо опаляет его драконье дыхание.

– Что ты сказала? – кошмарно угрожающе требует он.

Сглатываю. Я готова поклясться… что видела в его глазах… страх?..

Я… я не знаю…

Мне показалось…

У меня вообще в глазах троится… я так напилась… прямо, как и хотела…

Его цепкий взгляд блуждает по моему лицу. Внимательный, ничего не упускающий.

– Я покончу с собой… – повторяю более упрямо, начиная заводиться, злиться и сопеть.

Чтобы там ни было в его глазах, ЭТО сменилось насмешкой и спокойствием.

Ненавижу…

– Из-за собаки? – уточняет мой муж, выгнув бровь и ослабляя свою хватку.

– Да, – отвечаю твёрдо, сжав губы.

Я бы могла такое сделать. Просто из вредности.

– Ну и дура, – брезгливо бросает он, отталкивая меня прочь и заставляя почувствовать себя именно такой.

Дурой, которая вскрыла вены из-за той-терьера!

– Пять минут, – напоминает он, выходя через развороченную дверь.

Ненавижу.

ШЕСТЬ минут спустя я сижу в кресле для посетителей. В соседнем кресле сидит Максут. Фати принесла мне травяного чаю, который я забрала из её рук с благодарностью. Она прошлась нежной ладонью по моим волосам и тихонько удалилась, моя любимая фея-крёстная. Я солгала: есть ещё одно существо на свете, которому я не безразлична, – это наша экономка.

Вдыхаю ароматный душок, поднеся кружку к губам. Не знаю, что это такое, но я трезвею с двух глотков.

– Узнаешь женщину, если услышишь ещё раз? – спрашивает мой ненавистный муж, погрузившись в глубокое хозяйское кожаное кресло.

– Вряд ли, – говорю, глядя сквозь него.

Зачем её узнавать? Она наверняка безмозглая идиотка, значит, сама попадётся.

– Максут, можешь идти, – снисходит наш господин, отпуская охранника. – Найди мне этих дебилов поскорее.

Вот и я о том же.

Максут мог бы сцапать их на месте, но у него ведь была другая задача. Он должен был ходить за мной тенью.

Мужчина бросает на меня быстрый взгляд исподлобья, вставая. Стараюсь на него не смотреть. Он видел мою грудь. Одну. Ну, почти видел…

Посторонние мужчины вообще на меня никак не реагируют. Будто я что-то бестелесное. Поэтому внимание Максута смущает вдвойне.

Когда за ним закрывается дверь, я остаюсь один на один с мужем в этой большой, но уютной комнате. Здесь камин и ковёр на полу. Мягкий. Зимой здесь ещё уютнее. В этом доме все комнаты были обустроены без моего вмешательства. Если бы… меня кто-то спросил… я бы сказала, что не всё мне здесь нравится…

Если бы меня кто-то спросил… смешно…

Откидываюсь на спинку кресла, делая ещё один глоток из кружки. Чувствую на себе другой взгляд. Не сулящий ничего хорошего. Встречаю его своим поверх дымящейся поверхности травяного варева.

– Что с тобой сегодня? – сухо интересуется Марат, постукивая пальцами по массивному деревянному столу.

Сама не знаю. Обычно я не даю выступления два дня подряд. Это сильно выматывает.

– Вспышки на Солнце, – пожимаю я плечом, глядя в свою кружку.

– Попробуй завтра устроить что-нибудь, я оторву Максуту яйца и скормлю их твоей говнособаке.

Смотрю на него в шоке и панике. Я забыла о том, что он всё-всё замечает! Я не знаю границ его жестокости… по правде говоря, я знаю только слухи и сплетни… я в этом доме как в коробке. Ну в очень большой коробке.

– У меня как раз другие планы, – говорю хрипловато, стараясь сохранить достоинство и независимость.

– Подойди ко мне, – велит Марат.

Поднимаю на него глаза.

Он смотрит на меня, откинув голову назад.

Две верхних пуговицы его рубашки расстёгнуты. Он снял пиджак и закатал рукава. Его ладони увиты венами, пальцы сильные и длинные. Предплечья покрыты чёрными гладкими волосками. На его плоском животе такие же. Прямо под пупком…

На безымянном пальце у него толстая фамильная печатка. Я не знаю, зачем он носит её на этом пальце… не знаю…

Ненавижу…

Он не самый большой красавец… наверное, того же Максута можно назвать более привлекательным…

Но… когда-то… давным-давно я думала, что мой муж самый красивый мужчина в мире. Его тело, его запах, его голос… это то, что живёт во мне. Несмотря ни на что. Я не могу вытравить это из себя, как ни пытаюсь. Я и сейчас считаю его самым привлекательным в мире. Дура.

В одном ему не откажешь. Когда он рядом, я чувствую себя в полной безопасности. И здесь, в этом огромном доме, я тоже чувствую себя в безопасности. Потому что здесь даже комары летают по расписанию!

– Мира, – понукает он меня, вырывая из мыслей, которыми я с ним никогда не поделюсь.

Никогда.

Ставлю кружку на стол и встаю, обходя его.

Марат широко разводит колени и кивает на пол у своих ног.

– На колени, – велит он, небрежно кладя предплечья на подлокотники кресла.

– А что, твои шлюхи не ублажили тебя сегодня? – спрашиваю, останавливаясь перед ним.

Чувствуя предательское возбуждение.

Я не понимаю, как это происходит.

Это всё взаимосвязано. Когда он приказывает. Когда он возбуждается на меня. Когда смотрит так, как сейчас. С абсолютно наглым желанием. Я хочу его в ответ. Всегда хочу его в ответ.

Я ни разу не попросила его о сексе с тех пор, как он стал другим.

Ни разу.

– Хочу использовать тебя по назначению, а то заржавеешь, – говорит мой муж, скользя по мне глазами.

Ненавижу.

Мысли о нём и других женщинах сжигают меня изнутри. Отравляют. Губят меня. Я не знаю, сколько их, кто они, какие. Только по сплетням. Я не хочу ничего знать. Однажды я решила, что буду брать от него удовольствие так же, как он берёт от меня.

– Может, ты сам у себя отсосёшь? – предлагаю, склоняя набок голову и делая вид, будто всерьёз прикидываю возможности его тела.

– Закрой рот и опускайся на колени, – спокойно обрывает он меня, но моё сердце на секунду пропускает удар, потому что мне показалось…

Что со мной сегодня?

Мне показалось… будто я видела краешек улыбки на его твёрдых губах…

Эта мысль подкашивает мои колени, так что я опускаюсь на них, положив руки на его бёдра.

– Так мне закрыть его или открыть?.. – уточняю, но очень взволнованно, подняв на него глаза.

– Заткнуть, – бросает он двусмысленно.

Очень смешно.

Никакой нежности, напоминаю себе. Ни грамма… не смей…

Тяну ладони к ремню его брюк и распускаю его, стараясь дышать спокойно. Он наблюдает. Расстёгиваю ширинку и сдвигаю вниз трусы.

Смотрю в его глаза, проходясь по губам языком.

Он возбуждён. Не на сто процентов, но и не на пятьдесят.

Опускаю голову и обхватываю полуэрегированный член ладонью, вбираю в рот головку.

Слышу шумный вдох и прохожусь по нему зубами. В ответ на мою провокацию он мгновенно становится твёрдым как камень. Я чувствую, как намокает моё бельё, как напрягаются соски. Хочу его губы. Жадные. Горячие.

Ненавижу.

Требовательные пальцы зарываются в мои короткие волосы. Толкают мою голову вперёд.

Кашляю.

Он тут же прекращает движение, давая мне возможность отдышаться.

Выпускаю его и беру опять, лаская головку языком, и двигаю рукой…

– Иди сюда, – хрипит Марат, таща меня за волосы вверх.

Подаётся вперёд и накрывает мой рот своим. Обводит его языком. Всасывает в себя мой язык, запуская руку мне под платье и просовывая пальцы в мои трусики.

Дёргаюсь и впиваюсь руками в его плечи.

Он тянет трусики вниз по моим ногам и обхватывает мои бёдра ладонями, заставляя оседлать себя. Снова накрывает мои губы своими, придерживая член, чтобы я смогла опуститься на него. У него на шее и висках пот. По моей спине тоже стекает капля. Давление и толчок. Низ живота пронзает сладкая боль.

– Мммм… мм…  – кричу, ненавидя себя, и начинаю двигаться на нём.

Его пальцы сжимают в мою талию. Он дёргает платье вниз, обнажая одну грудь, и впивается в неё ртом.

Скулю, комкая в руках его волосы.

Он терзает мой сосок, возвращая руки мне на талию, и забирает контроль.

Вбивается в меня быстро и жёстко, работая своими бёдрами и насаживая меня на себя.

Кричу, взрываясь, и выгибаюсь на нём.

Слышу приглушённый рык, когда мой муж выплёскивает в меня своё семя.

Ненавижу…

Падаю ему на грудь, обессиленная и размякшая.

Чувствую, как горячо и влажно между ног. Как он пульсирует внутри.

Дышу его кожей. Он никогда не запрещает касаться его, как мне хочется, поэтому лежу на нём, зажмурившись.

– Исчезни, – устало велит Марат, вызывая противный ком в горле.

Встаю с него неуклюже. По внутренней стороне бедра стекает капля.

Не хочу смотреть ему в глаза. В моих стоят слёзы.

Ненавижу.

Быстро оправляю платье и, пошатываясь, спешу к двери, цепляясь каблуками за ворсистый ковёр.

Выскальзываю вон, не оглядываясь, и бегу наверх. Смыть с себя его запах.

Глава 5

Смотрю на своё отражение, любовно поглаживая ладонями широкие чёрные складки старомодного траурного платья. Оно чуть ниже колена. Тяжёлое и неудобное. Но я потерплю. Всё для тебя, любимый.

Просовываю ноги в балетки под монотонный голос Фатимы.

– С огнём играешь, Мира… – причитает она, безжалостно затягивая шнуровку корсета. – Откуда только силы берутся… ешь как мышка…

Я миллион раз задавалась тем же вопросом и ответ на него смогла принять лишь после тяжелейшей внутренней борьбы под названием «прекрати-врать-сама-себе-ты-мне-самой-противна».

Это глупо… так глупо…

Мои силы берутся от НЕГО.

Он может как лишать меня их, так и возвращать назад. Иногда мне кажется… что он делает это осознанно…

Сначала забирает, высасывает, а потом вколачивает обратно… порой не давая мне уснуть до самого утра… заставляя кричать от удовольствия, плакать, проклинать его и… просить ещё…

Контраст его поведения сводит меня с ума! Злит. Терзает.

Дразнит.

Ненавижу! Что он сделал со мной?!

Рядом с ним я всегда чувствую пульс жизни. Чувствую её вкус, её зов. Его энергия практически осязаема. Он мало спит, мало ест, но он всегда в движении и вокруг него бесконечное движение. Я будто нахожусь в эпицентре каких-то событий. Просто этот эпицентр – тот самый человек, чью фамилию я ношу.

Откуда берёт силы он сам?..

Этого я не знаю!

Не знаю!

Он не подпускает меня близко. Я давно перестала пытаться.

Вздыхаю и прохожусь расчёской по волосам.

Его неделю не было дома. Где он был, с кем и зачем?

Не хочу знать…

Хочешь…

Нет, не хочу…

Хочешь.

Замахиваюсь и швыряю расчёску в стену.

Чили, до этого безмятежно лежавший на мягком пуфе, с лаем подскакивает и начинает носиться по комнате как волчок.

Фатима закатывает глаза, а я кусаю губу, улыбаясь. Пытаюсь сдержать смех, но он прорывается, заставляя меня давиться воздухом. На душе становится легче. Смотрю на своё отражение и пробую одну из своих печальных улыбок, но потом решаю, что к этому платью больше подойдёт что-то кроткое…

– …непослушная ты, Мира… – ворчит Фати, собирая с пола мою одежду и вырывая её у Перчика из пасти.

Сегодня у моего мужа день рождения.

Я всю неделю готовилась.

На моём лице ни грамма косметики. Без косметики я довольно бледное создание. Но моя бледность составляет чудесную пару траурному наряду.

Сегодня у нас в доме гости… наверно, весь город соберётся. Разумеется, только избранные.

Это впервые. Впервые он зовёт гостей в дом.

Фати сказала, что будет человек сто, не меньше…

Я волнуюсь и нервничаю… конечно, от меня никто не ждёт исполнения обязанностей хозяйки (я и не знаю, как это делать!), но я всё равно волнуюсь. В нашем доме никогда не бывало столько людей одновременно.

И я приготовила подарок.

Он лежит на кровати. Коробка средних размеров, перевязанная чёрной лентой. Внутри наша с Чили фотография, где я с благожелательной улыбкой показываю своему супругу средний палец.

Может… он вообще открывать его не будет…

Почему от этой мысли мне так больно?

Потому что ты дура.

Втройне дура, потому что хочешь ЕГО увидеть. И терзаешься тем, что он не нашёл времени заглянуть в эту чёртову комнату в свой день рождения!

Прекрати. Это ведь не в первый раз…

На мой день рождения он КУПИЛ… бриллиантовый браслет. Я его ни разу не надевала. Я вообще не ношу ничего из того, что он дарил.

Он вернулся рано утром, а сейчас уже четыре. И у него нескончаемый поток визитёров.

Горестно вздыхаю, теряя внутренний контроль, и смотрю на свои руки. Я не ношу обручальное кольцо. Ему плевать.

Но… я всё ещё вижу намёк на улыбку, исказивший его губы… там, в кабинете… будто ему не плевать…

И что?

Я не знаю…

Не знаю!

– Оставь его вместе с другими в холле… – кивает Фати на вызывающую коробку.

Смотрю на экономку тоскливо и шепчу:

– Я хочу сама…

– Ох… Мира… – печально качает она головой. – Не нужно…

– Я сама… – повторяю более уверенно.

Фати вздыхает и что-то бормочет себе под нос.

Бросаю ещё один взгляд на своё отражение и выхожу из комнаты, прихватив подарок.

Моё появление на лестнице – это триумф. Правда, пока среди прислуги и охраны. Мириады раскрытых ртов и изумлённых глаз. А вообще, здесь была суета. До моего появления.

Плыву по лестнице, игнорируя всех этих людей.

Я так привыкла к нездоровому вниманию, что даже не краснею. Помимо всего прочего, меня интересует реакция только одного-единственного человека…

Вышедший из-за угла Максут резко притормаживает. Он такой же угрюмый, как всегда. Чинно киваю. Его брови комично ползут вверх, пока голова поворачивается вслед за мной. Прощаю ему эту бестактность, всё-таки он тут новенький.

Сворачиваю направо, проходя через арку малой гостиной, затем сворачиваю в коридор, где меня ждёт заветная дверь…

Чем она ближе, тем слабее моя уверенность…

Вдруг у него там люди?

Фати сказала, он уже час никого не принимает…

Мои ладони потеют. Малодушно замедляю шаг, по очереди обтирая их об платье…

Зажимаю подарок под мышкой и принимаю безразличный вид. Это одна из моих масок. Но я очень волнуюсь…

Я… хочу его увидеть…

Дура.

Входить в его кабинет кому-либо без разрешения запрещено, поэтому так и делаю.

Тихонько толкаю массивную дверь и ступаю внутрь.

Моих ушей касается мелодичный женский смех, который вызывает мерзкую горечь во рту, а открывшаяся картина застаёт врасплох настолько, что я замираю на пороге.

На рабочем столе моего мужа, закинув ногу на ногу, сидит…

Это просто…

Я… обескуражена…

Чувствую, как округляются глаза…

На его столе сидит Зара… в потрясающем золотом платье… и с бокалом шампанского в руке…

Она сидит на его столе!

Марат расположился в своём кресле, откинувшись на спинку и вытянув перед собой ноги, а Аид… подливает золотой гостье шампанского…

Они явно прекрасно проводят время…

Мой муж одет в белую рубашку и чёрные джинсы. В руке стакан с водой.

Марат… он не пьёт… по крайней мере, я этого никогда не видела.

Я не могу оторвать от него своих глупых глаз!

Он расслаблен и… весел… на губах ленивая улыбка… которая исчезает, когда он видит… незваную меня в дверях своего кабинета.

Теперь они все смотрят на меня…

И я смущаюсь…

На лице Зары возникает смесь неловкости и недоумения, пока она изучает мой наряд. К щекам приливает кровь.

Какого… чёрта он притащил её… в наш дом?..

Аид откашливается в кулак.

Мои внутренности сжимаются и опускаются.

Глаза Марата неторопливо изучают меня с ног до головы и задерживаются на коробке, которую я сжимаю в руках. Медленно ползут по чёрному подолу вверх, пока не достигают моих глаз.

Проведя языком по зубам, он говорит:

– Чёрный тебе не идёт.

Только тут я понимаю, что не дышу. Мне сдавило горло.

Мне впервые за очень долгое-долго-долгое время нечего сказать…

Просто нечего сказать…

Я чувствую себя чёрно-белой кляксой, заявившейся туда, куда не звали! И мне поскорее нужно убраться туда, откуда я вылезла!

Судя по гробовому молчанию, так оно и есть!

Не мешкая, делаю шаг назад и закрываю дверь, параллельно закрывая глаза и мечтая развидеть то, что сейчас увидела.

Оборачиваюсь и смотрю на коридор, обступивший меня со всех сторон. На драпированные стены, на белый потолок.

Мой подарок теперь кажется мне ИДИОТСКИМ! Глупым. Недоразвитым!

Двигаюсь по коридору, бессмысленно глядя в пространство, снедаемая чувством бесконечного одиночества. Ненужности.

Хочу побыть одна… будто я не занимаюсь постоянно тем, что бываю одна.

Посреди холла стоит Максут, шушукаясь с кучкой одинаковых парней. Все чем-то заняты. Все, кроме меня!

Иду на кухню, а через неё к задней двери, по дороге забросив свой подарок в мусорный контейнер.

Минуту решаю, право или лево. Иду налево. К озеру, на которое смотрит дом. По ухоженным парковым дорожкам. Подальше от всего.

Там я сижу до самой темноты, опустив подбородок на колени и наблюдая за тем, как к дому один за одним подъезжают дорогие автомобили. Во всех окнах горит свет. Там праздничный ужин. Может, Зара возьмёт на себя обязанности хозяйки?

Думаю, он будет не против.

Кто вообще заметит моё отсутствие?!

Разумеется, говоря "кто" я подразумеваю только одного человека…

Одного-единственного…

Марат Джафаров… я тебя ненавижу… я… люблю тебя… ооооо нет, пожалуйста… ненавижу, я хотела сказать – ненавижу!

Мой подбородок дрожит, а, когда закрываю глаза, с ресниц срываются слёзы, которые я давлю всеми силами.

Я не вернусь в этот дом, пока не буду уверена в том, что её там нет и больше никогда не будет!

Ложусь на траву, раскинув руки, и смотрю в потемневшее небо, распятая мыслями о том, что он был с ней… возможно, сегодня…

От этого я вся внутренне сжимаюсь. Холодею.

Я вдруг понимаю, что не смогу быть с ним, если это действительно так…

Просто не смогу…

Как мне жить дальше? Я не смогу быть с ним после ни одной другой женщины. Больше никогда!

– Мира?.. – слышу тихий голос своей тени и, вывернув голову, вижу его ботинки вверх тормашками.

– Ммм?.. – отзываюсь, возвращая взгляд небу.

– Пора домой, – говорит Максут, опускаясь на корточки надо мной.

– Не хочу… – шепчу, не двигаясь с места.

– Мира, – вздыхает он.

Никто не заставлял его быть моей тенью. Пусть попросится в другой окоп!

– Уходи, – велю ему, утирая слёзы. – Я не корова.

– Не усложняй.

Какой же он занудный!

– Проваливай.

– Мне велено привести тебя домой.

– Так веди.

– Ты знаешь, я не могу к тебе прикасаться.

– Тогда пусть он сам придёт за мной.

– Он не придёт, – очень мрачно отвечает Максут.

– Придёт… – шепчу, закрывая глаза.

– Нет.

Сажусь и срываю с ноги балетку, кипя от злости и обиды. Швыряю её в эту каменную башку с криком:

– Тогда я останусь здесь до утра!

Моя обувь ударяется о плечо этого умника, а потом рикошетит о моё.

– Бл*ть… – бурчит тот, мученически поднимая глаза к небу.

Отправляю в него вторую балетку и возвращаюсь в исходное положение.

Он придёт…

Придёт…

Глава 6

Летняя ночь – нежная хозяйка. Баюкала и оберегала мой тревожный сон под пение сверчков, а утро… утро в таком случае злой отец, потому что вместо прохлады я чувствую холод, который пробирается под пиджак Максута и кусается.

Ёжусь и стряхиваю с ресниц сон, принимая вертикальное положение.

Моя тень безмолвно сидит за спиной, положив запястья на согнутые колени. Наконец-то смиренный и молчащий. Может быть, он спит с открытыми глазами? Я слышала, эти парни такое умеют.

Подол моего платья мокрый, как и моя обувь. Спину ломит, а корсет – это пыточный инструмент, и я хочу скорее от него избавиться.

Мне хочется выплюнуть своё сердце и свою душу, чтобы они прекратили этот жалобный тоскливый вой. Тру кулаком грудь, глядя на огромный старомодный дом по ту сторону озера. Неприступный, как и его хозяин.

Запрокидываю голову, закрыв глаза, и делаю глубокий вдох. До боли в лёгких. Воздух свежий и влажный. Бодрящий. На моих волосах туман.

Спрашиваю хриплым скрипучим голосом, не оборачиваясь:

– Который час?

– Шесть, – отвечает Максут.

Шесть.

Очень неловко поднимаюсь на ноги и потягиваюсь, разминая шею. Плетусь по мокрому изумрудному газону, и стряхиваю с плеч огромный пиджак. Забавно, что такому большому сильному мужчине приходится терпеть мои прихоти.

– Спасибо… – шепчу, протягивая ему вещь.

Он молча забирает его из моих рук, пока я осматриваю утренний парк.

Туман делает его каким-то… таинственным. А тишина вокруг давит на уши как самый громкий крик. Слышу шелест за спиной и гляжу на своего охранника через плечо. Он наблюдает за мной напряжённо, отряхивая колени.

Наверное, думает, что я хочу продолжить выступление. Но я не хочу. Я ничего не хочу.

Разворачиваюсь и молча плетусь к дорожке, обняв себя руками.

Иду так медленно, как только возможно. Я не хочу видеть своего мужа, а в это время он завтракает. Мы завтракаем. Он ни разу не отступил от традиции. Он всегда чётко следит за временем. Своим и… моим…

По дороге встречаю садовников, которые смотрят на меня изумлённо. Понимаю почему, только оказавшись в доме. Умываюсь в туалете первого этажа и смотрю в свои глаза. Мои волосы влажные и лохматые, а на щеке след от травы.

Я выгляжу ужасно.

Так, будто моими слезами заполнили озеро и все краны в доме.

Но у меня нет сил что-то с этим делать.

В холле я вижу Фатиму, она плачет и семенит ко мне. Её седой пучок съехал набок, а платье измято.

– Мира… – каркает экономка, заглядывая в мои заплаканные голубые глаза своими поблёкшими карими. Добрыми. – Мокрая вся… – Её руки трут мои плечи, пока она силится что-то мне сказать, а потом хлюпает носом и бормочет: – Ох… он хочет тебя видеть… девочка моя…

Хмурюсь и смотрю на дверь столовой.

Фати кладёт ладонь мне на щёку, поджав губы, а потом прячет глаза и уходит, опустив голову. Смотрю ей вслед хмуро. Смотрю на Максута. Он делает то же самое. Смотрит вслед экономке. Потом смотрит на меня.

Помедлив, иду в столовую.

Мой муж сидит на своём месте, как всегда обложенный документами. В рубашке без галстука, а волосы зачёсаны назад. Чёрные и гладкие. Лицо сосредоточенное и… хмурое. Его локоть стоит на столе, пальцы прикрывают губы и заросший щетиной подбородок.

Смотрю на него, уронив руки вдоль тела.

Он не побрился, отмечаю отстранённо.

Милена что-то активно печатает в ноутбуке.

Всё как всегда.

Будто я не умерла в том парке сегодня ночью.

Марат поднимает глаза и откладывает документы. Не спуская с меня глаз, велит помощнице:

– Милена, выйди.

Та мгновенно встаёт и направляется к двери, бросив на меня быстрый любопытный взгляд. Отхожу в сторону, пропуская её, а потом иду к фуршетному столу, на котором стоит еда.

Чувствую на себе его взгляд. С ним всегда так. Я чувствую его присутствие, будто он касается кожи. Когда мы поженились… я не могла им надышаться… постоянно брала его за руку, постоянно искала его губы… он позволял и всегда отвечал… я боялась, что он исчезнет, а я проснусь…

Беру тарелку и кладу на неё ломтик бекона и яйцо. Наливаю сок и иду за стол, глядя в пространство.

– В десять приедет твой отец, – касается меня низкий хрипловатый голос.

Мой отец?

Я не видела отца год. И не хочу видеть.

Опускаюсь на стул и поднимаю на Марата глаза. Он не смотрит на меня. Он смотрит в окно.

Сглатываю, поднося к губам стакан. Пью. Жадно.

Мне это не нравится… то, что он отвернулся.

Молчу, потому что у меня нет сил говорить. Я всю ночь ждала его у озера. Ждала, кипя обидами и ревностью. Ждала и ждала, пока не… уснула.

– Ты возвращаешься к отцу, Мира, – вдруг шокирует он меня, поворачивая голову.

Смотрит твёрдо и непреклонно своими чёрными глазами, сжимая в кулак ладонь, лежащую на столе.

Роняю стакан на стол, чувствуя, как отнимаются ноги и руки.

Минуту смотрим друг на друга. Мои глаза в панике блуждают по его лицу в поисках подсказок…

– Ты… дашь мне… развод?.. – спрашиваю севшим голосом, вдруг наполняясь леденящим страхом.

– Нет, я расторгаю наш брак, – говорит он, сохраняя каменное выражение на своем красивом и таком отстранённом лице. – И возвращаю тебя отцу.

– Расторгаешь?.. – шепчу, проговаривая эти ужасные в своей простоте слова. – Возвращаешь?..

– Да, – говорит он, глядя на меня исподлобья. – У нас нет детей. Я имею на это право. Твоё приданое я уже вернул. Фатима собрала твои вещи…

Смотрю на него с таким ужасом, что он замолкает, сжав губы. Мой рот сам собой открывается, чтобы я не умерла от удушья. А когда делаю вдох, из глаз катятся слёзы, за ними следует судорожный выдох.

– Ты сейчас шутишь?.. – спрашиваю вибрирующим голосом. – Шутишь, да?..

Он запрокидывает голову и глубоко вдыхает. Его грудь поднимается и опускается. А когда он снова на меня смотрит, я вижу это в его глазах.

Это не шутка!

Не… шутка!

– Тебе пора домой, – говорит мой муж отстранённо, продолжая удерживать мой взгляд своим.

Вскакиваю и сметаю со стола свой завтрак.

– Опозоренной?! – ору, ударяя руками по столу. – Что ты делаешь со мной?! Что?!

– Мира, – гаркает он, вскакивая тоже. Его стул падает и ударяется о стену. Он упирается кулаками в стол и мрачно сообщает: – Я вернул приданое тебе. Ты обеспеченная женщина…

Запрокидываю голову и начинаю реветь, пошатнувшись.

Я никогда не плакала вот так. Как в последний раз. Навзрыд. Наизнанку.

Срываюсь с места и начинаю всё крушить. Швыряю на пол всё, что попадается под руку. Посуду, еду, приборы.

Кажется, я сошла с ума…

Я не контролирую себя. Будто смотрю со стороны на то, что творят мои руки.

– Прекрати… – с рыком требует Марат, обхватывая меня руками и прижимая спиной к своей груди.

Как стальными тисками.

Его шумное дыхание обжигает мой висок. Меня колотит и трясёт. Ору, выворачиваясь и брыкаясь, но он сильнее. Ору и рыдаю. Рыдаю, потому что…

– Я не хочу! Слышишь?! – кричу, вцепившись в его запястье.

Я ненавижу себя. Забыв о Заре, презрев все мыслимые человеческие достоинства, охрипшим голосом ору:

– Не хочу! Не хочу! Мой дом здесь!

– Больше нет… – шепчет он мне на ухо, сдавливая ещё сильнее.

Его тело – как камень за моей спиной! Почему, почему он такой сильный?! Такой всесильный, а я такая слабая?!

– Ты не можешь… это незаконно! – скулю, оседая в его руках. – Ты трахал меня четыре года!

– Я всё могу, – обрывает он.

Его лицо где-то в моих волосах. Его руки повсюду.

Мои колени как желе. Вырываю, отдираю от сердца слова, которые давно ношу в себе. Откидывая голову на его плечо, сквозь слёзы выкрикиваю:

– Я люблю тебя! Люблю тебя!

– Мира… замолчи… – шепчет он, прижавшись губами к моей щеке. – Замолчи…

– Люблю! – кричу, выворачиваясь в его руках.

Обвиваю его шею, повисая на нём. Прижимаюсь губами к тёплой жилке и повторяю, повторяю, повторяю:

– Люблю тебя, люблю, люблю…

– ЗАМОЛЧИ! – рычит он, пытаясь отодрать меня от себя.

– Не отсылай меня… пожалуйста… пожалуйста… Марат… – повторяю как скороговорку, как заклинание. – Я твоя жена…

– МАКСУТ! – сотрясает комнату его громогласный крик, безжалостные руки сжимают мои плечи.

Цепляюсь за него. Ужас от того, что я его больше не увижу, придаёт мне сил. Вырываю пуговицы на его рубашке, когда он отталкивает меня назад.

– Забери её… – хрипит мой муж, резко поворачиваясь ко мне спиной.

– Нет… не трогай! Аааааааа… Марат! – визжу, отбиваясь от Максута, и бью ногами воздух, глядя в удаляющуюся широкую спину. Он проводит рукой по волосам и выходит из столовой широким шагом, отшвырнув ногой стул, который валяется на полу. – Марат! – ору ему вслед, теряя его силуэт за пеленой слёз.

– Фатима! – кричит мой охранник, таща меня в холл, а потом наверх.

Ничего не вижу вокруг. Только темноту. Спасительную.

Не хочу возвращаться оттуда.

Не хочу…

Два часа спустя я покидаю дом своего мужа, не оглядываясь. В чёрном траурном платье и с Чили на руках. Фати влила мне в глотку очередное варево, наверное, придуманное на тот случай, когда нужно забрать у человека волю и все силы.

Мои руки и ноги ватные, а в голове пусто. Как и в сердце. Там у меня пустыня. Выжженная. Вытоптанная.

Лицо моего отца недовольное.

Мне плевать.

Я не взяла с собой ничего. Ничего из своих вещей. Они не мои. Как и этот дом. Как и его хозяин.

Глава 7

Две недели спустя…

Все знают, что на рабочем столе моего отца красуется коллекционный религиозный двухтомник, который ему подарил один очень уважаемый в городе человек в знак почтения. Мне к этим книгам с детства прикасаться было запрещено. Даже пыль с них стирали строго по расписанию. Я бы и не стала к ним прикасаться. Они большие, тяжёлые и унылые. Там нет картинок. Да, я всё же заглянула внутрь. Однажды.

Я не знаю, что толкает меня на эти поступки. Какие-то потусторонние силы, наверное? Тогда мне сильно досталось…

Я не простила. Это всего лишь книги. Старая рухлядь. Если… если у меня появятся дети… я буду позволять им… всё-всё…

Мои дети…

Закрываю глаза и делаю глубокий вдох, прогоняя ком, сдавивший горло. Дышу так минуту, а может, больше. Сейчас я справляюсь гораздо быстрее, чем неделю назад. На этой неделе я другая. Другая Мира. Я перестала понимать, что вокруг меня творится. Я просто делаю то, что хочется, не думая о последствиях.

Всем плевать.

Я невидимка…

Да, невидимка.

Меня будто не существует. Я обнаружила это недавно. То, что без своего…

О нет… это имя нельзя называть… только… не произноси…

Без… НЕГО меня будто нет. Сама по себе я никому не интересна. Сама по себе я не представляю никакой ценности. Вообще! Я не думала, что такое возможно. Он… расторг наш брак… отказался от меня… самым позорным способом. Самым унизительным.

Нет унизительнее способа отделаться от жены, чем расторгнуть брак с ней. Вернуть её домой. Бесполезную.

Об этом знают ВСЕ! Весь город! Будто они не знали раньше, что я ему не нужна… что я для него никто…

Я… бракованная. Никому не интересная. Никому не нужная.

Он просто… вышвырнул меня из своей жизни…

Шлёпаю себя рукой по здоровой щеке. И ещё раз. И ещё разок. Я не могу постоянно плакать. Я противна сама себе. За то, что каждый вечер, выключая свет и ложась в постель, мечтаю проснуться… дома…

Марат Джафаров… я тебя ненавижу…

Покинь мою голову!

Убирайся!

Когда… мой отец понял, что я ничего не знаю о его делах… был зол. В ТОТ день… он допрашивал меня до самой ночи…

Мучил-мучил-мучил…

Давил, угрожал… бесконечными вопросами… я не стала бы делиться, даже если бы знала хоть что-нибудь!

Но я ничего не знаю!

НИЧЕГО!

Ничего не знаю о человеке, с которым прожила четыре года! Каждый день. Каждую ночь. Либо с ним, либо в ожидании его.

Ничего не знаю, кроме его вкуса и его запаха. Его голоса. Чувства защищенности и бесконечной борьбы с самой собой!

Мой отец сказал, что я главное разочарование в его жизни. Я сказала, что думаю о нём так же. Он велел мне… закрыть рот… а я… я посоветовала ему сделать то же самое, за что получила по лицу тем самым двухтомником.

Я ушла в тот же день. Не взяв ничего, разумеется, только Чили.

От раската грома, сотрясшего помещение, потрескивает лампочка под потолком. Дёргаюсь и открываю глаза, ловя своё отражение в карманном зеркальце. Осторожно наношу мазь на припухшую скулу и отёкшее веко.

Звон дверного колокольчика привлекает моё внимание. Захлопываю зеркальце и выглядываю из-за барной стойки.

– Ура! – выдыхаю с облегчением.

В уютное кафе с двумя столиками, стряхивая с капюшона капли дождя, заходит кареглазая брюнетка с потрясающими шёлковыми волосами, которые она всегда собирает в косу. Это грех: прятать такую красоту. Хотя коса тоже красивая. Как и её хозяйка. По крайней мере, на мой взгляд.

Это Тина. Она моя кузина. Мы родились в один день с разницей в один год. Она родилась первой. Мы не общались много лет. Четыре года. Сейчас мне за это стыдно, потому что я знаю… она искала встречи.

Тина оставила меня за главную на пятнадцать минут, но я молилась о том, чтобы никто не пришёл. Хоть это и в ущерб её бизнесу. Тина показала мне как пользоваться кофемашиной, но я настолько не приспособлена к жизни, что вообще ничего не запомнила. Она тоже это поняла.

– Как дела? – спрашивает сестра, пристраивая свой плащ на напольную вешалку.

– Отлично, – тут же отзываюсь я, упираясь руками в стойку. – Никого не было.

Она скептически улыбается и фыркает. Обе вжимаем головы в плечи, когда раздаётся очередной «бам». Лампочка мигает, стеклянная витрина трясётся.

Я живу у Тины уже семь дней.

Её квартира находится над кофейней. В старом доме с арочным проходом во двор.

Уже семь дней… я почти бездомная.

Я понятия не имею, как получить свои деньги.

Наверное, я не должна была уходить от отца вот так. Но я не вернусь назад ни за что. Даже за деньгами.

Я оказалась совершенно не готова к реальной жизни. Мне не к кому обратиться за советом. Я очень благодарна Тине за то, что она кормит и одевает меня уже семь дней, хотя дела у неё идут не очень хорошо… и у нас разный размер ноги. Её одежда мне сильно коротка.

Особенно я благодарна ей за то, что она ни разу не упрекнула меня в том, что мой еженощный плач мешает ей спать. Да, я плачу. А она… обнимает меня. Молча. Она всё обо мне знает. Как и все другие. Те, кому до меня нет дела.

– В кафе напротив ищут официантку, – сообщает Тина, кладя на стол коробку с моими любимыми пончиками.

– Официантку?.. – переспрашиваю, открывая коробку и отламывая кусочек присыпанного пудрой лакомства.

Я раньше не ела уличную еду. И очень зря. Мне… нравится…

– Да, Мира, – закатывает она глаза, обходя стойку и жестикулируя. – Официантки, ну знаешь, они разносят еду.

– Ты… думаешь, я справлюсь? – спрашиваю на полном серьёзе.

Тина глубоко вздыхает и проходит за кассу. Осматривает меня с ног до головы и резюмирует:

– Мне не чем платить за аренду в следующем месяце.

– Это же через… девять дней? – уточняю я, скармливая себе пончик.

– Ага, – кивает она.

Тина – авантюристка. Мне так кажется!

Что ж. Это… отличный стимул.

Смотрю в залитое дождём витринное окно. На противоположной стороне дороги кафе «Наилия» с красно-белым полосатым козырьком. Снова смотрю на Тину и неуверенно говорю:

– Мне идти прямо сейчас?

– Думаю, да, – сохраняя серьёзную мину, кивает она.

Ладно.

– Я раньше никогда не работала, – сообщаю, подходя к вешалке и снимая с неё мокрый плащ.

– Это отличный старт, – всё так же серьёзно говорит она.

– Ты издеваешься надо мной? – требовательно спрашиваю я.

– Да, – пожимает она плечом.

Смеюсь, просовывая руки в рукава. Берусь за ручку и открываю дверь, за которой бушует непогода.

– Мира? – летит мне вслед.

Поворачиваю голову и смотрю на сестру.

– Ты их порвёшь, – пытаясь сдержать улыбку, выдавливает она, но потом начинает хохотать, обняв свою старомодную кассу, которая здесь для вида. Она не работает.

Выхожу под дождь и перебегаю дорогу. Здесь одностороннее движение. Это старый центральный район города. Очень колоритный. Я… раньше здесь не бывала. Мне кажется, что я вообще жила в параллельной реальности. В каком-то другом мире. Своём мире.

Мне нравится в городе. Нравится в кофейне. Нравится… компания Тины.

И я… хочу работать…

Это значит встречать других людей…

Общаться…

Как нормальные люди…

Но вместо того, чтобы смотреть под ноги я… смотрю по сторонам. В глупой-глупой надежде увидеть где-то… знакомый… силуэт… чтобы поверить в то, что я не одна…

Я ждала его… ждала, что он придёт за мной…

Если бы… он только вышел из-за угла… вот так просто… я бы бросила всё-всё… я бы вернулась домой… я хочу домой…

Хочу к нему…

Подставляю лицо дождю и жмурюсь.

Ааааааааааа…

Хватит… хватит… хватит…

Он не придёт! Нет!

Просто не думай. Шёпот в моей голове. Молит. Просит. Не думать. Это здравый смысл.

Аааааааа…

Я всё ещё существую в двух реальностях…

Всё ещё не понимаю, где я нахожусь…

Просто двигайся…

Открываю дверь и захожу внутрь. Не похоже на то, чтобы здесь было много работы. Занято от силы четыре столика. Но ведь сегодня понедельник.

Прохожу к барной стойке, за которой стоит тощий парень в больших наушниках.

Машу ему рукой и говорю, улыбаясь:

– Привет! Я насчёт работы.

Он незаинтересованно бросает:

– На большие заработки не рассчитывай. Мы закрываемся через месяц.

– Супер, – киваю я на автомате.

Он поднимает на меня глаза, и безмолвно спрашивает: «Серьёзно?»

– Это моя первая работа, – поясняю я быстро.

– А, ну супер. Какие цели ставишь?

– Карьерный рост.

– Ааааааа… – тянет он. – Мой брат менеджер в ресторане «Башня», если доработаешь до конца следующего месяца, пристрою тебя туда.

Я ничего не знаю про этот ресторан.

Отсутствие реакции возмущает моего нанимателя.

– Алё, – говорит он. – «Башня» – самый дорогой ресторан в городе. Чаевые – как европособие по безработице.

– Почему ты сам там не работаешь? – задаю резонный вопрос, осматриваясь.

– Я бизнесмен, – сухо поясняет он. – Я не работаю на дядю. Фартук там, третий столик ждёт меню. Приступай.

Глава 8

У моего пса раздвоение личности.

Он бывает очень послушным, а бывает очень-очень злым и опасным.

– Чииили… помолчи… пожалуйста… – стону, накрывая голову подушкой, чтобы заглушить его злобный рык у входной двери.

Я очень хочу спать. И нам ещё не время гулять. И на улице снова идёт дождь. Третий день подряд идёт дождь. Всю ночь слушаю, как он барабанит снаружи, а иногда даже смотрю на него, пока не засыпаю обессиленная.

Понимаю в чём дело, только когда раздаётся звонок в дверь, и обречённо сажусь на диване. Этот диван теперь наш дом. Мы здесь спим, здесь же едим. Я никогда раньше не ела в постели, но раньше я никогда не жила в подобии картонной коробки.

Я отбросила все свои манеры, потому что с детства не имела возможности есть перед телевизором. Тина очень приветствует мою деградацию. И ещё… она научила меня пользоваться стиральной машиной и плитой… я очень стараюсь быть полезной, но с готовкой у меня не получается… совсем не получается. У неё, к слову, тоже.

Перчик просто сходит с ума и скалит зубы.

Я сама удивлена этому раннему визитёру. Вообще-то, моё сердце подпрыгнуло от всяких нелепостей, которыми полна моя голова, поэтому сижу, не двигаясь, и напряжённо смотрю на дверь, которая смотрит прямо на мой диван. Тина называет свою квартиру студией, но я бы назвала её… чердачком. Хотя и это преувеличение. Кажется, ванна в… в… в ЕГО доме была больше! И да, я имею в виду саму чашу, а не помещение.

Прячу лицо в руках, считая удары своего сердца.

Кто там за дверью?

Сейчас шесть утра.

– Мира! – хрипит из комнаты Тина. – Открой!

Сейчас…

Затравленно смотрю на приоткрытую дверь спальни, а потом на входную дверь квартиры и встаю. А когда смотрю в глазок, из груди вырывается счастливый стон. Быстро дёргаю замок и распахиваю дверь, захлёбываясь воздухом от восторга.

– Всевышний, чего так разорался! – ворчит моя любимая старушка.

– Фати! – падая ей на грудь, кричу я.

– Мира, девочка моя… – растроганно бормочет она, гладя мои плечи одной рукой. – Похудела…

– Фати… – шепчу, вдыхая запах её старомодных духов.

Я… так рада её видеть… что не хватает слов…

Чили прыгает вокруг нас, как взбесившийся мяч-прыгун и звонко лает.

Улыбаюсь дрожащими губами, заглядывая в мудрые добрые глаза.

– Ох… что с лицом? – восклицает она, проводя сухой ладонью по моей скуле.

– Ерунда… – смеюсь, втаскивая её в квартиру.

Мне правда всё равно. Мой отец не может ранить мою душу, только тело.

– Ерунда?! – рычит Фати, становясь чернее тучи.

В её руке чемодан. На локте – зонт-трость. Опять смеюсь, потому что это… так символично!

– Как ты нашла меня?! – спрашиваю, быстро забирая у неё вещи.

– Да уж не просто… – осматриваясь, продолжает ворчать она.

Усаживаю дорогую гостью на свой проходной диван и бегу налить ей стакан воды.

Я чувствую себя маленькой девочкой. До того мне приятно видеть её здесь. Будто маму, которой я не знала. Моя мама умерла так давно, что я начала её забывать, хоть и сопротивлялась всеми силами!

Фати деловито пьёт, пока глаза её бегают по комнате. Перчик скачет рядом, продолжая плеваться лаем.

Запах Фати… это как ментальный след…

Моя улыбка тает, когда я собираюсь с силами, чтобы спросить то, что интересует меня больше всего на свете…

Фатима смотрит в мои глаза и берёт мою руку в свою, опуская стакан на пол. Смотрю на неё с мольбой. Молю не заставлять меня озвучивать то, что мы обе знаем без слов.

– Я уволилась, – горделиво сообщает она.

Приоткрываю рот от удивления. Она быстро продолжает, не муча меня:

– Не видела я его, Мира. С тех пор, как ты ушла, он в доме не появлялся. А я чего там сидеть буду, в этих хоромах? Я бы всё равно ушла, только хотела ему в лицо сначала плюнуть, но не вышло! Не пара он тебе, вот что я скажу! Всегда говорила! Смотрит на тебя как пёс голодный, а потом кусает как шакал!..

– Не… появлялся? – жую я губы. Фати вздыхает и качает головой. – Тогда… где он… живёт?.. – спрашиваю её, вставая.

– Я не знаю, – качает она седой головой и зло требует: – Забудь его, Мира!

Забыть?..

Кусаю свой кулак и закрываю глаза.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Как?

Он повсюду! В моих венах! Под кожей!

Жмурюсь сильнее, улавливая звук шлёпающих по паркету босых ног.

Заспанная Тина появляется в дверях, бурча:

– Мира, где его вкусняшки?..

– Что ж вы тощие такие, девицы! – охает Фати, осматривая сестру с головы до ног. – Вы еду едите или воздух?! – причитает она, сбрасывая с головы платок. – А пылищи сколько! Аристократки!

Тина хлопает глазами, глядя то на старый кожаный чемодан у дверей, то на гостью, которая открывает и закрывает кухонные ящики, холодильник и пустые кастрюли, гремя посудой и дверцами, а Чили носится по комнате в очередном приступе собачьего восторга.

Спустя две тарелки вкуснейшего супа я всё же собираюсь на работу, облачившись в джинсы, белую рубашку и… кроссовки. Не помню, когда последний раз носила джинсы, а кроссовки вне спортивного зала не носила вообще никогда. Но бюджет Тины не рассчитан на что-то более изысканное. Кроме того, мне нравится эта одежда.

Она… удобная.

Да, удобная и… функциональная.

Фати пускает слезу, прижав ладони к груди, и желает мне удачи. Тина молча ест, наблюдая за этой драмой. Я объясняю, что это мой третий рабочий день, и я неплохо справляюсь. Даже очень хорошо. У меня почасовая оплата, и я… заработала деньги. Кое-какие.

Мне платят чаевые.

Потому что я… очень коммуникабельная.

Когда не забредаю слишком глубоко в свои мысли.

Целую Чили и выхожу за дверь.

Лечу по ступенькам, очень воодушевлённая.

Пару секунд стою под дождём, позволяя тёплым каплям касаться кожи, а потом раскрываю зонт.

Быстро огибаю здание и перебегаю улицу, моча ноги в бесконечном потоке воды, стекающем по брусчатке.

Кафе встречает меня пустым залом.

За барной стойкой сидит Ильдар – мой работодатель. Освободив от наушника одно ухо и уткнувшись глазами в свои нерадужные записи.

Я думаю, дела здесь идут не очень, потому что здесь ужасный повар. Я ему тоже не нравлюсь, о чём он незамедлительно сообщил сразу после того, как я скривилась от вида их фирменного салата, который так и называется – «Наилия». Я не знаю, кто такая эта Наилия, но, если бы в мою честь сочинили салат, я бы выбрала что-то более лёгкое и эстетичное, а их фирменную мешанину не стала бы есть даже моя собака.

– Пришла, – буркает себе под нос Ильдар, будто удивлён этому, и уныло добавляет: – Заработать хочешь?

– Конечно, – киваю, складывая мокрый зонт и опуская его в держатель.

Смотрю на него, я вся внимание.

– Как твоя фамилия? – всё так же недовольно тянет он, постукивая ручкой по блокноту.

– Джафарова, – отвечаю, не задумываясь, и замираю, прикрыв глаза и отвернувшись.

Делаю вид, будто отряхиваюсь, на самом деле велю себе успокоиться.

– В воскресенье в «Башне» турецкая делегация, – нехотя делится он. – Им нужно пушечное мясо. Подносы таскать и улыбаться, короче, то, что ты научилась делать.

– Я согласна! – говорю быстро, пытаясь унять дрожь своих рук.

Я немного устала от этого сонного места. Над ним будто кто-то прочёл заклинание.

– Тогда сходишь со мной на свидание, – продолжая смотреть в свои записи, объявляет Ильдар.

Смотрю на него озадаченно.

Свидание?

После своего первого свидания в доме отца я вышла замуж.

В тот день я не могла уснуть до самого утра.

Я боялась… что он больше не вернётся. Боялась, что выберет кого-то другого, потому что я говорила глупости и краснела. Но он вернулся. За мной. Вернулся, даже ни разу не поцеловав. Даже не попытавшись. Он просто смотрел на меня, спокойный и молчаливый. Смотрел и слушал. Слушал меня. Я влюбилась в него за секунду. В его умные чёрные глаза. В мощную ауру. В его лицо, молодое, но мудрое.  Влюбилась в его неповторимую харизму. А потом я влюбилась в мужчину. В своего мужа.

Что мне с этим делать?!

Что?!

Для меня не существует других мужчин. Они все просто тени. В них нет того, что мне нужно… они все… другие…

Я ушла из дома, не взяв ничего, только его руку, и четыре года туда не возвращалась…

Трясу головой и спрашиваю хрипло, чувствуя ноющую боль в груди.

– Зачем?

Ильдар сводит брови и кривит губы.

– Потому что у тебя глаза красивые.

– А если не пойду?

– Уволю, – пожимает он плечом.

Глава 9

Ресторан «Башня» – это огромное заведение в европейском стиле в самом центре города. Со швейцаром на входе и парковщиками.

А свиданию с Ильдаром, к счастью или нет, случиться было не суждено.

Осматриваю жужжащий, набитый посетителями зал, хмурясь и пожёвывая губу.

Да уж, дела здесь явно получше, чем в «Наилии», а посетители вообще отдельная тема. Это место не для всех. Очень не для всех.

Мне показалось, что я видела парочку знакомых лиц, но они наверняка моё лицо уже забыли. Все эти люди… они для меня чужаки, никто! Им всем было от меня что-то нужно. ДО того, как я перестала иметь хоть какие-то права в своём браке, всем было что-то от меня нужно. Я не знала, что с этими просьбами делать, мне было девятнадцать лет!

Пусть я и провела среди этих и подобных людей всю свою жизнь, они для меня никто! НИКТО! «До»… НЕГО никому не было дела до простушки Миры. После НЕГО – и подавно.

Интерьер выдержан в изумрудно-бирюзовых тонах, напоминающих о море и… свежем морском бризе. В этом и есть задумка…

Высокие потолки украшают сверкающие подвесные люстры, на окнах тяжёлые портьеры. Фирменный логотип красуется на посуде и приборах. Буква «Д» в серебряном круге.

Я знаю точно, где его видела.

Спокойно…

Сердце колотится уже минуты три. Минуты три не могу слова вымолвить, а по спине бегут мурашки.

– Чей это ресторан? – спрашиваю сдавленно, выглядывая из-за плеча администратора.

– Мы входим в один большой холдинг, – отвечает он, поправляя мой бейдж и одёргивая мой жакет. – Кто владелец, не знаю. Что у тебя с лицом? Волосами прикрой…

Трясу головой, сбрасывая прядь себе на щёку.

Мне выдали форму. Брюки, белый жакет, рубашку и чёрную бабочку.

– Тебя что, муж побил?

– У меня нет мужа, – говорю отстранённо, кивая на забитый людьми зал. – У вас всегда так?..

Мои глаза скользят по лицам, отбрасывая не те, перебирая, перебирая, перебирая… чужие глаза, чужие черты… всё не то…

Прекрати…

Не могу…

Я знаю… это ЕГО ресторан…

Каждый третий бизнес в этом городе принадлежит семье. Об этом знаю даже я. Но это место…

Эта бирюзовая обстановка так похожа на… гостиную нашего…

Мира!..

ЕГО… дома. Его! Не… не нашего…

Вдруг… я его увижу? Вдруг он здесь?! Совсем рядом! Я могу его не заметить! Пройти мимо!

О Всевышний! Прекрати!

– Нет. Сегодня аврал, – поясняет администратор, щёлкая пальцами перед моим носом. – Поднос держишь в левой руке, подаёшь правой с правой стороны… – быстро инструктирует он, прижимая мой локоть к боку и регулируя положение моих пальцев. – Вот так держи. Если у тебя что-то попросят, запомни и скажи мне… больше ничего не делай, просто носи тарелки и забирай пустые.

– Поняла… – шепчу, собирая вместо этого пляшущие мысли.

Честно сказать, все эти простые на первый взгляд вещи не такие уж и простые. Я боюсь подорвать авторитет Ильдара в этом месте. Всё-таки, он выдал мне кредит доверия, хоть и через шантаж. Мне заплатят очень хорошо, если доработаю до закрытия. Я надеюсь, у Тины есть запасной план на случай, если я не справлюсь. Но я буду очень стараться. Половину аренды обещала оплатить Фати, которая теперь живёт с нами. Она заняла комнату, а мы с Тиной спим на диване.

Моя жизнь теперь одно сплошное общежитие, но… мне нравится у Тины… и я… боюсь опять остаться одна, как в тот день…

Не успеваю погрузиться в себя, потому что следующие два часа только и делаю, что ношу тарелки. Возможно, я уже чуть-чуть скучаю по сонной «Наилии».

Официанты в этом месте невидимки на одно лицо. К этому амплуа за последние недели я привыкла. Хотя поймала на себе изумлённый взгляд одной знакомой, но она наверняка решила, что сошла с ума.

– Столик номер пятнадцать просит ещё приборы… – отчитываюсь быстро, глядя в свой блокнот. – А женщина возле камина просит пересадить её ближе к окну. О, и столик семь просит воды…

– Быстро отнеси это за девятый. Они уже сорок минут ждут… – Пихает он мне очередной поднос.

Мне кажется, я близка к тому, чтобы постичь значение эпитета «в мыле».

Скольжу по залу, исподтишка разглядывая всех подряд, а когда возвращаюсь назад, прихватив пустую тарелку, вижу его…

Вернее, я вижу его охрану…

Я знаю этих парней…

Двоих из них…

Один из них… это… Максут…

Эффект сокрушительный.

Я просто замираю на секунду, распахнув глаза, и смотрю, смотрю, смотрю… жадно.

Марат…

Он входит следом.

Я будто падаю на качелях, вцепившись в свой поднос.

На нём джинсы и рубашка. Идеально сидящие. Его волосы отросли и падают на лоб. На лице самая настоящая борода!

Я не знаю, что мне делать.

Я не могу перестать на него смотреть.

У меня в животе холодок.

Он такой замкнутый. Смотрит в свой телефон.

Забываю, где вообще нахожусь. Все системы в моём организме начинают работать с утроенной скоростью. Сердце колотится, руки тоже, по спине стекает капелька пота, по ногам бегут мурашки. Всё это сметает ледяной поток, прокатившийся по венам, когда я вижу его компанию.

Это… Всевышний!

Это Зара и Аид! Зара в чёрном платье и с распущенными волосами. И с коллекционным колье на шее…

Их появление не осталось незамеченным.

Шептание слышу даже за своей спиной. Меня он никогда сюда не приводил! Я даже не знала об этом месте!

Быстро забегаю за угол и прижимаюсь спиной к стене, закрыв глаза и громко, очень громко дыша.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Марат Джафаров, я тебя ненавижу!

Ненавижу!

Ненавижу!

Я каждый проклятый день умираю и возрождаюсь, как чёртов феникс, думая до бесконечности о нём, о нас! А он разгуливает по ресторанам со своей любовницей! Будто ничего не случилось! Будто меня и не было!

Но я есть!

Сжимаю зубы и швыряю поднос на стол, рядом с другими.

Минуту решаю, что мне делать, потом разворачиваюсь и отправляюсь в зал.

Тина, я надеюсь, у тебя есть запасной план!

Вспоминаю о том, что не взяла меню.

Плевать.

Что будет есть на ужин мой муж я уже знаю, на остальных мне плевать.

Чувствую ослепляющую злость, а это сильно туманит мозги! Но я знаю, что мне ничего не будет! Просто знаю, и всё!

На моих щеках проступают красные пятна, а сердце продолжает колотиться, особенно когда я оказываюсь рядом с их столиком. Зара и Аид ведут беседу, мой БЫВШИЙ муж делит внимание между ними и своим телефоном.

– Добрый вечер, – приветствую миролюбиво и фальшиво. – Меня зовут Мира, я сегодня буду вас обслуживать.

Марат резко вскидывает голову и за секунду успевает изучить всю меня. Моё лицо, мою форму, мою обувь! Делаю то же самое! Смотрю на него всего! Сжав зубы и сощурив глаза.

Ненавижу!

Эта борода… делает его старше. Делает его агрессивнее. Делает его красивым. Очень красивым. Он выглядит… потрясающе. Как молодой хищник. Сильный, здоровый и опасный хищник!

Ненавижу это. Хочу коснуться его, потому что имею право! Нет, не имеешь! Ненавижу себя! Мира!

– Твою мать… – стонет Аид, и я перевожу на него глаза, просто титаническим усилием вырвав их из плена чёрных глаз своего… бывшего мужа.

В горле пересохло. Я начинаю дышать чаще, чувствуя повсюду его глаза. Даже отвернувшись!

Про Зару вообще забываю. Обо всём забываю.

Это была плохая идея…

– Я готова принять заказ, – хрипловато говорю Аиду, доставая свой блокнот.

– Что насчёт меню? – мрачно интересуется он, бросая на брата быстрые напряжённые взгляды через стол.

Я вижу, что Аид нервничает. И это… странно… в общем… плевать мне!

– Меню закончились, – огрызаюсь с упоением, нагло задирая подбородок.

– Может, хоть карту винную принесёшь? – не менее зло огрызается он в ответ.

– Нет, – отрезаю, стуча ручкой по блокноту. – У меня другие столики, побыстрее.

– Какое блюдо дня? – очень-очень вкрадчиво спрашивает мой собеседник.

– Посмотри в интернете, – цежу я.

– Ты самая дерьмовая официантка города?

– Какой ресторан, такая и официантка.

– Что у тебя с лицом?.. – прерывает нашу перепалку низкий хрипловатый голос, от звуков которого у меня по затылку ползёт холодок.

– Бл*ть… – страдальчески выдыхает Аид, проводя рукой по лицу.

Вдох-выдох.

Вдох-выдох.

Перевожу глаза на НЕГО, веля себе успокоиться.

Его глаза… впились в моё лицо. Колючие и чёрные.

Сглатываю и чеканю:

– Не твоё дело.

– Кто пустил тебя сюда? – всё также низко и хрипло спрашивает он.

– Думаешь, я искала тебя?! – выдыхаю изумлённо.

Он молчит.

Я злюсь ещё больше.

Реши я его искать… меня что, не пустили бы?!

Ненавижу… ненавижу…

Чувствую, как жжёт глаза.

Резко смотрю на Аида и рявкаю:

– Определились?

– Блюдо дня, – рявкает он в ответ, смотря то на меня, то на своего брата.

– А что будет твоя потаскуха? – осведомляюсь, тоже глядя на его брата.

– Блюдо дня, – наконец-то подаёт голос Зара.

Игнорирую её. Мне плевать на то, что она будет! Мне на неё вообще ПЛЕВАТЬ!

– Чудно, – бросаю я и ухожу, не трудясь принять заказ у НЕГО.

Двадцать минут спустя я возвращаюсь с подносом и бутылкой вина, которую подобрала сама. Принцип был очень простой. Я взяла первую попавшуюся из самых дорогих.

В последнюю очередь ставлю тарелку перед Маратом, и объявляю:

– Приятного аппетита.

Он поднимает на меня глаза. Очень мрачный и спокойный.

Улыбаюсь самой искусственной улыбкой, на какую только способна, и говорю:

– Не знаю, ешь ли ты своих сородичей, но мы никому не скажем.

Он проводит языком по зубам и смотрит в тарелку, где на подушке из листьев салата лежит порезанное на ломтики свиное сердце.

– Можно мне мои чаевые? – любезно осведомляюсь, сжимая и разжимая ладошку перед его носом.

– Твои чаевые у поверенного, – сообщает он.

А вот это удар в самое сердце.

Он называет чаевыми возвращённое мне приданое?

Горло сводит спазм, и я не успеваю запрятать свои эмоции. Они расцветают на моём лице опущенными уголками губ и слезами обиды на глазах.

– А знаешь, – говорю, откашлявшись. – Затолкай их себе в задницу. Мой следующий муж обеспечит меня всем!

Разворачиваюсь на пятках, собираясь покинуть это место раз и навсегда, но моё запястье вдруг сжимают горячие сильные пальцы.

– Марат, бл*ть! – шипит Аид, ударяя по столу рукой.

По моей руке бегут мурашки, кожа горит!

Нет!

Не трогай!

В панике пытаюсь забрать свою руку.

Он выпускает моё запястье и молниеносно перехватывает чуть выше локтя. Резко дёргает на себя так, что наши носы почти соприкасаются. Я перестаю дышать, роняя свободную ладонь на его плечо. Под моими пальцами стальной каркас. Его тело напряжено. На моём лице его дыхание. Его глаза смотрят в мои, потом смотрят на мою скулу.

– Я спросил, что у тебя с лицом, – хрипло напоминает он, сильнее сжимая мой локоть.

– Упала… – так же хрипло шепчу в ответ, теряя силы, и молю: – Отпусти, Марат…

Он смотрит на мои губы, потом снова в мои глаза. Я закрываю свои и уже жалобно прошу, а не требую:

– Отпусти…

– Что ты здесь делаешь? – повелительно спрашивает он.

Его слышу только я. Мы так близко. Я так… скучала…

Заткнись!

– Работаю, – отвечаю быстро, не открывая глаз.

– Ты уволена.

– Отпусти.

– Открой глаза.

– Нет.

– Марат… – предупреждающе гаркает Аид где-то за кадром.

– Открой. Глаза.

Делаю, как он велит.

Вдох-выдох.

Вдох-выдох.

– Ты непослушная, Мира, – говорит мой муж тихо, касаясь губами моей щеки пониже того места, которое познакомилось с пресловутым двухтомником. – Появишься рядом со мной ещё раз, я тебя отправлю в соседний город, поняла меня?

Моя губа поджимается и предательски дрожит.

– Не появлюсь, – сипло и скрипуче обещаю ему, дрожа с головы до ног. – Ненавижу тебя… ты мне не нужен…

Он шумно тянет воздух, проводя носом по упавшей на моё лицо пряди, и резко отталкивает от себя со словами:

– Исчезни отсюда.

С силой сглатываю, глядя на его профиль, и, пятясь назад, убегаю, придерживая рукой своё взбесившееся ноющее сердце.

Глава 10

Повиснув на дверце холодильника, изучаю структуру запасов кофейни своей сестры. Она сегодня собирается отправиться на закупку и возьмёт меня с собой.

Здесь, в маленькой подсобке, очень душно. Здесь помещаемся только я и холодильник.

Я уже кое-что понимаю в кофейном бизнесе, но могу с уверенностью сказать, что это… не моё. Я имею в виду бизнес. Я разорила бы любое дело за пару дней, потому что не привыкла считать деньги.

Тогда… чем же мне заниматься?

Я же… я ничего не умею…

Ничегошеньки.

Я не знаю.

Тяжко вздыхаю, глядя на свои кроссовки.

Всю сегодняшнюю ночь я посвятила тому, чтобы решить, как мне жить дальше.

Это была мучительная ночь, как и многие до неё. Его глаза, тепло и нежность твёрдых губ на моей щеке… преследовали меня до самого рассвета, мешая думать о главном!

Ненавижу!

Мешали лелеять злость, ожесточение! Я просто смотрела в потолок, как зомби, ощущая в груди катастрофическую дыру.

После того, что произошло со мной в ресторане «Башня», я вдруг с ужасом и отчаянием поняла: всё ЭТО моя новая реальность. Это место, люди, которые в этот час моей жизни оказались рядом, и я… это… новая реальность. Без… НЕГО.

Я должна двигаться дальше.

Да, должна.

Я буду.

Буду двигаться дальше.

Глаза предательски щиплет. Как я ненавижу это! Как это мне надоело!

Но я… чёрт возьми, ещё не готова просто взять и перезагрузиться!

А когда будешь готова?

Никогда, понятно?!

Я люблю его и ненавижу!

Вот так.

Это самый мучительный коктейль на свете, а я просто блуждаю в темноте, не понимая, что мне делать!

Звон дверного колокольчика оповещает о первом посетителе.

На часах семь тридцать утра. Вообще-то, у Тины не бывает клиентов в это время, но она всё равно открывает кофейню на тот случай, если кому-то всё же захочется ранний кофе.

– Мне нужна Мира, – властно объявляет знакомый мужской голос.

Вскидываю голову, закрывая холодильник.

– Кто спрашивает? – сухо интересуется Тина.

Кусаю губу, не в силах сдержать смешок.

– Ты не знаешь, кто я такой? – раздражённо бросает посетитель.

– У тебя на лбу не написано, – ровно отвечает она, а по моему лицу стелется такая улыбка, что болят щёки.